Mtg Lore
Compêndio da Lore de Magic the Gathering
EPISÓDIO 03: VAI!
K. Arsenault Rivera
Escreveu as histórias de Innistrad: Caçada à Meia-noite, Voto Carmesim, Marcha das Máquinas e Terras Selvagens de Eldraine.
“Então, chefe…”
O som repentino da voz de seu companheiro pelo alto-falante quase faz Daretti derrubar o ferro de solda.
“Agora não, Redshift.”
A voz do goblin soa metálica através do transmissor cheio de estática. Entre as muitas coisas que os Rocketeers gastaram dinheiro — motores de doze câmaras até para os veículos menores, esquemas de controle personalizados com pictogramas, nada menos que vinte cargas de bombas de cereja para cada goblin — comunicações não estavam no topo da lista. Apenas a insistência dos executivos do Grand Prix motivou Daretti a tentar algo nesse sentido. Ele mesmo montou os transmissores com as sobras de uma tentativa fracassada de criar bombas adesivas. Talvez fosse por isso que eles sempre chiavam e estalavam.
Ele resmunga. “Você tem ideia de como é difícil coordenar um bombardeio triplo no improviso? Estou compensando todos os tipos de coisas aqui. Torque e… qual é a palavra mesmo? Tração… não…”
A palavra importava? Provavelmente não.
Os caras de Daretti estão levando uma surra lá fora. Enquanto ele olha além do para-brisa de seu tanque todo-terreno, vê o pobre Racket tendo seu veículo frágil partido ao meio pelo raio de neon perfurante de um ciclista Cloudspire. Daretti havia dito a ele que reforçasse a estrutura daquela coisa. Agora olhe para ele—batendo de frente em uma duna de areia.
Os veículos dos Rocketeers são feitos para ir rápido e explodir coisas. O que eles não são feitos para lidar é com montes de areia entupindo seus motores.
Nem os Quickbeasts — tão à frente que suas grandes asas de grifo são apenas um ponto no céu — nem as equipes de Amonkhet têm problemas com isso. Ele já esperava isso desses dois. Esses dois jogam limpo, ele diz a si mesmo.
Os Endriders não.
Rodeando o tanque de Daretti e o grupo de goblins que ele mantém como assistentes, estão nada menos que uma dúzia de Endriders em motos, tanques e carros. Guerreiros robustos e destemidos surfam sobre os veículos maiores. Alguns protegem os olhos da areia rodopiante com óculos. Outros desafiam o deserto a fazer o pior, de rosto descoberto e dentes à mostra, com correntes girando nas mãos.
“Chefe, você é esperto. Muito esperto. Tipo, você deve ter ganhado o primeiro lugar no concurso de chefes espertos todas as vezes que participou. Mas temos um problema.”
Daretti bufa. Esses caras! Aqui está ele, fazendo o melhor para ajudar, e tudo o que fazem é distraí-lo. Eles estão correndo! Ele tinha uma política rígida de nada de perguntas enquanto estivessem na estrada! E especialmente não quando—
Aquele cara está ligando uma motosserra? O que ele acha que vai fazer com—
Daretti pisca. O Endrider a bordo do maior e mais intimidador de seus veículos… agora está fazendo malabarismo com três motosserras no ar e as lançando contra os goblins, que, é claro, continuam tentando pegá-las. O pior de tudo é que um toque em um interruptor de cada uma das armas ruidosas as faz entrar em chamas. A única coisa pior que uma motosserra é uma que está pegando fogo e soltando cortinas de chamas a cada rotação de suas lâminas.
E o que pode ser pior do que isso?
Várias delas.
De onde, pelo amor da criação, eles estão tirando tantas motosserras?
“O único problema que temos é acertar esses caras. Agora, vejamos, sai do tubo a sessenta por segundo—”
Ative os mísseis, ative os mísseis, isso vai afastá-los e dar um pouco de espaço para respirar…
“Chefe!”
Daretti bate a mão no painel de controle. “Estou dizendo que não tenho tempo para—o que é isso?”
Ele vê então, emergindo das areias: a explosão brilhante e fantasmagórica de energia demoníaca que só pode ser dos Demônios da Velocidade.
“Isso aí… é o que eu chamaria de um problema.”
