Mtg Lore
Compêndio da Lore de Magic the Gathering
EPISÓDIO 02: PIT STOP
K. Arsenault Rivera
Escreveu as histórias de Innistrad: Caçada à Meia-noite, Voto Carmesim, Marcha das Máquinas e Terras Selvagens de Eldraine.
Chandra Nalaar já viu cinco sóis girando uns ao redor dos outros como dançarinos ao nascerem. Já viu céus em espiral e oceanos infinitos. Seres de pura beleza — anjos e demônios igualmente — lutaram contra ela e ao lado dela. Se quisesse, poderia passar toda a sua vida tentando descrever os sentimentos impossíveis que essas coisas despertaram em seu coração. Poderia falar por toda a vida sobre beleza e retidão e ainda assim não se aproximaria da verdade.
Mas uma única vida simplesmente não seria suficiente para descrever a visão com a qual ela acorda nesta manhã.
Nissa. Sua Nissa.
Sentada na cama com um livro nas mãos, Nissa ainda não percebe que Chandra acordou. A luz filtrada pelas janelas torna seus olhos verdes tão ricos quanto todas as florestas de Zendikar. Tudo nela é perfeito — a curva de sua sobrancelha, as linhas marcantes de sua clavícula, seus dedos delicados.
Chandra tem coisas para fazer hoje. Muitas coisas. Até mesmo uma corrida, na qual os olhos do Multiverso estarão fixos nela, assim como os dela estão fixos no rosto de Nissa. Mas tudo isso pode esperar. Pelo menos por um tempo.
Depois de quase perdê-la, Chandra nunca mais vai dar esses momentos como garantidos. Ela se vira e envolve a cintura de Nissa com os braços. Encostando o rosto contra ela, Chandra solta um suspiro de contentamento. Nissa passa os dedos delicados pelos cabelos ruivos brilhantes de Chandra, sem desviar os olhos do livro.
“Dormiu bem?” pergunta Nissa. “Achei que ouvi você falando algo de novo.”
Chandra murmura. “Sobre o quê desta vez?”
“Muitas coisas. Repassando seus procedimentos de lançamento, eu acho.” Nissa estende a mão e aperta o lóbulo da orelha de Chandra. “Mas você disse algumas coisas sobre mim.”
Chandra ri. Ela se ergue e se senta no colo de Nissa, olhando para ela como se fosse todos os sóis do céu ao mesmo tempo. “Só coisas boas, certo? Porque, se não, eu preciso ter umas palavrinhas com meu eu adormecido. Não assumo responsabilidade por nada que ela disse. A menos que seja algo bom. Nesse caso, quis dizer absolutamente tudo.”
Nissa ergue uma sobrancelha. Sua risada sempre foi mais contida. Ela fecha o livro com um estalo para olhar para Chandra, pressionando um beijo na testa da pirocinética. “Você quis dizer bem.”
“Quis dizer bem? O que você quer dizer com isso?”
Um lampejo de incerteza, uma sombra atravessando a aurora. “Você estava dizendo a alguém o quanto significaria para você me levar de volta a Zendikar.”
Ah. O estresse de tudo isso deve estar afetando Chandra mais do que ela imaginava, se está vazando para seus sonhos assim. Mas era bom, certo? Ter dito algo assim. Era bom.
Então por que Nissa parece tão desolada?
Chandra leva a mão ao rosto de Nissa, segurando sua bochecha com delicadeza. “Realmente significaria muito para mim. Há tanto que você ainda pode me mostrar.”
“Chandra…” Nissa murmura, segurando a mão de Chandra entre as suas. “Eu sei. Eu sei que isso significaria muito para você.”
Há uma brasa queimando entre elas, e, se Chandra não tomar cuidado, ela se transformará em um incêndio. Mas Chandra entende o fogo. Ela sabe como lidar com isso. Ela se endireita no colo de Nissa, preparando-se para falar. Mas antes que consiga, Nissa a beija.
Não é exatamente um argumento que Chandra possa contestar.
Quando elas se separam, porém, o coração de Chandra afunda novamente. Nissa nunca foi de manter muito contato visual, mas, quando estão a sós, ela geralmente olha para as bochechas ou os lábios de Chandra.
Agora, os olhos de Nissa estão fixos no espaço vazio entre elas.
“Eu realmente aprecio o que você está fazendo. Todo o esforço, todo o trabalho duro. Mas… eu não quero que você resolva o problema por mim. Se eu puder voltar a Zendikar, não quero ser ‘Nissa e Chandra’ lá. Quero ser Nissa. E quero que você seja Chandra.”
Um raro momento de silêncio se instala. Chandra tenta pensar no que dizer, mas tudo o que vem à mente é como tudo isso é complicado.
Esses pensamentos não ajudam. Ela os afasta e tenta enxergar as coisas da perspectiva de Nissa. É algo que ela já fez inúmeras vezes, e, embora nem sempre consiga fazer todas as peças se encaixarem, isso a ajuda a parar e refletir antes de dizer algo.
