Mtg Lore
Compêndio da Lore de Magic the Gathering
EPISÓDIO 01: OS OUSADOS E OS DESESPERADOS
K. Arsenault Rivera
Escreveu as histórias de Innistrad: Caçada à Meia-noite, Voto Carmesim, Marcha das Máquinas e Terras Selvagens de Eldraine.
As pessoas “razoáveis” costumavam dizer a Ishikari que seus sonhos eram “inalcançáveis.” Seus professores afirmavam que suas teorias desafiavam as leis da física, da magia e até mesmo da metamagia. Uma especialista em éter de seu calibre deveria concentrar seus esforços nos grandes mistérios da época, nos problemas que atormentavam a sociedade dia após dia. Por que se fixar em uma ideia tão mal concebida, como cinzas ao vento?
Ah, todos os seus professores diziam que isso não poderia ser feito. Recusaram-se a escrever cartas de recomendação enquanto ela persistisse nesse plano obstinado, fecharam as portas de seus laboratórios para ela e avisaram seus colegas para fazerem o mesmo.
“O que lhe parece caprichoso e inofensivo é um delírio,” disse um deles. Ishikari memorizou essa frase, chegando a gravá-la em um de seus muitos ferros de solda. “Se você encorajar esse comportamento, isso só a levará à morte.”
Enquanto os canhões de Ghirapur disparam contra os navios de guerra dentados dos invasores; enquanto as ruas se tingem de preto com o óleo corruptor; enquanto os gritos dos mortos e moribundos ecoam pela cidade, Ishikari sabe duas coisas com absoluta certeza.
Primeiro: todos vão morrer. Ou, pelo menos, a maioria das pessoas. Ela não consegue imaginar que os invasores terão qualquer consideração especial por universidades ou academias. Seus detratores provavelmente também não escaparão. Hoje, eles vão morrer juntos.
Segundo: ela vai fazer sua morte valer a pena.
Lá vai ela, subindo as escadas. Ser mantida afastada do núcleo de Ghirapur estava jogando a seu favor hoje: ela estava tão longe do centro da cidade que sua pequena torre, seu precioso laboratório, jamais seria um alvo prioritário para eles. As escadas rangem a cada passo, o ar está carregado com o crepitar do éter. Pelas janelas, ela vê apenas fumaça, morte e destruição.
Bem, e oportunidade.
Ela passa pelos projetos, pelos modelos, pelos registros meticulosos do grande sonho que um dia teve. Ishikari não sente medo enquanto sobe. Nenhum medo. Durante a Revolta do Éter, ela percebeu que algo assim era inevitável. Chandra Nalaar era uma heroína do povo, sim, mas de onde tinham vindo seus amigos?
De algum outro lugar.
A Ponte Planar de Rashmi havia deixado algo claro: existiam outros mundos além deste. Logo, os escritos da inventora se tornaram as obsessões de Ishikari. Ela leu tudo o que conseguiu encontrar, assistiu a todas as palestras que pôde, e o que Rashmi lhe deu em troca disso?
Pouco depois disso, Ishikari teve o primeiro sonho. O céu escureceu, exceto por cima, onde estava vermelho como fruta cortada; a chegada de criaturas que ela mal conseguia compreender. Ghirapur sob ataque. Esse cheiro. Esse sofrimento.
E a esperança que ela poderia esculpir da sua mandíbula sangrenta, se tentasse. As possibilidades.
Os planeswalkers e suas centelhas eram como a academia e o conhecimento. O conhecimento não deveria pertencer a todos?
Outra explosão. Uma janela se estilhaça ao seu lado; estilhaços de vidro cortam seu ombro e se cravam em seu braço.
Ainda assim, ela sobe. Quase lá, agora, no topo da torre. O plano original havia sido esperar até que Rashmi ativasse a Ponte Planar novamente, mas embora isso tenha desmoronado, Ishikari sabia que só precisava esperar. Haveria outra oportunidade. Outro grande rompimento das Eternidades Cegas.
Quando ela abre a porta, vê isso — e oh, como é belo! As fossas abertas no céu, os vislumbres de mundos que ela só poderia imaginar. Anjos adornados com sigilos que se arrastam pelo vento; um oceano maior do que ela pode compreender, olhos ardentes sob as ondas; uma cidade de luzes cintilantes. Tantos deles…
Um sorriso surge em seu rosto.
Ah, vai valer tanto a pena.
A máquina está diante dela. Sua máquina, sua filha, seu legado para o mundo. Feita com tudo o que ela conseguiu colocar nas mãos, desafiando tanto o Consulado quanto o bom senso, ela se assemelha a nada tanto quanto as escamas de um peixe sobrepostas umas às outras — mas apenas se cada escama fosse escavada, com apenas as extremidades restantes.