“Quem nós tememos!”
O canto de guerra, a provocação, a prece. Em meio a novas areias, um conforto antigo. Os Endriders falam como um só—pois, se fossem qualquer outra coisa, o apocalipse já os teria consumido há muito tempo.
Far Fortune encara o rosto da morte. A superfície tremeluzente e distorcida do véu do demônio é um assalto aos sentidos. Uma mandíbula espectral ameaça engolir ela e seu veículo inteiros. Ao seu redor, o caos da corrida: goblins gritando, seus veículos explodindo em erupções mal contidas; cantos rústicos chordatan preenchem os espaços vazios entre as barragens de canhões; os Quickbeasts grasnam enquanto mergulham em direção a presas distantes.
É caos.
É vida.
“Não tememos ninguém!” ela grita.
E, com isso, ela libera as chamas.
Lança-chamas. Explosões. E, pior de tudo, músicas de tubarão desafinadas. Spitfire esperava mais de seus competidores. Talvez eles estejam deixando o pragmatismo superar o senso de estilo. Tudo bem, se você não está tentando fazer seu nome ser lembrado.
Mas, até o final do Grand Prix, todo o Multiverso conhecerá o nome Spitfire. Bolas de fogo transformam a areia em vidro, mas Spitfire acelera mesmo assim. O teto de seu carro sibila com o calor enquanto ela desliza por baixo das chamas—e direto em direção a uma bala de canhão que se aproxima. Sem preocupações. Mantenha a calma. Em vez de fazer pose no capô do carro, como algumas pessoas, Spitfire aperta um botão no volante. Um arco afiado de relâmpago dispara da grade frontal, cortando a bala de canhão ao meio.
E, claro, ela cronometra tudo perfeitamente (quem duvidaria disso?) para que as duas metades da bala de canhão colidam com dois corredores Voyager que estavam prestes a ultrapassá-la.
Eficiente. Perfeito. Uma direção que ninguém mais consegue realizar. Deixe Chandra Nalaar fazer o melhor que puder. Ela nunca será capaz de executar uma curva fechada como essa.
É por isso que Spitfire faz questão de lançar um olhar desafiador enquanto ultrapassa a filha favorita de Avishkar.
Ok, talvez essa não seja a melhor performance de Chandra. Mas também não é a pior, então por que aquela garota está olhando para ela? Que esquisita a pessoa com quem a mãe dela está trabalhando. Talvez não houvesse muitas pessoas com as habilidades certas disponíveis de última hora. Quem tem tempo para fazer um daqueles olhares ardentes no meio de todo esse caos? Especialmente quando seus óculos de proteção meio que arruinam todo o efeito.
Bem. Sorin talvez fizesse isso. Mas ele não parece do tipo que participaria de uma corrida.
Chandra esfrega o nariz com o polegar em direção à piloto mascarada. E mais uma coisa! Spitfire? Isso é praticamente roubar o estilo inteiro de Chandra! Talvez Pia tenha escolhido isso como uma provocação? Difícil imaginar outro motivo.
Claro, o segundo em que ela desvia o olhar é o mesmo em que um chordatan tenta cortá-la. Um enorme hovercraft uivante bate contra o lado da moto de Chandra. Antes que ela possa pensar em pedir ajuda, dois dos outros corredores de Cloudspire fecham o chordatan—um pela frente e outro por trás.
“Obrigada, pessoal!” Chandra grita. “Vocês são incríveis!”
“Concentre-se em vencer, Nalaar!” vem o grito de resposta.
Esses caras são focados, não são? E por um bom motivo. Talvez eles tenham razão. Ela está se deixando distrair. Chandra toca o broche que Nissa lhe deu.
Lembre-se do que está em jogo.
Chandra se afasta do navio Keelhauler—e de Spitfire—pelo outro lado. Desta vez, quando seus olhares se cruzam, ela está mais do que pronta para encarar.
“Amonkheti! Lembrem-se por que estamos aqui! Amonkheti! Das areias, tirem a vida!”
Onde os outros corredores veem um mundo hostil, Zahur vê oportunidade, crescimento e lar. Onde os outros têm olhos apenas para a competição, Basri se maravilha com o familiar que parece estranho: ruínas, antigas e recém-descobertas.