“Eu costumava me preocupar o tempo todo com o que Kalad—o que Avishkar pensaria de mim se eu algum dia voltasse para casa. A maneira como deixei as coisas… não foi bonita. Mas eu cresci desde então, e esse lugar também. Nós nos reconhecemos. Você estava lá por mim naquela época.”
Os olhos de Nissa se levantam para encontrar os de Chandra.
“Eu não sei se teria conseguido passar por tudo aquilo sem você. Sempre que eu me sentia sobrecarregada, você estava bem ali, como um grande carvalho ou algo assim, e eu sabia que você era uma parte tão grande da minha vida quanto tudo isso. Casa não é casa sem você nela.”
Chandra beija a testa de Nissa.
“Por favor. Por favor, deixe-me fazer o mesmo por você, Nissa. Deixe-me tentar fazer com que o lar volte a ser lar. Deixe-me tentar te levar para lá.”
No silêncio sagrado da manhã, Nissa traça uma forma na palma da mão de Chandra. Cada segundo sem uma resposta parece uma agonia para Chandra. Mas ela sabe que Nissa precisa de tempo. Ela não é impulsiva. O que quer que vá dizer, será algo que ela realmente sente—
“Chandra! Você está abandonando seu café da manhã e sua pobre mãe velha?”
A voz de Pia corta os laços e as traz de volta à realidade. O rosto de Chandra cora. Ela suspira.
“Me desculpe mesmo,” ela sussurra. “Podemos falar mais sobre isso depois, tudo bem? Eu prometo, não importa o que aconteça, estou aqui por você.”
Nissa aperta a mão de Chandra. O que quer que ela estivesse prestes a dizer, ela engole por enquanto. “Depois,” ela concorda. “Vamos tentar não dar uma má impressão para sua mãe.”
“Má impressão? Você é tipo, a melhor coisa que já aconteceu comigo,” diz Chandra. Ela salta da cama e começa a se vestir, jogando a blusa de Nissa para ela no processo.
“Acho que Pia poderia argumentar isso.”
“Ela pode tentar,” responde Chandra.
“Foi o meu nome que ouvi? Espero que seja sobre o quão maravilhosa é a minha comida,” vem a voz de Pia através da porta. “Venham logo. Não me privem de um último café da manhã com minha filha traidora.”
“Eu não sou—é mais complicado que isso!” protesta Chandra. Enquanto calça os sapatos, quase cai. Só a mão de Nissa segurando seu braço impede que ela desabe completamente.
“Ah, por favor, explique,” diz Pia. “Enquanto isso, vou comer todos esses samosas sozinha.”
Não. Não. Ela não pode estar falando sério!
Chandra escancara a porta. Lá está Pia, com um grande prato nas mãos, já mordendo um de seus samosas caseiros. Chandra pega um do prato antes que a ameaça se torne realidade. Só quando está na metade de comer o seu é que ela se lembra de pegar um para Nissa também.
“Vegetarianos à direita,” diz Pia. Ela acena com a cabeça para Nissa. “Conseguiu descansar um pouco?”
“Um pouco. Mas você sabe como Chandra é—”
“Falando enquanto dorme de novo? O pai dela era igualzinho,” comenta Pia, dando de ombros. “A gente acaba se acostumando, mas, se quiser, tenho uns protetores de ouvido para te emprestar.”
“Agora estamos todos zombando de mim?” pergunta Chandra com a boca cheia. Ela pega outro samosa, seguindo Pia enquanto a ex-renegada conduz sua filha até a sala de jantar.
Pia coloca o prato sobre a mesa. “Alguém precisa manter você com os pés no chão. Nesse ritmo, cada casa em Avishkar vai ter uma pequena figura da Chandra Nalaar na estante. Claro que ela não estará vestindo o uniforme da Patrulha do Éter. Ela estará lutando por outro lugar, onde não se importam tanto com ela.”
Nenhuma quantidade de comida deliciosa torna isso mais fácil de engolir. Chandra suspira. “Mãe…”
“Não, está tudo bem, eu entendo,” diz Pia. “A melhor esperança de vitória, não era?”
A mão de Nissa nas costas de Chandra é provavelmente a única coisa que a impede de desabar no chão. “Duas de vocês competindo significa o dobro de chances de vencer, não é?” diz Nissa.
Pia aponta para Nissa com a ponta do samosa. “Está vendo? Isso eu consigo apoiar,” comenta ela, dando outra mordida. “Fico feliz que você tenha encontrado alguém com juízo, Chandra.”
Chandra Nalaar—Planeswalker, salvadora do Multiverso, piromante extraordinária—solta um gemido.
Sita Varma—diplomata em treinamento, inventora, motorista extraordinária—solta um gemido.