Uma rede. Sua rede.
Uma explosão ocorre perto da torre. Ela não terá muito tempo. Mas se seus cálculos estiverem corretos — e nunca é errado apostar em Chandra Nalaar — então, a qualquer momento agora…
Sim! As bordas das janelas planares começaram a ondular. Algo está prestes a acontecer, algo grande.
Seus olhos caem sobre o painel de controle da máquina, seus botões e alavancas arcanas compreensíveis apenas para ela. Ela precisa agir rápido. Qual era mesmo? Ah, sim, esta: a alavanca dourada gravada com um de seus ditados favoritos.
Nunca deixe o bom senso te parar.
Ela sente as palavras pressionando sua palma. Sente seu coração batendo contra o metal.
Luz cintilante toma Ghirapur — um véu de poeira e brilho.
Batida. Batida. Batida. O coração dela e o do Multiverso, cada um no mesmo ritmo, seu pulso subindo e descendo com o aumento da magia ao seu redor.
Tem que ser agora. O que tudo isso vai fazer? Ela não tem ideia. Mas há uma chance, há uma chance, de que seja o suficiente.
Que pena que sua máquina não está completa — mas talvez ela não precise estar. Talvez todo esse caos frenético faça parte disso. Ela e sua máquina improvisada; essa invasão; o mundo desmoronando e sendo reconstruído.
Se ela ligar agora, algo vai acontecer, ela tem certeza disso.
Mas, dado que este dispositivo foi feito para usar a energia de um mago natural como fonte de poder, além do éter comum, e que Ishikari, infelizmente, não é uma maga… ativá-lo pode matá-la.
Ela olha para Ghirapur. As ruínas. Os corpos. Os invasores caem em silêncio, todos de uma vez, antes de parar abruptamente.
Alguém vai se lembrar de mim, ela pensa. Alguém vai saber que eu estava certa. E quando encontrarem a Centelha do Éter, minha centelha, farão algo incrível com ela.
Ishikari puxa a alavanca — e naquele momento, enquanto sua consciência se torna brevemente uma com as Eternidades Cegas — ela realmente alcança o inatingível.
Dois Anos Depois
A atual rainha das corridas subterrâneas de Ghirapur, a misteriosa, durona e aparentemente imbatível Spitfire, está tendo dificuldades para escalar a parede que cerca a propriedade de seu pai. Uma parte de seu equipamento de corrida ficou presa em um dos laços decorativos de aço filigranado no topo; o esforço para se soltar faz seus músculos gritarem. Alguns anos atrás, ela teria que tomar cuidado com qualquer criado que estivesse de olho nas coisas, mas não há mais criados em Avishkar, nem mestres, e isso tornou muito fácil se esgueirar de volta para dentro. Ela balança pela janela e aterrissa suavemente no tapete. A máscara de Spitfire vai para um gancho atrás de um retrato que seu pai havia encomendado dela antes da revolução. A garota no lindo sari mal parecia com ela. Traços suaves, a luz em seus olhos suave e brilhante.
Ficar diante daquele retrato sempre a preenche com repulsa. Não é Spitfire. Nem mesmo Sita: é apenas a ideia de seu pai sobre o que Sita deveria ser.
Mas pelo menos agora tem uma utilidade.
Mal havia pendurado a máscara quando ouve uma batida familiar na porta, a batida de seu pai. Ele tinha uma maneira especial de bater, que insistia em usar para se distinguir, como se esse pequeno truque de espionagem fosse salvá-los no caso de um impostor.
“Sita! Sita, o que há de errado com você? Já são nove. O café da manhã está esfriando!”
Menos tempo do que gostaria para se trocar. Deveria mentir e alegar estar doente? Não. Ele chamaria um médico. Melhor tentar disfarçar. Ela esconde o traje de corrida na gaveta de seu criado-mudo e corre para se vestir com o vestido que ele espera dela.
“Desculpa, pai! Meu despertador deve ter desligado sozinho…”
“Eu te disse que esses novos relógios de éter não servem para nada. O que você precisa é de um analógico, minha querida,” ele diz. Quando ela abre a porta, ele está balançando o dedo no ar. “E o melhor tipo de relógio analógico é um criado. Se você apenas deixasse que eles te acordassem—”
“Eles têm coisas melhores para fazer do que isso,” Sita diz. Embora pelo menos, hoje em dia, os criados estão sendo pagos pelo esforço. O que, claro, não agrada nem um pouco ao seu pai.