Sob a faixa da pista: um desfiladeiro aparentemente infinito, alinhado com bocas de tumbas, cada entrada uma cavidade brilhante na rocha. Ao redor: os rostos marrons quentes dos vivos, o cinza frio dos mortos, suas vozes unidas em uma única aclamação. Acima: o céu azul infinito, os ídolos imponentes de deuses há muito esquecidos, agora relembrados. Atrás deles estão os indignos, à frente os mais dignos, mas, nesta terra, não há dúvida sobre quem são os mais dignos.
Insetos esvoaçam, brandindo ferrões e lanças estranhas contra os Campeões de Amonkhet. Mas com que propósito? Pois a morte não é um impedimento para a glória, apenas um véu a ser atravessado. Basri observa um membro mais velho dos Campeões se lançar diante de um golpe cruel destinado a Zahur. O homem sabe que o golpe é fatal, mas sorri, olhando para Zahur com nada além de admiração e dedicação.
Zahur se ajoelha. Fecha os olhos do auriga caído com sua grande mão, o toque de suas garras tão delicado e leve quanto a queda de uma pena. Ele ergue o olhar de seu companheiro caído para se dirigir ao restante dos Campeões.
“Qual é a maior honra que nos é concedida?” Zahur ruge.
“Respirar, morrer com bravura, persistir!” Basri responde. Em uma nuvem de areia conjurada, ele ergue o auriga caído. Um pouco de foco é tudo o que precisa para enviá-lo ao maior dos carros, onde servos de Lazotep, ansiosos para receber mais um dos seus, aguardam para começar seu trabalho.
Que os insetos façam o que quiserem para tentar desviá-los do objetivo. Os Campeões de Amonkhet não cederão.
Basri não cederá.
Asas e ferrões cercam o carro dourado.
Basri olha para Zahur. “Velho amigo, você vai cuidar da vanguarda?”
O leonin solta uma risada, uma que tem um toque de ossos. “Eu lidero a vanguarda desde antes que seus bisavôs respirassem.”
“Exatamente por isso que eu te acordei,” diz Basri.
Sem esperar mais trocas de palavras—não podem se dar ao luxo de perder tempo—Basri sobe no carro. Ele salta de um para o outro, como pedras sobre um lago, enquanto transforma a areia ao seu redor em lâminas afiadas. A maioria delas tem o objetivo de apenas afastar. Ainda assim, quando as vidas de seus companheiros estão ameaçadas, ele não sente remorso em agir com decisão. Cascas e conchas caem no desfiladeiro como gotas de chuva.
O campeão vivo de Amonkhet traz a morte para aqueles que ousam desafiá-los.
Sexto lugar.
Ugh.
De que adianta ser sexto? Ninguém ganha troféu por isso. Você nem chega ao pódio. Será que Spitfire veio até aqui, teceu todas essas mentiras e se colocou em tanto perigo por um sexto lugar?
Não. Ela precisa lembrar para que tudo isso serve. O que o Aetherspark significa para ela.
Nada de mais visitas à mansão de sua família, a menos que ela queira estar lá. Nada de ser mandada fazer o que não quer. Se não gosta de como as coisas são, ela vai embora, indo para onde quiser.
Ninguém vai fazer ela esperar por eles novamente.
Nalaar se afasta do resto do grupo. Spitfire está logo atrás dela, se impulsionando por cima da enxurrada de corredores Speedbrood. A magia de areia de Basri Ket é um obstáculo, mas é algo que ela pode superar.
Sempre há um caminho à frente. Sempre há algo que você pode fazer. Todo jogo pode ser vencido se você for perfeito.
Spitfire não pode ser menos que isso.
Quickbeasts, Goblin Rocketeers, Endriders, Keelhaulers, Cloudspire e Aether Rangers.
Não, isso não vai dar certo. E quando uma explosão faz os goblins saírem de curso, Spitfire vê a chance de mostrar do que é capaz.
Na curva que se aproxima, ela se impulsiona não para a borda da pista—onde todos os outros vão, com certeza—mas para o braço estendido de uma estátua de um deus. Jogando-se e sua máquina em sobrecarga, ela lança-se da ponta da lança do velho deus.