Sua fuga para o Grande Prêmio de Ghirapur está atrasada. Talvez seja isso que ela mereça por precisar depender de outra pessoa para essa parte das coisas? Mas não pode ser ajudado. Se seu pai vai acreditar que ela é necessária em outro lugar, ele precisa ver que ela é necessária em outro lugar. E como ele é um homem de carruagens de cavalo em um mundo de veículos aéreos modernos, deve ser um negócio de mulher que a chama. Algo que ele não pode resolver sozinho.
O que exigiu puxar alguns fios.
“Boa tarde, Ghirapur! Cidade índigo, cidade das revoluções! Bem, hoje, temos algumas milhares de revoluções por minuto para mostrar a vocês. Eu sou o Vin. Isso significa narrador muito interessante… só brincando! Mas sou seu companheiro nesta corrida!”
Como um animal enjaulado, Sita percorre o comprimento de seu quarto. A tela piscando equilibrada em sua cômoda é sua única companhia. Quanto mais tempo Lalan vai mantê-la esperando? Leva apenas dez minutos para dirigir da casa de sua família até a residência Varma, cinco se o motorista for competente o suficiente para se esquivar entre o tráfego. Ela olha para o relógio. Tem meia hora para chegar à pista e se preparar. Dadas as precauções necessárias… Lalan tem cerca de cinco minutos para chegar antes que Spitfire tenha que sair, e não Sita.
“Um dia lindo para uma corrida. O céu está claro como nunca, e ninguém sabe disso como meu convidado especial: líder da equipe Alacrian Quickbeasts, Caradora!”
Uma mulher orgulhosa em armadura entra na tela ao lado de Vin e seu intérprete. Acima de sua cabeça e fora de quadro está o bico de Lagorin, seu co-capitão.
“Obrigado por nos convidar para conversar. Porém, quero ressaltar que não sou o único aqui. Lagorin é tão líder da nossa equipe quanto eu. Talvez até mais, dadas as circunstâncias.”
A besta acima dela solta um grito. Ela abaixa a cabeça para o quadro e encara o extravagante olho que serve como seu entrevistador.
“Oh… você tem um pouco de temperamento, Lagorin…?”
“Ele não gosta de injustiça,” diz Caradora.
“Mas eu amo justiça. Ninguém é mais justo do que eu. Você não comeria só um olho, né, amigo?”
O bico de Lagorin quase toca Vin. Ele imita um gesto de limpar a garganta e tenta redirecionar a entrevista para o assunto principal. “Enfim! Deve estar animada para realmente voar, né?”
Sita desvia o olhar. Por mais que ela adore aprender sobre seus companheiros de corrida, os Quickbeasts não são sua prioridade. Músculo e osso não são páreo para o torque puro e a força de um motor. Isso é uma certeza matemática. Embora ela admire o espírito deles, não vai aprender nada aqui. Nesse momento, ela ouve o barulho de pneus rangendo do lado de fora e seu coração dispara. Tem que ser Lalan! Certamente, lá está a costureira mais requisitada de Ghirapur saindo de um cruzeiro e acenando para ela. Como uma flecha de besta, Sita dispara para fora de seu quarto. Seu pai, na sala de estar, franze a testa.
“Sita! Para onde você está indo?”
Mas, assim que ele termina de perguntar, Sita já está abrindo a porta. Lalan entra. Suor escorre de sua testa, e seu cabelo está uma bagunça, mas a determinação em seus olhos transmite conforto a Sita.
“Olá, Consulado Varma! Só pensei em passar para pegar a Sita para o estágio dela.”
“Estágio?” Mohar pergunta. Seus olhos estreitam ao olhar para as duas. “O que você quer dizer com isso?”
“O atelier da Lalan está procurando aprendizes! Eu me inscrevi, e nos próximos dias vou ficar lá para aprender tudo sobre isso,” Sita diz. Brilhante, feliz, animada—não há espaço para erro. “Eu não mencionei antes porque não sabia se conseguiria, para ser honesta. É uma posição tão exclusiva, sabe?”
“Mais de quinhentos candidatos só nesta temporada,” Lalan diz, o que pode não ser uma mentira. “Pedimos para todos manterem a aceitação em segredo o máximo possível. Assim evitamos fofocas.”
Mohar as observa. Nesse instante, Sita sente ele fazendo cálculos. “O Atelier Silverloom?”
“O mesmo!” diz Lalan. “Você provavelmente já ouviu falar de nós—”
Mohar acena com a mão. “Sim. O assunto da cidade, pelo que entendi,” ele diz. Levanta-se. Por um momento, Sita teme que ele diga não. Mas então ele a puxa para um abraço e alisa seu cabelo.
“Certifique-se de trabalhar diligentemente,” ele diz. “Você é uma Varma, de corpo e alma. Nunca deixe ninguém vê-la como menos. Quando voltar, passaremos no memorial da sua mãe e mostraremos a ela suas criações.”
O arrependimento é uma engrenagem travada. Sita o abraça de volta. Se não fizer promessas, não precisará mentir.
