Mtg Lore
Compêndio da Lore de Magic the Gathering
EPISÓDIO 03: CALE-SE PARA SEMPRE
Vitrais não são feitos da noite para o dia.
Para fazê-los, você deve primeiro decidir o que está fazendo – e como fazê-lo. Só isso pode demorar meses, especialmente se o vidraceiro e o artista estiverem trabalhando juntos. Formas largas e silhuetas são levadas em consideração, assim como os menores fragmentos enfiados aqui e ali para deslumbramento dos olhos. Quantas penas nas asas de um anjo? Quantas escamas na cabeça da serpente? Quantas presas, brilhando na luz traiçoeira? O quadro geral, os detalhes – todos devem estar expostos diante de você. Você deve saber o que vai fazer antes mesmo de começar.
Então você deve começar.
Aqui também existem longas horas, longas semanas, longos meses. Cada pena, cada escama, cada presa deve vir de um novo pedaço de vidro colorido especificamente para esse propósito. Você usará um ferro em brasa para cortar as peças, torcendo para que nenhuma peça se quebre antes do tempo. Um por um, pedaço por pedaço, você e seus subordinados observando o passar de suas vidas.
Mesmo quando você tem todas as peças cortadas – perfeitamente arredondadas, cortadas no tamanho certo, fragmento por fragmento – você ainda não terminou. O vitral é muito fraco para ficar sozinho. Você deve unir as partes, que então se unem em um todo. Divida o lindo trabalho que você fez em painéis: penas, escamas, presas, tudo em seus próprios espaços. Monte-os no ferro e, finalmente, você concluiu seu trabalho.
Se você tiver sorte, vai durar alguns séculos até que alguém jogue um anjo através dele.
Sorin viu muitos vitrais em sua época. Ele mesmo encomendou alguns. O processo sempre o fascinou. Assim como a arquitetura, sua companheira frequente, é uma obra de séculos – algo que só ele e outros como ele sabem apreciar.
Não é a primeira vez que ele vê a janela diante de si, mas neste momento de suspensão, ele tem tempo para apreciá-la. No topo está Olivia Voldaren, sorrindo com alegria, duas taças de sangue com pontas agindo como moldura para o resto da janela. Quanto tempo demorou para terminar este monumento ao ego de Oliva? Quantas horas árduas foram gastas moldando cada curva de seus lábios, cada joia, cada cílio?
Onde as outras famílias aproveitam oportunidades como esta para valorizar seus descendentes, Olivia aproveita a maior parte da atenção para si mesma. Ah, há outros salpicados aqui e ali – penas, escamas e dentes – mas ela reina suprema sobre tudo. De sua presença no topo da retratação no centro… até ela de pé agora na base da janela, de braços dados com Edgar Markov.
Eles formavam uma imagem dolorosamente régia – ela com sua cauda de espíritos pesarosos, ele em seus trajes de casamento. Ele percebe, olhando para eles, que são detalhes. Seus parentes reunidos, olhando para ele com indiferença; os convidados do casamento, tão sedentos de drama quanto de sangue; seu avô saqueado. Uma coisa levou à outra, um painel ao seguinte: vampiros correm desenfreados, ele cria o anjo, o anjo morre, ele é humilhado, Olivia preenche o vazio de poder que ele deixou para trás.
Enquanto ela toma um gole de um cálice de sangue, ao apontar para ele com um sorriso malicioso nos lábios, seus olhos parecem dizer que poderia ter sido qualquer coisa. Qualquer sinal de fraqueza teria sido suficiente. Qualquer desastre que se abatesse sobre Innistrad teria aberto espaço suficiente para ela. A mulher buscava o poder da mesma forma que as plantas buscavam a luz.
O quadro geral da vida de Olivia sempre foi nessa direção.
“Bem-vinda, bem-vindo! Ah, é um prazer ter tantos convidados. Eu simplesmente não poderia ter um casamento com o lado do noivo vazio. Seria uma gafe.”
A maneira como seu avô acaricia afetuosamente a mão dela o faz querer gritar. Edgar Markov dificilmente falava com sua primeira esposa quando estavam vivos. Imaginar que ele mostrava tanta bondade para esta mulher…
Um coro de risadas educadas de sua nova família. Eles não olham para ele, mas, mesmo assim, ele sente sua zombaria, como punhais em sua garganta.