Sua máquina aterrissa bem em cima de um veículo goblin destruído, bem na frente de uma espécie de enorme tempestade de energia azul.
Os Speed Demons?
De jeito nenhum. Isso não faz sentido. Ela tem certeza de onde todos estão, tem que ter certeza, e ela os viu em décimo lugar não muito tempo atrás. O que está acontecendo aqui?
Mas no momento em que ela tem o pensamento—no momento em que se permite duvidar—é o momento em que eles atacam. Fantasmas glitch espectrais voam em direção a Spitfire. Colocando todo o seu peso na curva, ela tenta desviar.
Garras espectrais ameaçam despedaçar seu veículo—
Até que uma bola de fogo cintilante as explode, substituindo uma ameaça por outra: Mesmo no cockpit hermeticamente selado da máquina de Spitfire, o calor é como um forno de alta temperatura. Insuportável, abrasador—o volante fica tão quente que suas mãos protegidas pelas luvas não oferecem nenhuma proteção—mas ela segura firme, de qualquer forma, cerrando os dentes contra a dor.
Deuses, dói. Mas ela não pode soltar. Spitfire nunca poderia! Ela é uma corredora endurecida, uma competidora misteriosa que nunca fugiu de uma luta. Quem ela seria se soltasse agora? Só Sita—filha de um cônsul, mimada demais para suportar um pouco de dor. Ela consegue fazer isso.
Spitfire odeia como Nalaar finge ser perfeita, como todos a consideram a melhor e mais famosa filha de Avishkar.
Mas por baixo da máscara…
Por baixo da máscara, na privacidade de sua própria máquina, Sita murmura seus agradecimentos.
Como aquele maluco conseguiu ultrapassá-la?
Ele não estava aqui há um segundo! Chandra tem certeza disso. Ela teria sentido o cheiro de enxofre e cravo a milhas de distância. E ainda assim lá está ele, sentado melancolicamente no banco do motorista enquanto o demônio tenta matar o adolescente que Pia conseguiu convencer a liderar os Aether Rangers.
Chandra não vai tolerar isso. Ela se conecta no rádio entre os corredores, aquele que a equipe do GP fez questão de enfatizar que deveriam usar. Bons números, disseram. As pessoas gostam de torcer pelos seus favoritos, disseram.
Chandra vai dar a eles alguém para torcer.
“Escolhe alguém da tua idade, Winter!”
Winter só acelera o motor, o som de sua máquina por si só uma provocação. “Se são velhos o suficiente para correr, são velhos o suficiente para morrer.”
Quem diz isso! Cara, esse sujeito faz o sangue dela ferver.
Ela está tão focada em odiá-lo que nem percebe que os Campeões estão se aproximando dela. O estalo dos chicotes e os velhos cânticos registram como ruído de fundo. Não. Seus olhos estão fixos em Winter, e seus ouvidos estão tão atentos ao choro do garotinho que ela ouvira mais cedo.
E lá está a criatura: sua jaula apertada novamente, seus grandes olhos vermelhos de tanto chorar. Enquanto os Amonkheti lançam raios de magia contra Winter, o garotinho não pode fazer nada além de se encolher e torcer para não ser atingido.
Chandra se levanta do banco de sua moto.
“Você é o pior tipo de pessoa,” ela diz.
“Nalaar. Precisamos que você foque na corrida,” a voz de Kolodin vem pelos seus comunicadores.
Mas ela não quer. Não faria sentido. Esse cara está aterrorizando os Aether Rangers, e aquele pequeno ser também. E se isso não for suficiente, os Amonkheti estão chegando! Isso tudo vai dar errado se ela não fizer algo a respeito.
“Eu sou o tipo de pessoa que sobrevive,” Winter grita de volta. Enquanto fala, acelera seu motor novamente. Desta vez, chamas azuis queimam a pele de Winter. Em segundos, ele está rodeado por uma conflagração azul sobrenatural.
O demônio ruge. Chandra joga seu peso para a direita, e a moto faz a curva junto com ela. Só os giroscópios internos a impedem de cair. O asfalto mói o protetor de joelho de Chandra até deixá-lo plano.