A risada do homem-tubarão não soa como você esperaria. Um gorgolejo alegre e úmido, não muito diferente do murmúrio de um riacho. “Heh! E eu pensei que estava devagar. Bom ver que você chegou, Spitfire!”
Spitfire revirou os olhos por baixo da máscara. Na maioria dos dias, ela tentaria encontrar alguma resposta sarcástica, mas não hoje. Hoje, ela precisa entrar na sua nave o mais rápido possível. O silêncio sombrio vai ser a estratégia.
Ela passa furiosamente pelo imenso chordatan, o cheiro de isca felizmente filtrado pela máscara. Como os Endriders suportam o fedor salgado é além da compreensão dela; mas, então, Far Fortune parece uma mulher que já aguentou muito na vida. A guerreira resistente está batendo uma placa de aço com espinhos na frente da sua nave.
O olhar de Fortune encontra o de Spitfire. De todos os outros corredores, Fortune é a única que realmente intimida Spitfire. Algo na forma como ela olha para as pessoas. A máscara poderia muito bem não existir, para Fortune. “Quer que eu corte aquele cara para você? O tubarão não é tão ruim. Difícil para os dentes, porém.”
Parece quase um desafio—mas não é algo que Spitfire possa aceitar. Um suspiro rude, e ela segue em frente pela pista. O choro dos Speedbrood, orações Amonkheti e canções de luta goblins se misturam nos bastidores em uma cacofonia que faz Spitfire se sentir viva.
Quando ela entra no acampamento dos Aether Rangers, Pia já está discutindo com um dos marshals.
“Ela está bem aqui! Agora, me deixe prepará-la e vá incomodar outra pessoa.”
O marshal a examina de cima a baixo. “Você está cinco minutos atrasada para o último chamado,” ele diz.
“Com boa razão,” Spitfire responde, tentando usar sua presença para intimidar.
Felizmente, não há discussão. Com um suspiro envergonhado, o marshal se afasta em direção à estação de controle mais próxima.
“Boa razão, hein?” Pia diz, levantando uma sobrancelha.
Spitfire olha ao redor. Os outros estão todos ocupados com os preparativos finais. À distância, ela avista a equipe Cloudspire. Kolodin, o capitão da equipe, está em pé diante de uma multidão reunida. Parece que ele vai fazer um discurso. À sua frente está—
Não. Melhor não se concentrar nela. Se fizer isso, vai perder o foco no prêmio. O objetivo aqui não é ser melhor do que Chandra Nalaar. É ser melhor do que todos. Deixar claro quem é a melhor corredora de Avishkar—não importa quem seja o pai dela.
“Minha desculpa foi ter problemas com garotas,” Spitfire diz. Ela omite os devaneios de Lalan sobre esse problema até o circuito.
Pia coloca a mão no capô da nave e observa Spitfire. “Problemas com garotas.”
“Muito importantes,” ela responde.
“Ah, claro. Problemas com garotas podem parar o dia de uma mulher como um gremlin engolindo todos os rolamentos de esferas de um motor,” Pia diz. O piscadela que ela manda para Spitfire não é totalmente de desaprovação. “Felizmente, você tem tempo suficiente para se preparar. Espera—não entre no banco do motorista ainda. Tenho uma surpresa para você.”
Justo quando Spitfire vai abrir a porta, Pia lhe entrega um pacote que havia escondido atrás de uma das rodas.
Agora é a vez de Spitfire levantar uma sobrancelha. “Isso não é ilegal, é?”
“Ilegal! Não vou arriscar tudo isso por um presente. Nenhuma ofensa,” Pia diz. Depois, suavemente, “Mas acho que você vai gostar.”
Spitfire rasga o papel de seda azul e verde. Sob ele, encontra um novo traje de corrida. Essa é a palavra para ele, mas só da mesma forma que um scooter com seis câmaras de aether e um motor turbinado é tecnicamente “um veículo”. Belos filigranas de latão seguem o caminho de tubos cintilantes e brilhantes incrustados por todo o traje. Descansando na dobra do traje, há três cilindros que estalam com aether. As bases se encaixam nos portos intrincados em vários pontos ao longo do traje.
É lindo. Mas mais do que isso, é empolgante. As partes analíticas da cabeça de Spitfire já estão tentando juntar as peças.
“Portos de indução. E esses tubos devem… aether aerosolizado, com um filtro para…”
“Eu sabia que você entenderia,” Pia diz com um sorriso. “Não tenho tempo para explicar os detalhes, mas você pegou a ideia. Com um desses cápsulas no seu sistema, você será mais rápida que os deuses por cerca de dois segundos. E só porque sua percepção é tão avançada que—”
“Dois segundos vão parecer duas horas para mim,” Spitfire completa. Ela quer abraçar Pia e agradecer pelo presente. Quanto tempo ela deve ter levado para fazer isso? Deve ser o único em toda Avishkar.