Mohar Varma, o pai de Sita, ainda não abandonou as estações e os sinais de seu antigo cargo, entre eles os criados. Suas vestes de cônsul são sob medida e limpas, sua barba aparada, seu bigode encerado. Embora a maioria considerasse seus traços faciais muito severos para qualquer gentileza, Sita sabia melhor. Onde o resto de Avishkar lembrava Mohar Varma por sua crueldade, insensibilidade e tradicionalismo, Sita o conhece como seu pai carinhoso. Um homem que conquistou sua esposa com poesia e canções, que garantiu que sua única filha — uma menina — recebesse a mesma educação que qualquer homem teria. Foi Mohar quem insistiu para que Sita aprendesse as ciências e aprendesse a se defender. Mais de uma vez, ele teve que repreender colegas que criticaram essa decisão.
Mas, claro, esses privilégios vinham com expectativas. Ela poderia ter os interesses que quisesse — desde que se estabelecesse adequadamente.
Sita não tem a intenção de fazer isso.
“Você não está doente,” ele diz, tocando a mão em sua testa. “Isso é bom. O Doutor Pradesh acha que pode me cobrar o que quiser hoje em dia, e eu preferiria não ter que colocá-lo em seu lugar novamente.”
Ela reprime uma careta. “O Doutor Pradesh faz um bom trabalho,” ela diz. “Não é bom que ele esteja sendo bem pago por isso?”
Seu pai revirou os olhos e bufou. Quando começa a marchar em direção às escadas, Sita sabe que é uma ordem para segui-lo.
Ela nunca gostou de ordens, mas segue.
A música metálica que Mohar tocou nos alto-falantes durante todo o tempo pouco ajudou a animar o que antes era um movimentado salão social. Se é que fez algo, só destacou a diferença que a revolução causou. Seu pai não ouve nada escrito nos últimos sessenta anos. Muito vulgar, ele diz, o que não faz nenhum sentido.
“Compensação adequada é boa e justa, Sita. Você sabe disso. Eu nunca me oporia a um homem ganhando um pagamento adequado pelo trabalho adequado. O problema surge quando ele se atreve a me cobrar o que cobraria de um plebeu. Isso é desrespeitoso e desleal. E se eu tivesse algo a dizer, seria tratado como deveria.”
“Desrespeitoso?” ela pergunta. Ele sempre foi… rígido. Mas há uma estranha nota de desespero nele nesta manhã. “Você não pode estar falando sério. É apenas uma fatura, pai.”
Eles descem as escadas, passando pelos retratos de sua pequena família: Sita ao longo dos anos, Mohar em suas câmaras de cônsul, sua mãe quando sua saúde permitia sessões de retrato. Estátuas de cônsules do passado os observam de seus pedestais.
“Esse é o problema com Kaladesh hoje em dia. Muito desrespeito. Muita deslealdade. Tudo o que é preciso é um encontro de novos ricos, e todo mundo esquece quem os manteve seguros. Disciplina é um sonho. Naquela época, um homem podia se manter nos padrões da moralidade e saber que estava certo. Mas esses… revolucionários, eles estão agindo como se a moralidade pudesse ser mudada.”
Um pouco cedo demais para um desses discursos, Sita pensa. Para alguém que diz se considerar acima da plebe, são sobre eles quem ele mais fala. Ela sente falta de quando podiam falar sobre engenharia; quando ele perguntava o que ela havia aprendido em seus estudos; quando eles examinavam juntos os projetos e trabalhavam nos modelos na garagem.
Quanto tempo se passou desde que eles fizeram isso?
Ela sabe a resposta, é claro.
“Agora é Avishkar,” ela diz. Ela pode ao menos fazer um esforço para corrigi-lo. Todos os outros têm medo demais para se incomodar. “Invenção é um nome maravilhoso. Estamos todos começando de novo, juntos, depois da invasão. A moralidade é a mesma de sempre, nada mudou, mas agora podemos descobrir que tipo de sociedade funciona melhor para todos nós. Algo novo. A invenção sempre esteve em nossos corações.”
“Será?” Mohar responde. Ele levanta a sobrancelha. “A invenção é mais importante que a tradição? As escolas de engenharia embaçaram suas lentes com vapor. Você descartaria uma peça de maquinaria perfeitamente boa só porque quer descobrir algo novo? Mesmo que funcione bem?”
“Se machucasse pessoas,” Sita responde. Ela franze a testa. “Se fosse parte de uma máquina maior que tivesse esmagado alguém, se estivesse soldada, e eu não conseguisse separar as duas — claro que eu descartaria. E você também o faria.”
Ele fica em silêncio por um bom tempo. Uma parte tola dela espera que isso signifique que ele vai ouvi-la.
Mas ela sabe melhor, e quando ele começa a falar novamente, ela não se surpreende, nem fica com raiva. Ela só está desapontada.