Chandra desvia do braço do demônio, mas os Amonkheti não têm tanta sorte. A garra que teria rasgado Chandra ao meio acaba arrancando uma roda do carro de frente. Tudo o que Chandra pode fazer é assistir enquanto os Campeões saem da pista. Uma explosão de areia de Basri é tudo o que os impede de cair no abismo abaixo, mas nem isso os salvará completamente. Basri só consegue mantê-los em movimento por tanto tempo antes de baterem no ombro de uma enorme estátua.
O estabilizador da moto a coloca de pé. Em pé no banco, ela desvia das correntes e ganchos dos Speed Demons. Winter quer brincar? Tudo bem, eles vão brincar.
“Chandra! Lembre-se do motivo pelo qual você está aqui!” diz uma das vozes de sua equipe pelos comunicadores.
Ela se lembra. E sabe muito bem o quanto Nissa odiaria uma vitória paga com sangue. Ela toca o alfinete em seu peito.
Arrancando fogo do escapamento do Speed Demon, Chandra deixa o fogo fluir através dela. Quando seu cabelo pega fogo, quando ela sente o cheiro de queimado, quando o ar ao seu redor brilha e distorce—quando ela se torna o fogo—é aí que ela se sente mais viva.
“Ei, imbecil!” Chandra grita.
Chandra arremessa a bola de fogo com tanta força que só um agarrar desesperado no guidão a impede de se tornar uma mancha laranja brilhante contra o asfalto.
O movimento embaça o que acontece em seguida. Uma explosão, estilhaços voando; um espinho errante cortando seu braço; uma roda disparando como uma bala de canhão; os Speed Demons derrapando e caindo em uma duna.
Tudo isso é embaçado—mas uma coisa é clara.
Quando sua bola de fogo atingiu os Speed Demons, o garotinho na jaula gritou.
Quando Chandra se acomoda de volta no banco, é com um nó no estômago. Como ela pode dizer que é melhor do que eles?
“Já se acalmou?” diz Kolodin.
Chandra franze a testa. “Sim…”
Se Spitfire pudesse disparar fogo de suas palmas estendidas e de sua elegante manopla, ela nunca erraria. É só matemática! Deuses. Nalaar é legal, claro, mas não é óbvio o quanto ela poderia ser mais legal se realmente tentasse? Se se concentrasse?
Spitfire desvia pelos destroços do Speed Demon. O aether crepitante deixa um padrão em seu rastro, visível para todos os espectadores em casa.
Chandra pode ser mais corajosa e forte. Mas Spitfire?
Spitfire tem elegância.
Seu caminho complexo a permite se aproximar sorrateiramente dos Quickbeasts. Ao contrário de Chandra, Spitfire fez sua lição de casa. Esses corredores orgulhosos não são apenas treinados para velocidade, são treinados para a guerra.
Chandra está aprendendo isso da maneira difícil enquanto tenta forçar a passagem para o segundo lugar, apenas para ser facilmente afastada por uma asa do Quickbeast.
Spitfire vê uma oportunidade. As curvas afiadas e as linhas diretas de Chandra não são páreo para o controle especializado de Spitfire. Isso, combinado com os ataques rápidos e repentinos do Quickbeast em primeiro, significa que Chandra não consegue ultrapassá-la, mesmo tentando.
Spitfire sorri. Precisão, controle—isso é o que é necessário para vencer.
À frente, um Omenpath ondula no final da pista. Além dele… Spitfire não consegue enxergar claramente. Ela já ouviu o nome do lugar antes: Muraganda. Seu pai falou algo sobre ele talvez se tornar um destino turístico tropical um dia no futuro, absorvendo o precioso dinheiro de turistas de Ghirapur—
Não. Isso era o pai de Sita, não o de Spitfire.
Mas o céu acima, azul como um sonho, começa a escurecer, e Spitfire ouve o estalo de um raio atrás dela.
O quê?
Ela liga seu dispositivo de comunicações. “Spitfire para Renegade Prime. O que está acontecendo? Achei que tínhamos uma previsão de tempo limpa.”
Nalaar tenta tirá-la da pista. Spitfire mantém o equilíbrio.