Mas isso não é o que Spitfire faria.
Então, ela mantém uma reverência profunda e fria e segura o traje perto do peito. “Obrigado.”
“Não me agradeça, apenas vá lá e vença,” Pia diz. “E me desculpe, mas o tamanho pode estar um pouco fora. Tentei ajustar.”
As mentiras não ditas entre elas são como uma gaiola de segurança. Fora dela, só pode haver dor.
“Claro,” diz Spitfire. “É porque sou mais alta que ela, não é?”
Pia sorri. “Exatamente.”
Kolodin gosta de falar.
Ele é bom nisso. Talvez o segundo melhor de todos que ela já conheceu. Ninguém vai se comparar a Ajani, afinal, que sempre fazia você sentir que estava de pé na superfície de um tambor batendo vitória, mas Kolodin chega bem perto.
O problema é que, por mais emocionante que esse discurso seja, Chandra só quer correr. E ela não consegue fazer sua mente se acalmar o suficiente para ouvir quando o ponto é basicamente o mesmo repetido de novo e de novo: vença a corrida e mostre a todos que estão assistindo a glória da vitória.
Claro. Mas ela não está aqui para provar que é melhor que ninguém. Ela está aqui por Nissa.
E assim, o som vibrante da voz de Kolodin, como as trombetas mais brilhantes, para ela é um zumbido.
Será que é surpresa que um gemido corte isso?
O som puxa sua atenção como uma criança puxando sua manga. Os olhos de Chandra se afastam do líder destemido de Cloudspire, indo para a direita.
“Isso realmente doeu.”
A sobrancelha de Chandra se estremece. Quem é essa pessoa? Não pode ser um dos humanos ou dos chordatans; a voz é pequena demais para isso. Quase como o choro de uma criança. Talvez um dos goblins? Mas quando ela olha na direção deles, Daretti está liderando algum tipo de oficina desesperada de última hora sobre segurança com explosivos. Ela conta os goblins que consegue lembrar (são bons amigos para beber), e todos parecem estar no lugar.
Então, o que é isso?
Kolodin continua falando, mas Chandra se afasta.
“É só um pouco de dor. Você vai sobreviver,” vem uma voz. Fria e cansada, de um homem que não dorme há dias. Mas há um eco estranho nela.
Mais perto.
Não pode ser os Brood; eles quase não falam. Os Voyagers? Não, quando ela passa por eles, estão todos modificando-se em paz, sem conversar entre si. Será que eles podem sentir dor? Não é um pensamento com o qual ela queira gastar muito tempo.
Algo piou de maneira insatisfeita.
Os Endriders não mantêm prisioneiros; Far Fortune deixou isso bem claro. Chandra tem quase certeza de que os Quickbeasts comeriam qualquer um que tentasse aprisionar alguém, já que quase comeram Vin esta manhã. Os Amonkheti não lutaram tanto pela liberdade apenas para tirá-la de outros. Então isso deixa…
No final do corredor, ela os vê.
Veículos enormes e retorcidos. Esqueletos espectrais pressionando contra prisões de vidro das quais nunca poderão escapar. Ghouls meio devorados gritando enquanto fazem os preparativos finais. Os ghouls de Liliana nunca agiram assim. Não. A Big Sis’ Lili teria um ataque se visse o estado em que esses estavam. Ghoulish — até para ghouls.
O homem responsável por tudo isso provavelmente também ganharia a desaprovação de Liliana, pensando bem. Ele não é muito mais do que um ghoul. Os buracos sob seus olhos e a escuridão das suas bochechas magras dizem a Chandra que ele é o homem de quem ela ouviu a voz.
Assim como a jaula que ele está apertando em torno de uma criatura estranha e peluda. Sua cauda brilhante e suas orelhas pontudas saem além das barras. A jaula é tão pequena que a criatura é forçada a ficar em pé sobre as patas traseiras o tempo todo. Quando Chandra se aproxima, ela é fixada por seus grandes olhos brilhantes. Fale com ele, parece dizer.
Chandra não precisa de mais nada. “Ei, Spikes. Que tal aliviar um pouco para o seu amiguinho aqui? Ele está sofrendo.”
Os olhos dele são frios e duros. “Isso não diz respeito a você.”
“Ele está gritando tão alto que eu ouvi lá do outro lado da garagem, então sim, diz respeito,” Chandra diz. Ela cruza os braços. “Dê a ele um pouco de espaço para respirar.”
“Que tal você manter os olhos na sua própria página, Chandra Nalaar? Síndrome de heroína crônica te coloca em último lugar e com seis coveiros.”
Ah, então vai ser assim? Esse pequeno…
“Chandra Nalaar! Última chamada para Chandra Nalaar! Por favor, dirija-se ao seu veículo!”
Ela aperta os dentes. O homem dá o mais horrível e desdenhoso dos ombros. “Melhor apressar-se.”