“Agora, tenho certeza de que todos estão honrados por estarem aqui e morrendo de vontade de chegar ao evento principal. Mas espero que me perdoem; tenho outra coisinha planejada antes. Um pouco de aperitivos, se desejarem, e um presente para meu querido Edgar. Servos!”
Ela estala os dedos.
No início, ele acha que nada está acontecendo. Uma pequena centelha de esperança brilha em algum lugar dentro dele de que seus escravos finalmente se voltaram contra ela.
Mas ela também apaga isso, tão facilmente quanto respirar. Capturando seu olhar, ela aponta para cima.
O lustre? Uma obra de arte não menos impressionante que o vitral, mas o que havia de tão especial nele? Pela expressão em seu rosto, o que quer que ela tivesse guardado era…
Há algo mais amarrado ao teto do grande salão.
Alguma coisa se abaixa, envolto em ricas cortinas vermelhas. A forma o lembra de uma gaiola, e ele se pergunta se ela fez alguém costurar uma abominação como presente. Dada sua predileção por torturar os fiéis, ela pode ter arrancado as asas de um anjo e anexado a um cantor de coral. Contemplem, um rouxinol.
Mas quando a gaiola descia, um cheiro familiar vem até ele – sangue de anjo. Com ele vem uma memória: seu avô, a mansão Markov, uma multidão reunida de sua família e seus confidentes mais próximos. Um medo que o agarrou pela espinha; o peso das expectativas acumulado sobre seus ombros. Seu avô o olhava com orgulho. Uma xícara em suas mãos, cheia de sangue.
Beba e seja eterno.
Ele não queria beber. O cheiro horrível da coisa manchava seu palato com cobre. E havia o anjo também, acorrentado de cabeça para baixo como…
Como um pássaro.
Naquele dia – anos atrás, séculos – ela ainda estava se contorcendo. Seus olhos encontraram os de Sorin não muito depois dos de seu avô, seu apelo igualmente apaixonado: Não beba. Me salve.
O tempo lavou muito de sua memória, mas os gemidos dela, o cheiro do seu sangue, a expressão em seu rosto quando seu avô o forçou a beber – essas coisas permanecem como montanhas contra as marés incessantes.
Ele sabe o que vai ver antes que as cortinas caiam no chão.
Ele não desvia os olhos.
Não há gaiola, exceto as próprias asas de Sigarda, ensanguentadas e danificadas, pressionadas com tanta força contra ela que ela não consegue se mover. Fitas vermelhas foram usadas para prendê-la, um escárnio de sua considerável força. Ela não está pendurada de cabeça para baixo – mas não se sente mais confortável do que seu antecessor. Por mais poderosa que seja a magia, é difícil eliminar o espírito de um anjo; ele aprendeu isso em primeira mão. Sigarda ainda está lutando.
E quando ela olha para ele de dentro de sua prisão de penas, é com o mesmo olhar suplicante que ele se lembrava. Um novo rosto não cega sua lâmina. Seu peito dói, sua língua gruda no céu da boca. Beba e seja eterno, seu avô havia dito. Foi por isso que eles se esforçaram todos esses anos? Para repetir a história?
Outro pensamento se segue: Olivia não pode ter trazido Sigarda aqui apenas para servir de presente.
O sangue escorrendo das feridas do anjo o convida. Ele sabe que também convida eles; ele sabe que seu avô também é um talentoso mago de sangue.
Sorin está filtrando as possibilidades mais rápido do que ele pode conscientemente seguir, seus instintos como uma peneira para sua mente desperta. Se um ritual como este foi suficiente para converter sua família ao vampirismo, então este…
Bem, era simples, não era? Se você controlar o sangue de um homem, você o controlou. Se você controlar o sangue de um anjo, você o controlou. É claro que você teria que ser um vampiro ancião para lidar com tanto poder, mas… se você bebeu aquele sangue, fez dele uma parte de você, então você pode muito bem controlar os anjos também. Supondo que você sobreviveu.
A ideia era simples; colocá-la em prática nem tanto. Sigarda, sendo um dos anjos mais antigos, ajudou muito. Mas eles precisariam de algo mais, algo para vincular o sangue a seus bebedores, algo tão antigo e poderoso. Idealmente feito de Prata Lunar – ele nunca encontrou um recipiente melhor para energia mágica. Mesmo os Eldrazi não estavam imunes.