“Bem, sobre isso. Tínhamos. Mas acho que eles vão atualizar a previsão a qualquer momento,” diz a voz de Pia. “Parece que Amonkhet tem suas tempestades de poeira? Fascinante. Eu adoraria estudar o lugar—”
“Outro dia!” diz Spitfire. Ela desliga o comms e ajusta o espelho. Não pode perder o tempo que levaria para olhar por cima do ombro.
E no momento em que a vê, ela entende o que Pia queria dizer.
Isso não é uma tempestade simples. Os próprios céus tremem de medo dela: uma nuvem rolante de preto, cinza e marrom que engole tudo o que toca, com raios piscando e fogo queimando dentro. Sombras vastas, com formato de asas, voam dentro da tempestade. Os marshals estão conduzindo os Amonkheti para abrigos subterrâneos.
Mas não pode haver abrigo para os corredores. No espelho retrovisor, Spitfire vê os Guidelight Voyagers, autômatos comandados por Mendicant Core, sendo engolidos pela tempestade. O brilho dos olhos de Mendicant é o último que ela vê deles.
E, de repente, vencer não importa tanto assim.
Sair daqui sim.
Spitfire acelera ao máximo. Onde quer que aquele Omenpath vá, tem que ser melhor do que cair na poeira.
“Uau! Agora esse é um final tempestuoso para o nosso tour por Amonkhet, não acha?” Vin está sentado na mesa de comentaristas com um dos melhores pilotos de Avishkar, mas que não conseguiu a vaga final para o GGP.
“Se você estivesse no meu navio, já teríamos jogado você por overboard por isso,” diz Kari Zev. Seu macaco balança nos microfones suspensos, dando às suas vozes uma qualidade trêmula. Vin tem quase certeza de que a pequena caneca que ela está segurando não é apenas café Amonkheti de alta concentração.
“É por isso que não estamos no seu navio, Capitã Zev! Acho que você vai ter que…” Vin olha diretamente para a câmera, “Amon—superar isso.”
O macaco grita. O olhar de Kari Zev o silencia.
“Você vai realmente me fazer alguma pergunta, ou…?” Kari pergunta. “Não vim aqui para ser um painel de ressonância para suas piadinhas.”
“B-bem, não é exatamente isso,” Vin começa, mas um puxão na gola parece trazer seu bom senso de volta. “Certo, então! Capitã Zev, como é ver os Aether Rangers tão lá em cima? Seu conselho ajudou os Keelhaulers a se posicionarem bem, mas deve ser difícil ver outros indo tão bem.”
“Pia Nalaar pode fazer o que quiser. Ela pode ter revolucionado nosso país, mas eu a vi voar durante a invasão. Ela vai cair e queimar.”
Será… será que o macaco está imitando um corte na garganta?
Vin, suando, ri. “Mas não são só Nalaar Sênior e Nalaar Júnior lá fora! Também temos que contar com a Spitfire—”
“Ela sabe onde me encontrar se realmente quiser provar algo,” Kari Zev interrompe. “Mas ela não vai.”
“Você ouviu aqui primeiro, senhoras, senhores e amigos!” Vin diz, batendo na mesa. “Kari Zev desafia Spitfire para… o que você está desafiando ela a fazer?”
Kari sorri. “O que ela quiser.”
“Hah! Por mais abominável que esse excesso seja, devo admitir, o olhinho é engraçado.”
“Mohar… algumas coisas nunca mudam, não é?” Harshad balança a cabeça. “Nunca entendi seu senso de humor.”
“Você não precisa entender, velho amigo. Tudo o que precisa saber é que nossa sorte muda hoje,” diz Mohar. Ele serve uma nova dose de licor para Harshad. “Hoje, brindamos ao glorioso passado de nossa nação, à Kaladesh restaurada.”
“Ao futuro que todos merecemos: um com bases fortes,” responde Harshad. “Mohar. Não posso te dizer o quanto me incomoda ver o estado da cidade. A devassidão. Um ‘ministro da noite’. Quem já ouviu falar de algo assim? E a tal igualdade que foi imposta! Agora há mendigos que supervisionam unidades de guarda. Simplesmente não é certo. Você diz que seu novo amigo aqui vai resolver esses problemas para nós?”