Chandra se inclina para frente. Um rápido aperto nas barras é o suficiente para aquecê-las. Não muito—mal o suficiente para fazê-las brilhar—mas o bastante para moldá-las. Ela puxa duas barras para fora, criando um pequeno espaço para o animal.
O Líder de Equipe Winter a encara com uma carranca.
“Nos vemos na pista, perdedora,” chama Chandra.
A maneira mais fácil de ter uma vista privilegiada do Grande Prêmio de Ghirapur é trabalhar para o Grande Prêmio de Ghirapur. Suraj descobriu isso no ano passado, quando a empresa de alvenaria de seu pai foi contratada para construir várias das plataformas pela cidade.
Antes disso, ele realmente não se interessava por corridas. A ideia de ver pessoas virando à esquerda repetidamente era apenas… tão chata. Mas do topo de uma plataforma que ele mesmo havia construído, ele percebeu que era muito mais do que isso. As táticas de quando se aproximar, quando cortar a frente; os reflexos rápidos dos motoristas; as táticas sujas que alguns usavam apenas para ganhar vantagem. Lá, na pista, era sempre uma questão de vida ou morte. Quando viu dois goblins se atirando de um canhão só para cortar os pneus de alguém, soube que não poderia mais voltar ao entretenimento comum. Ele tinha que assistir a todas as corridas que pudesse.
E assim tem sido. Em cada corrida, Suraj e Sons aplicaram taxas mínimas para construir plataformas e pistas. Tudo levando a este momento.
A plataforma em que Suraj está agora é uma que ele supervisionou pessoalmente. A primeira dessas plataformas. Sem a ajuda de seu meticuloso pai nem de seus controladores irmãos mais novos—esta foi uma criação exclusiva de Suraj Chaudry. De aqui, dezenas de espectadores podiam assistir à corrida com pura felicidade. Nem muito alta nem muito baixa, boa iluminação, mas sem ser cegado pelo sol, perto dos alto-falantes e locutores sem ter os ouvidos estourados por eles.
Sim, Suraj Chaudry III tinha uma missão, e ele a cumpriu bem. Ele se diz isso enquanto se acomoda em seu lugar na caixa VIP, com sua tigela comemorativa no colo e um copo de toddy, conquistado com muito esforço, ao seu lado.
“Fãs de corridas! Este é o momento que vocês estavam esperando! Todos os nossos pilotos agora tomaram seus lugares. Assim que nosso grande marechal, o honroso ministro da noite Gonti, disparar a pistola sinalizadora, começaremos o espetáculo mais incrível do Multiverso, a perseguição mais emocionante, a mais extraordinária extraaavaagaaaanzaaaa… o Grande Prêmio de Ghirapur! Ministro da noite Gonti, os olhos do Multiverso estão sobre você!”
O ministro sobe na plataforma central—que Suraj realmente queria construir—enquanto o intérprete de sinais de Vin lhe entrega o sinalizador. O ministro pega o microfone. Sua voz é seda e cinzas.
“Agradecemos a todos por estarem presentes. Esta não é apenas uma corrida, mas uma comemoração e um testemunho do verdadeiro coração de Ghirapur: o progresso. Estamos sempre avançando, sempre em busca do próximo avanço. E onde as riquezas de uma dúzia de planos encontram seu lar—lá, também, vocês encontrarão Ghirapur e seu povo.”
Algumas pessoas não gostavam muito do novo ministro, mas Suraj adora Gonti. Quem mais teria aprovado tão rapidamente todos esses empregos de construção? E nem uma palavra de reclamação sobre sua decisão de usar uma liga de cobre mais barata e de fabricação mais rápida em vez de aço. Nenhuma palavra, de fato.
O ministro levanta o sinalizador.
Ao redor, os gritos dos espectadores atingem o auge. Os cânticos por esta ou aquela equipe ecoam em seus ouvidos. Alguém começou uma rotina de batidas e palmas para os chordatans, o que lhe parece um pouco insano, dado as odds de apostas deles.
Pisada. Palmas. Pisada, pisada, palmas.
Todos sabem que a equipe Cloudspire é a verdadeira vencedora aqui. Onde está o grito de guerra deles? Claro, eles não precisam de um, com máquinas como aquelas e Chandra Nalaar no comando, mas ainda assim… Talvez ele devesse começar um.
Pisada. Palmas. Pisada, pisada, palmas.
Gonti dispara o sinalizador.
Aqui, duas coisas acontecem.
Primeiro: Com uma velocidade antes desconhecida para a criação, os corredores passam rapidamente pelas portas de largada. Flashes de verde, vermelho, branco, preto e azul disparam à frente. Em primeiro lugar, os Rocketeers. Não é surpresa. Seus carros foguetes são feitos para arranques rápidos e manobrabilidade insana, então não é de se admirar. Mas seu coração afunda quando ele vê Cloudspire. Por algum motivo, Chandra Nalaar está em último lugar. Ela está colada nos Speed Demons em vez de focar em vencer…?