Algo como a Chave de Prata Lunar que Arlinn e os outros estavam procurando.
A Chave de Prata Lunar que Olivia agora segurava em suas mãos, mostrando para todos como se fosse uma tigela de oferenda. A fechadura do Ouro Solar era praticamente a mesma coisa; juntas, as duas formavam uma esfera. Sorin observa com horror quando seu avô junta as mãos às dela. Juntos, eles detêm a chave para a dominação.
Olivia Voldaren com controle sobre todos os anjos em Innistrad. A noite eterna praticamente não era nada em comparação. Innistrad podia suportar muito – mas não podia suportar isso.
Raiva e medo o dominam. Ele luta contra suas contenções, mas as correntes apenas cavam mais fundo em sua carne. Uma procissão de vampiros vestidos como sacerdotes avacynianos se aproxima. Um deles – seu chapéu alto marcava-o como um lunarca – toma seu lugar atrás do casal.
Tudo aqui tinha que ser um insulto para ele?
Novamente, os olhos da multidão estão sobre ele, novamente apontam para ele, novamente observam para ver o que ele fará.
Beba e seja eterno, disse-lhe o avô. Como se ele tivesse alguma escolha no assunto. Como se quisesse ser eterno.
“Se você continuar a recusar nossos convites, Sorin, vamos parar de enviá-los,” escreveu uma de suas tias. Como se seus saraus fossem a coisa mais importante do Multiverso.
“Já lhe ocorreu que você não é nada divertido?” Isso de um tio anos atrás – um tio que ele vê agora ladeado por duas mulheres enquanto sangra um jovem escravo magro. Ele lambe o sangue como um gato lambendo o leite. Isso é o que ele acha divertido.
Há um anjo pendurado no teto, e aquele homem só consegue pensar em prazeres passageiros.
Tormentos sobre tormentos.
Olivia entrega ao falso padre um pedaço de pergaminho. Ele tem a ousadia de lê-lo com uma voz esganiçada e zombeteira.
“Amados convidados, vocês vieram aqui hoje para participar do ritual mais sagrado em Innistrad. Diz-se que as garças se acasalam para toda a vida. Para aqueles como nós, eternos e imutáveis, tal promessa vai além da compreensão mortal. A Senhora da nossa casa mais ilustre, Olivia Voldaren, prometeu seu coração a Edgar Markov, e ele, sua eterna afeição para ela. Soube que Sorin Markov foi quem trouxe seu avô aqui para se casar?”
“Eu não fiz tal coisa!” Sorin protesta, lutando novamente. Os guardas o puxam para trás. Pior – a multidão ri.
“Não liguem para o menino,” diz Edgar. “Vocês sabem como ele é nas festas.”
“Nenhum senso de hospitalidade,” ecoa Olivia.
O padre sorri. “Muito bem. Agora. Vocês dois podem dizer seus votos um ao outro, se você os tiver preparado.”
Ele nem pergunta quem vai primeiro. Olivia fala no momento em que sua língua descansa.
“Edgar. Querido Edgar. Nos conhecemos há tantos séculos que esqueci a ocasião – mas me lembro do momento em que percebi que deveríamos estar juntos como se fosse ontem. Sorin deixou seu caixão desprotegido e pensei comigo mesmo, que idiota por deixar um homem como aquele sozinho. Você está sob meus cuidados agora e, juntos, governaremos Innistrad. Prometo que sempre considerarei suas opiniões por, pelo menos, um momento antes de rejeitá-las, Edgar. Prometo ignorar seus erros de alfaiataria. E eu prometo lhe conceder a honra de ser meu marido.”
“Obrigado, Ilustre Lady Voldaren. Esses votos trouxeram lágrimas aos meus olhos,” diz o padre, que provavelmente não chorava há séculos. “Lorde Markov, seus votos?
Sorin rosna. Os guardas que o prendem avançam ao mesmo tempo. Apenas o impulso o leva para mais perto do altar. Juntos, eles o arremessam nos degraus. Ele cai como um mendigo Thraben no mármore. Agora há apenas duas correntes: uma puxando seus ombros e prendendo seus braços, outra enrolada em sua garganta.
Ele se força a ficar de pé. A corrente ameaça esmagar sua traqueia. Não importa. Ele suportaria. Ele suportará qualquer coisa se conseguir arrancar a cabeça de Olivia Voldaren do corpo.