Mohar coloca o braço ao redor dos ombros musculosos do homem encapuzado. “Não há ninguém melhor para trazer nossos sonhos à realidade. Não precisamos nos preocupar com os detalhes da política com ele por perto. Sem burocracia, sem debates sem sentido. Todos sabem, em seus corações, que a tradição está certa. Nosso amigo os ajudará a enxergar isso.”
Harshad observa o homem. Ou tenta. O capô da capa dificulta. “E como você vai fazer isso?”
“Passei toda a minha vida estudando mentes,” ele responde. “É tão fácil para mim moldá-las como eu quiser quanto é para você respirar.”
Ele fala de forma fria e calma, como se os estivesse estudando de um parapeto.
Um arrepio percorre a espinha de Mohar. Ele não deixa transparecer, não quando Harshad está tão perto de assinar o acordo.
“Quero ver você fazer isso,” diz Harshad. “Quero ver você esmagar a vontade deles, como eles esmagaram o meu país.”
Horas depois, o homem encapuzado está desprovido de sua capa. Ele repousa nos braços de uma mulher que o ama profundamente, a mesma que brinca com seus cabelos com a mesma facilidade com que ele afirma brincar com as mentes dos outros.
Ela é a única que tem permissão para vê-lo dessa forma.
Nenhum apocalipse poderia separá-los. Nenhum cataclismo poderia destruir o amor que têm um pelo outro. Suas mãos, que já conheceram tanto sangue, só oferecem ternura para ele; sua mente, sempre maquinando, encontra descanso quando ela o abraça com força.
E, ainda assim, na vida nem sempre há cataclismos e apocalipses. Às vezes, há simplesmente… rachaduras.
“Você tem certeza disso?” ela pergunta.
“Por que não teria?” ele responde, pois está tão confortável com ela que não percebe que está se afastando. “É o que precisa ser feito.”
“Eles vão pisotear a cidade. Revoluções raramente são fáceis. Vai haver muito sangue por causa disso, e não será dos tiranos. Pessoas comuns vão sofrer.”
Ela é um pouco mais firme desta vez, seu toque um pouco mais pesado.
Mas onde ele está, ele não a ouve, não sente isso.
“Isso não vai importar,” ele diz. “Nada disso vai importar em algumas semanas. Tudo o que você precisa fazer é confiar em mim.”
E ela confia.
Ou ela achava que confiava.
Por dois anos, Spitfire sonhou com os lugares que visitaria se fosse Chandra Nalaar. As coisas que ela poderia fazer com o poder de uma planinauta.
Existem as coisas óbvias. Se ela pudesse controlar o fogo, nunca teria deixado Avishkar em seu momento de necessidade. Quando Nova Phyrexia invadiu, Spitfire teria enfrentado-os nos telhados e nas vielas. Derretendo-os. Ela os teria transformado em escória, e menos pessoas teriam se ferido, menos famílias teriam sido—
Melhor focar nas outras coisas. Nas menos óbvias.
Spitfire sempre amou viajar. Quando criança, ela decorava seu quarto com esquemas, sim, mas também com cartazes de viagens de todo Avishkar. Seu pai estava tão ligado à Consulado—e sua mãe tão ligada a ele—que nunca havia tempo para ir a qualquer lugar além de Ghirapur.
Sim—se ela tivesse o poder de ir a qualquer lugar a qualquer momento, ela faria isso o tempo todo. Ninguém poderia impedi-la.
Nenhuma quantidade de devaneios poderia tê-la preparado para Muraganda. Para as flores do tamanho de pessoas, pétalas grossas como tapetes enrolados. O ar vibrava com energia; a beleza impossível de um pôr do sol cintilando através de uma cortina de chuva suspensa.
Pelo som do acampamento base, ela não está sozinha nesse pensamento. As grandes árvores, cada uma maior do que as torres mais altas de Ghirapur, criam cidades próprias para os corredores reunidos. Acima, rochas e rios flutuam em animação suspensa. Speedbrood voam de uma rocha para outra; os Voyagers restantes parecem estar anotando algumas das plantas locais. Redshift e alguns dos goblins estão competindo para ver quem consegue surfar um foguete mais longe.