Mas tudo isso desaparece da mente de Suraj quando a segunda coisa acontece: a multidão se levanta de uma vez, pulando e gritando, e o metal sob eles geme.
Alarmes de segurança cortam diretamente o grito da multidão. É o pânico que toma seus corações quando percebem o que está acontecendo.
A plataforma vai cair.
Enquanto os marshals se aproximam para pegar os espectadores que estão caindo, o pensamento ocorre a Suraj: ele tinha uma única tarefa.
E agora ele talvez nunca tenha outra novamente.
O que é pior do que navegar pelas ruas lotadas de Ghirapur em um veículo indo à metade da velocidade do som?
Fazer isso enquanto destroços caem sobre sua cabeça, um enxame de vespas tenta invadir sua carona, pessoas com corpos de tubarão disparam canhões contra você, e você tem quase certeza de que aqueles robôs simpáticos estão mexendo nas suas comunicações.
Spitfire aperta os dentes. O caos não lhe cai bem. O fato de que os outros estão recorrendo a táticas desleais tão cedo na corrida só mostra que estão desesperados. Eles não têm o que é preciso.
Desviando de uma esquina, ela escapa de um projétil de canhão, mas logo um dos Endriders fecha a distância. O jovem vagabundo e feroz lança uma corrente com gancho em direção ao veículo de Spitfire. Ela pisa no freio, e a corrente se enrola em um poste de rua.
Os pelos na nuca de Spitfire se arrepiam.
Ela se joga para trás e vira à direita — para a calçada — e se afasta dos Endriders.
Foi uma boa decisão. Mal ela vira, um monstro Amonkheti pisa sobre a corrente que prendia o Endrider ao poste. O pobre garoto não teve chance contra um cavalo de rio zumbificado: pelo canto do olho de Spitfire, ela vê sua perna sendo esmagada.
Bandeiras amarelas à frente. Não há tempo para pensar se aquele garoto vai correr novamente. Spitfire queria provar que é a melhor? Bem, aqui está sua chance. A plataforma desmoronando é ruim o suficiente, sem contar os pedaços de pedra caindo, vigas de ferro bloqueando este caminho e aquele, e equipes de resgate voando por cima, pegando os espectadores no ar.
Aquela plataforma caindo, aquele emaranhado, é o primeiro verdadeiro teste de sua ambição, seu talento, sua determinação.
Se ela quer mostrar às pessoas que pode ser mais do que sua linhagem, precisa arrasar nisso.
Ela pega um cilindro. Encaixando-o em um soquete no ombro de seu traje, ela faz uma curva para evitar um dos Quickbeasts que aparece atrás dela. Sua cabeça gira, seu coração dispara.
Spitfire gira o cilindro e entra no infinito.
O estalo crepitante do aether a preenche; sua língua formiga; seu corpo todo aceso com uma energia que ele não pode conter. Até o batimento cardíaco — momentos atrás como o bater das asas de um beija-flor — parou, imóvel como pedra. Se ela não soubesse melhor, pensaria que estava morrendo.
Uma parte de seu cérebro está em total deslumbramento com tudo isso — com os obstáculos congelados no ar, o Quickbeast sem respirar e parado, os disparos de canhão Keelhauler e os foguetes goblins congelados no tempo.
Mas, se ela quer ganhar, não há tempo para deslumbramento.
Pé no acelerador.
O veículo de Spitfire dispara para frente. Desviando sob as asas do Quickbeast à frente, ela evita um pedaço da plataforma que cai de cima.
Uma chuva de comida das barracas de vendas da plataforma é uma cortina de comédia sombria. Em vez de arriscar que algo se prenda em seu motor, ela troca de marcha, faz um desvio de noventa graus e se lança da traseira do tanque de um Voyager.
É no meio do lançamento que ela a vê: um braço espectral vindo direto em sua direção. Os Speed Demons. Se aquilo fizer contato, ela será arremessada para longe, no melhor dos casos.
Então, ela não vai deixar que façam contato.
Virar uma chave no volante ativa os propulsores auxiliares. Ideia de Spitfire, não de Pia. Ela insistiu neles para situações como essa — sem eles, levantar voo seria sempre uma aposta arriscada.
Os propulsores se acendem. Spitfire é jogada contra a gaiola de proteção pela pura força da aceleração enquanto seu veículo atravessa o ar. Garras espectrais rasgam a fumaça e a poeira que ela deixa para trás. Do canto do olho, ela vê os Speed Demons saindo da pista em derrota.
À frente: o chão da plataforma em si, arrancado da base, cai como um grande disco. Sua única chance de passar por aquilo é mirar no centro. A escada deixou um buraco enorme ali. Mas, na velocidade em que a plataforma cai e Spitfire viaja, seria uma insanidade tentar.
Spitfire nunca foi do tipo que recua diante de um desafio.