Vê-la sorrindo para ele assim…
Milhares de anos atrás, Edgar Markov tomou a decisão mais importante da vida de Sorin por ele.
Esta noite, Sorin retribui o favor.
Lenhador, ferreiro, lobisomem, vampiro, anjo – sangue é sangue.
Ele invoca a escuridão na tigela, e ela o atende. Uma lâmina de vermelho-escuro corta as correntes tão facilmente quanto qualquer espada. O impulso faz a tigela cair de suas mãos juntas.
O sangue mancha sua camisa, sua pele, suas mãos – mas ele permanece inflexível diante deles.
“Eu me oponho.”
“Sorin,” disse Olivia, mostrando suas presas, “você está destruindo meu dia especial.”
“Então, eu tenho só uma pergunta,” diz Chandra.
Arlinn sorri. Do lado de fora dos portões, eles têm poucas coisas a fazer. Um novo conjunto de guardas substituiu o antigo, mas eles não falam mais que os outros. “O que está você tem em mente?”
“É um casamento de vampiros, certo?”
“Certo,” diz Kaya, pressentindo o perigo. “Um casamento de vampiros.”
“Você acha que tem bolo aí?”
Adeline meio que geme, meio ri. Kaya aperta a ponte do nariz. Os ombros de Teferi sobem e descem com as risadas silenciosas.
Arlinn pensa por um momento. “Tem que haver, certo? Para os escravos?”
“Não consigo imaginar que eles alimentem seus servos,” Kaya diz. “Teferi, você já esteve em um desses antes?”
“Não em um casamento de vampiros, mas…”
“Algo semelhante?” Adeline pergunta.
“Algo semelhante,” Teferi diz. Ele esfrega o queixo e dá de ombros com um sorriso. “Mas essa é a questão dos casamentos. Não importa as tradições, algumas coisas permanecem as mesmas. O objetivo é reunir as pessoas.”
“Mesmo com vampiros?” pergunta Chandra.
Teferi acena com a cabeça. “Mesmo com vampiros.”
Talvez não estivesse tão ruim quando eles entrassem.
Até lá, eles teriam que ficar congelando os dedos dos pés.
Seus sentidos sobrenaturais o alertam sobre o golpe uma fração de segundo antes de atingir sua cabeça. Uma lança dourada surge atrás dele. Que truque sujo, pegá-lo assim. Mas talvez fosse um presente disfarçado – ele vai precisar de uma arma, afinal. Ele arranca a ponta da lança do cabo e a puxa. Antes que o lanceiro recupere o equilíbrio, Sorin gira, cravando a lâmina afiada na reentrância da axila do homem. O osso esfrega contra o metal. O golpe não para o lanceiro – mas a magia de Sorin sim. Um único olhar fixo é suficiente para congelá-lo.
E transformá-lo em um escudo.
Guardas raramente trabalham sozinhos. Este não era uma exceção. Um espadachim é o próximo a tentar a sorte, sua arma é mais pesada do que qualquer coisa que um humano poderia controlar. Um terrível grunhido animal anuncia o ruído do impacto contra a armadura de seu prisioneiro. Sorin levanta uma sobrancelha. O que foi aquilo? Mais bastão do que lâmina. Se Sorin tivesse que dizer algo sobre o assunto, ele escolheria algo com melhor equilíbrio.
Mas ele não tem nada a dizer sobre aquilo – eles tiraram a espada dele quando o acorrentaram.
Isso vai ter que servir.
Ele arremessa o prisioneiro sangrando em direção ao espadachim. Em um instante sobrenatural, ele está atrás do espadachim; outro o vê quebrando o pescoço do homem. Sorin arranca a espada. Sim, o peso está errado, e não é de admirar – é grosso como sua mão e incrustado de ouro.
Nojento.
Verdadeiramente nojento.
O que significa que é a arma perfeita para matar Olivia.
Mais três caem em rápida sucessão, esmagados pelo peso da nova arma. Ele não lhes dá muita atenção. Seus captores não importam mais – apenas a mulher no comando.
Mais cinco guardas estão se aproximando. Ele tem tempo para um corte. Não vai ser bonito, não com esse brutamontes. Ainda assim, nada mais importa – nem o que pode acontecer depois disso, nem a Chave de Prata Lunar, nem a noite eterna, nem o horror abjeto no rosto de seu avô.
Isso é muito mais pessoal.