Spitfire diz a si mesma que tem suas razões para caminhar pelo acampamento. Ela se convence de que há vantagens táticas a serem ganhas aqui. Ao ver os Keelhaulers se reunindo para falar de estratégia, ela percebe a tensão entre Kari Zev e seus capitães. Uma tensão que ela pode explorar na pista. Kari Zev vai tentar avançar de qualquer maneira que puder, e isso a colocará em uma posição precária. Os Quickbeasts estão examinando alguns dos cogumelos locais para ver se são seguros para comer. Talvez não sejam, e as grandes e nobres criaturas se tornarão um pouco menos nobres quando chegar a hora da corrida.
Ela diz a si mesma tudo isso, e talvez uma parte dela até acredite, mas a verdade é mais complicada do que isso. Se fosse apenas uma missão de coleta de informações, ela não estaria prestando atenção nas reuniões casuais pelo acampamento. Não notaria os sorrisos. As canecas compartilhadas de vinho aquecido. O riso.
Mas ela nota. É por perceber essas coisas que ela vê Pia Nalaar sentada com a equipe Amonkheti.
Pia está empoleirada no veículo de engenharia móvel que usa para seguir atrás de Spitfire e dos outros Aether Rangers, estacionado ao lado de um antigo carrinho Amonkheti. Zahur está falando com a equipe reunida; é um grande discurso em sua língua nativa que Spitfire não consegue entender. Pia também não está ouvindo. Sua atenção está voltada para um membro dos Campeões: um homem de pele escura com dreadlocks adornados com ouro. Lãns brancas e brilhantes estão enroladas em seu corpo; há uma grande cavidade em seu peito.
Ah—todas as peças estão se encaixando.
Aquele é o homem que morreu mais cedo.
Spitfire fica à beira do acampamento. Por um tempo, ela observa. Não tem certeza do motivo. Nada de notável acontece, na verdade. Pia e o homem continuam conversando enquanto Zahur faz seu discurso. Os outros Campeões estão absortos na atenção. Apenas ele e Pia são exceções.
Mas até isso chega ao fim. Zahur diz algo—Khuru, parece—e os Amonkheti quebram em aplausos. O homem recém-ressuscitado acena com a cabeça para Pia e vai se posicionar ao lado de Zahur.
É então que Pia a vê. A velha renegada percorre a distância em alguns passos rápidos e furtivos, sem querer chamar mais atenção para si mesma em um momento claramente importante.
“Não imaginei que você fosse do tipo que aprecia a vista”, ela diz. Pia mantém a voz baixa para não falar por cima do discurso.
“Sempre quis viajar”, diz Spitfire. Um deslize. Sua verdadeira voz. Ela rapidamente abaixa o tom novamente e segue com uma explicação antes que Pia possa perguntar sobre isso. “Sobre o que vocês dois estavam conversando?”
Pelo sorriso de Pia, o disfarce de Spitfire já caiu. “O quê? Você gosta dele? Ele está um pouco machucado hoje em dia, mas tem um bom coração.”
“Não era isso que eu queria dizer”, Spitfire responde, feliz por o disfarce esconder a cor avermelhada em suas bochechas. “Eu pensei que…”
“Em Amonkhet, eles têm rituais para ressuscitar os mortos”, Pia explica. Ela começa a conduzir as duas para longe—o que quer que esteja acontecendo, deve ser algo reservado aos olhos dos Amonkheti. “Aquele jovem, Khuru, é o primeiro que ressuscitaram durante essa corrida. Ele ofereceu sua vida por Zahur, e eles o recompensaram com essa honra.”
Um aperto de simpatia no peito de Spitfire. “Algumas pessoas dariam muito por isso, não dariam? Ver um ente querido dessa maneira.”
Entre elas, um silêncio que não é silêncio. “Eu entre eles,” diz Pia. Então, ela suspira. “Eu queria ter certeza de que ele estava bem com isso, e ele foi gentil o suficiente para conversar. Chame de superproteção materna. Ele tem a mesma idade da Chandra.”
Qual é o sentimento de Spitfire? Esse pico no peito? Finge que não percebe. Finge que não sente.
“Desde que você se lembre do motivo pelo qual estamos aqui”, ela diz.
Mas sua voz está tremendo.
E ela não pode deixar de pensar, Se eu conseguir tudo o que quero, e eles perderem, para que ele teria morrido?
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