Outro giro de chave. Uma força impossível estabiliza o veículo no meio da rotação. Sua cabeça deveria ser esmagada contra a gaiola, seu estômago deveria estar vazio, mas a força do movimento ainda não a atingiu completamente.
Ela se vê contemplando o que pode ser a aproximação da morte certa: a parede de pedra, madeira e metal para a qual ela está sendo lançada como um míssil.
O que seu pai pensaria se soubesse que ela morreu fazendo isso?
Talvez ele percebesse que nunca a conheceu de verdade.
Uma respiração, duas…
Lá!
Em um piscar de olhos, a escada arrancada se revela, e Spitfire dispara por ela. São mais três segundos de voo até que ela toque o chão novamente. O veículo todo balança e estremece, mas permanece intacto.
Deslizar pelo Omenpath parece fácil em comparação. As vistas deslumbrantes do outro lado — junto com a parede de calor — a preenchem de maravilha. Estátuas gigantes de deuses que ela nunca conheceu; belos oásis em flor; a música e o som de um plano ansioso para se provar.
Pétalas voam sobre o vencedor do primeiro lugar…
E Spitfire percebe que não é ela.
Os Speed Demons. Mas eles estavam atrás dela um segundo atrás. Como eles…?
Segundo lugar nunca é bom o suficiente. Mas pelo menos ela está à frente de Nalaar.
Por hoje, isso terá que bastar.
Se Mohar Varma vê aquele carro dar uma cambalhota mais uma vez, ele vai gritar.
Parece que todos os canais estão repetindo isso em loop. As estações de notícias até fazem sentido, essa exibição escandalosa de imprudência agora faz parte da vida cotidiana aqui. Eles têm o dever de cobrir isso.
Mas todos os outros canais também? Cada vez que ele troca de um para outro, as cenas se misturam. O carro lançando, a plataforma caindo, o narrador perdendo a cabeça e gritando.
“Senhoras e senhores, nunca vimos nada como isso! Talvez os Aether Rangers fiquem bem sem o jovem Nalaar depois de tudo. Será que Chandra encarou a morte assim?”
Idiotas. Chandra Nalaar, com todas as suas falhas (e são muitas), havia salvado o Multiverso. Mohar esteve na cerimônia de medalhas pessoalmente. Esse novo novato — provavelmente arrancado por Gonti das ruas — jamais poderia se comparar.
Ugh. Por que ele se importava? Mohar desliga a tela.
É então que ele percebe que o grito não vinha apenas das multidões.
Nos corredores vazios de sua casa de família, ele ouve um uivo de agonia.
Um assassino? Não seria a primeira vez.
Ele pega um blaster aether montado na parede e marcha em direção à porta. Graças aos deuses, Sita não está em casa; ele odiaria que ela o visse assim. Violência não é algo para mulheres testemunharem.
No entanto, ao virar a esquina, é uma mulher que ele vê — uma com pele verde e tentáculos serpenteantes no lugar dos cabelos. Ele aponta o blaster — mas sua mão para quando tenta disparar. Não importa o quanto ele tente forçar-se a atirar, ele não consegue se mover. Ele nem consegue falar. É como se alguém o tivesse preso dentro de seu próprio corpo.
A mulher lhe lança um olhar de piedade. Ao lado dela, as sombras se afastam, e ele percebe que eles têm companhia. Um homem com uma capa azul pendendo sobre os ombros; seus olhos brilham em um azul intenso e ofuscante. Espera um segundo. Ele não teria visto esse homem antes, durante a Revolta Aether …?
“Mohar Varma,” diz o homem. “Esse é o seu nome, certo? Na verdade, não precisa responder, eu sei que é. Assim como sei o que você comeu no café da manhã, e quais são seus desejos secretos e sonhos para este plano.”
Incapaz de falar, Mohar só pode rosnar. Ele sente algo na parte de trás de sua mente, uma sondagem desconfortável.
“Você gostaria de tornar esse sonho uma realidade? Vê como é fácil nos mantermos no controle de você agora. Aqueles que usurparam seu poder não teriam chance contra você se tivéssemos nosso apoio.”
“Com um golpe de sua caneta, você poderia desfazer tudo o que eles fizeram com sua preciosa cidade”, diz ele. “Você sabe o quanto as pessoas anseiam por isso. Duas revoluções sem sangue, seus oponentes aprisionados.”
“É um estado de coisas maravilhoso, não é? Você pode ver isso agora”, diz o homem.
E ele pode. Ele pode ver tudo tão vívido, tão perfeitamente: ele e os cônsules restaurados em seus salões. Ordem e justiça. A restauração de todas as coisas que haviam feito Kaladesh grande — e a paz de saber seu lugar adequado. Uma Sita que não está mais confusa com a retórica das massas, mas ansiosa para cumprir seu papel.
A vida como era antes da invasão.
“Tudo o que precisamos”, diz o homem, “é de um pouco de ajuda sua.”
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