Olivia também sabe disso; no instante em que eles cruzam os olhos, ela agarra a Chave de Prata Lunar com mais força do que nunca, como se o poder dentro dela pudesse salvá-la.
Sorin ergue a espada.
Músculos e peso a carregam em sua terrível curvatura para baixo, cada vez mais perto da forma voadora de Olivia. Não importa. Ele está lidando com o balanço o suficiente para compensar a distância. Ele vai acabar com isso aqui e agora-
Pelo menos, é o que ele gostaria.
Um flash de luz o empurra para fora. A ponta da lâmina em forma de estrela atinge o vestido de chiffon e as luvas de Olivia. Tentando agarrar a chave que agora está caindo, Olivia fica furiosa. Ainda mais quando ela cai longe de seu alcance.
“Atacar uma noiva no dia do casamento! Eu sabia que você era deselegante, mas isso! Precisamos criar uma palavra totalmente nova para como isso é deselegante,” ela zomba dele.
A mão do seu avô pousa em seu ombro.
“Sorin, isso é mais importante do que você jamais poderia imaginar. Precisamos disso. A chave – NOSSA, o que é aquilo?”
Ele nem precisa virar o olhar para ver: logo abaixo dos pés de Olivia, a Chave de Prata Lunar brilha com uma luz sobrenatural.
Lá, no altar: um tipo de geist saindo da chave. Não – não era um geist; era algo mais. Ele viu coisas assim em outros planos – este é o espírito de alguém, separado de seu corpo. Uma bruxa, pelo formato do seu cocar.
“Quem convidou você?” Olivia pressiona.
O espírito se volta para ela. Sobrancelhas franzidas sobre olhos espectrais. “Você mesma.”
Flores fantasmagóricas se enredam no braço da bruxa. Elas crescem, florescem e morrem em um instante. O espírito estuda aquilo com algum interesse. Um simples gesto e as gavinhas juntam-se às flores. Em apenas alguns segundos, ela produz um cajado – um cujos muitos galhos brilham com um objetivo.
Ela olha para o anjo pendurado no centro da sala como uma decoração do Festival da Colheita. Nojo e horror se misturam em seu rosto. Compreensão os substitui, e seus olhos ardentes pousam em Olivia Voldaren. “Você se rebaixou tanto assim?”
O aperto de Edgar aumenta no ombro de Sorin, mas suas palavras apenas criam uma barreira entre eles. “Olivia, você deve impedi-la!”
Sorin empurra seu avô de lado. Ele diz a si mesmo que não é realmente Edgar falando, como se isso de alguma forma fizesse doer menos. Ainda assim, uma coisa é certa: se Olivia precisa parar o espírito, ele precisa parar Olivia. Com toda a velocidade que consegue reunir, ele corre entre ela e a chave, o ataque frontal de Olivia recebido por um golpe grosseiro. Mesmo a mordida da lâmina em seus braços estendidos não é suficiente para impedi-la – ela continua vindo. Ele continua lutando. Sorin joga seu peso na direção dela, um empurrão bruto, qualquer coisa para dar ao espírito o tempo que fosse necessário.
Um raio de luz suave e verdejante sobre seu ombro indica que ele foi bem-sucedido.
As garras de Olivia arranham sua bochecha, então afundam, segurando seu rosto em uma paródia bizarra de uma madrasta amorosa. O fogo queimando em seus olhos vai ser difícil de apagar. O que quer que esse espírito estivesse fazendo, é melhor que seja bom.
Mas então ele ouve algo, um som que o enche de esperança ao mesmo tempo que traz à tona memórias horríveis de sua vida mortal.
A vibração sagrada das asas de um anjo.
Ele não sabe o que está por vir, não exatamente. Mas ele tem uma ideia. Aquele raio anterior deve purificado as amarras que mantinham Sigarda aprisionada. Sorin sorri de volta no rosto de Olivia. Vale a pena a dor de suas unhas cravando-se mais profundamente.
“Acho que sua festinha acabou,” ele diz.
E ele observa, encantado, enquanto os olhos dela deixam os dele para ver algo atrás dele.
Sorin a empurra, virando-se para encarar o anjo nascente.
Criar um anjo é muito parecido com fazer vitrais: você precisa saber como ele será antes de começar.
Sorin não criou Sigarda – mas ele a conhecia. E nos dias antes de criar Avacyn – os dias em que percebeu que esta era a solução que ele havia passado tanto tempo procurando – ele a estudou. Enquanto Bruna era atenciosa e reservada ao extremo, Sigarda nunca deixou o perfeito se tornar inimigo do bom. Ela agia quando sabia quem estava do lado do bem e quem estava do lado do mal. No entanto, ela não tinha nada da arrogância de Gisela, nada de sua abordagem de fogo e enxofre para os pecadores. A estrutura de ferro que mantinha Sigarda unida era um amor inabalável pela humanidade.
Ele queria o mesmo para Avacyn. Ou, pelo menos, um simulacro daquele amor, se ele não pudesse recriá-lo.
Ah, havia diferenças. Sigarda sentia muito, por exemplo, muitas vezes oferecendo misericórdia onde a crueldade poderia ter servido melhor ao povo de Innistrad. Ela era muito emotiva, ele pensou. Isso a atrapalhava no cumprimento de seus deveres.
Mas olhando para ela agora, emoldurada pelo vitral dos Voldaren, Sorin percebe que é melhor que ele não tenha criado Sigarda.
Ele nunca a teria imbuído com tanta justa ira.
Sangue listrava suas asas, o ar ao redor dela cintilava com energia dourada. Cada corte que ele causou a ela durante a luta escorria novamente. Mas também havia outros, e ele se pergunta como foi que Olivia a capturou. O que quer que tenha acontecido, eles estão prestes a serem recompensados dez vezes mais. Ela olha para as massas congregadas com puro e descontrolado desprezo. Até mesmo o mais velho dos vampiros fica imóvel ao vê-la – um novo símbolo para algo que eles temiam anteriormente.
Sigarda abre suas asas. Um choque de energia branca se forma ao seu redor.
“Todos vocês são culpados,” fala o anjo.
Sorin respira fundo.
Não é o suficiente para prepará-lo para o que vem a seguir.
Ela é brilhante como o amanhecer, brilhante como alabastro, brilhante como a esperança – brilhante demais para ser contemplada.
A luz sagrada brilha contra seus olhos.
O vitral atrás dela levou anos para ser concretizado. O mesmo ocorreu com os painéis que revestem as paredes. Quantos meses, quantos anos, quantas vidas foram para o lustre sobre suas cabeças? É impossível saber. Nem mesmo ele consegue imaginar os anos de trabalho acumulados representados pela coleção distorcida de Olivia.
Tudo isso – todos os anos, todos os meses, todas as horas – se estilhaça em um instante.
A luz o deslumbra, mas ele pode ver as rachaduras à medida que se formam, veios de fogo contra o vidro. Ele não consegue desviar o olhar, mesmo quando a luz o queima. Há algo de belo em tudo isso: os fragmentos maiores, cada um era um espelho, refletindo o eterno entre eles; os pedaços menores, neve mortal; gotas de sangue, uma chuva blasfema sobre a aglomeração.
E então a força os atinge.
Caos irrompe como uma lança através da mansão Voldaren.
Uma explosão de energia o joga no chão. Antes que ele saiba o que está acontecendo, ele é lançado em uma fonte de sangue – e ele é um dos sortudos. A sangromancia permite que ele faça um escudo contra o sangue que cai para protegê-lo dos fragmentos que se aproximam. Nem todo mundo tem essa habilidade. Ao seu redor, há convidados como almofadas de alfinetes.
Sorin está entre eles.
Naquele momento, ele percebe duas coisas: primeiro, que Olivia e seu avô estão, infelizmente, quase ilesos; segundo, o vidro não é a única coisa que está quebrada.
Chandra tem mil perguntas. Adeline tem quinhentas respostas, cerca de duzentas suposições e calcula que os outros podem decidir o resto. Fora da Mansão Voldaren, ela coloca a mão no queixo e assiste Chandra falar. Não importa quão terríveis fossem as circunstâncias, não importa quão vil fosse o lugar a apenas alguns passos de distância, a luz nos olhos de Chandra era linda.
E é porque ela está olhando tão de perto que Adeline vê: uma nova luz, ouro brilhante, uma que doura as bochechas de Chandra.
Era quase… angelical.
“Ei. Espera, o que foi isso?”
Adeline olha para a mansão. A luz está vindo de dentro da mansão.
As proteções dos convidados estão desmoronando.
Chandra sorri. “Parece que a festa está começando.”
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