“Kaladesh. Um bom nome, perfeitamente razoável, trazido pelo Consulado para uma terra em guerra. Um nome com história! Abandoná-lo é abandonar tudo o que o Consulado fez de bom. É cuspir em um prato de comida cuidadosamente preparado pela sua própria avó, pago com o suor do seu avô. Onde estaria Kaladesh sem o Consulado? Para onde ele vai?”
Eles chegam à sala de jantar em pouco tempo. A grande mesa redonda, que tantas vezes recebeu convidados e familiares, agora tem apenas dois lugares. Ainda assim, há montes e montes de comida à disposição: parathas recheadas com batatas e couve-flor, mingau de upma, theplas de feno-grego, idlis e sambhar, muito mais do que poderiam comer juntos.
Ele está pagando por tudo isso. Mohar Varma não vai deixar ninguém vê-lo em dificuldades. Não importa quanto custe manter um chef particular que prepare essas refeições exorbitantes.
Seu pai se senta diante de tudo isso, liga o rádio e age como se nada tivesse mudado.
“Chamar este lugar de outro nome não mudará sua natureza. As pessoas estão esquecendo o que Kaladesh realmente é! Há uma ordem. Alguns cães se adaptam bem ao treinamento, outros não. O mesmo acontece com as pessoas, minha querida Sita — você se adaptou tão bem à invenção! E, por isso, é o seu lugar inventar. Mas um plebeu é uma coisa completamente diferente. Plebeus precisam de orientação…”
Sita pega a paratha e arranca um pedaço. Mergulha no chutney e dá uma mordida enquanto seu pai continua falando. Na verdade, ela o ignora em favor da voz que vem pelo rádio — uma estação de notícias, desta vez.
“O tráfego está péssimo hoje na cidade, enquanto a multidão se reúne para ver a única Faísca de Éter! Encontrada no laboratório de Ishikari Bindra após a invasão, é uma maravilha da engenharia como nenhuma outra. O vencedor do Grande Prêmio de Ghirapur terá a chance única de conquistar o poder e a liberdade máximos. Você e eu podemos dar uma olhada nas cerimônias de abertura de hoje. Mas, se você ainda não entrou em Ghirapur para a corrida, não vai conseguir chegar a tempo, posso te garantir! O Ministro da Noite, Gonti, assegurou ao novo Consulado que o engarrafamento será temporário…”
O momento em que o nome de Gonti é anunciado no rádio, Mohar o arremessa pela sala. Seus olhos se estreitam como agulhas, uma veia pulsa em sua têmpora; a mandíbula de Sita dói só de olhar para a expressão dele.
“Esse… criminoso.”
Aqui está o terror de um pai como Mohar: ele já lhe mostrou ternura, já lhe mostrou teimosia, e às vezes, ele lhe mostra a raiva cruel pela qual é famoso.
“Pai,” Sita diz. Embora tenha medo da explosão, ela não consegue deixar de sentir a necessidade de correr até ele e tentar acalmá-lo. “Pai, está tudo bem. É só o noticiário, só isso.”
“Que eles lucrem, e nós—mal conseguimos…”
“Eu sei,” Sita responde.
Nos minutos seguintes, ele se recompõe o suficiente para recuperar o controle. O franzir de sua testa se solta, e ele olha para Sita.
“Obrigado. Minha querida, você é o futuro de nossa família. Precisamos encontrar um casamento vantajoso para você…”
Ela esconde um tremor. Ele pausa, franzindo a testa.
“Você deixou a janela aberta ontem à noite? Está cheirando a vapores de éter.”
Cada movimento de Spitfire é calculado para conquistar os corações ao seu redor. Nos últimos dois anos, Sita tem trabalhado para manter a calma diante de circunstâncias impossíveis. É uma habilidade que também lhe é útil em casa. O ombro relaxado que ela dá ao pai não é menos uma performance do que as ameaças afiadas de Spitfire. “Estava um pouco quente. Achei que a brisa ajudaria.”
“Você deve manter a janela fechada, Sita. Não podemos deixar que esses malditos plebeus tenham ideias.” Embora seja firme, a reprimenda vem de um lugar de cuidado. “Você sabe como sua mãe costumava se preocupar com você.”
Ela sabe. Claro que sabe.
Ela também sabe o que Mohar não admite para si mesmo: ele nunca teria chegado ao Consulado se não tivesse se casado com Madhu. O avô materno de Sita foi quem lhe concedeu a posição.
“Claro, pai. Claro.”
Horas de conversa. Horas de escuta. Horas de estar presa nas amarras de sua indumentária, nas fortunas caídas de sua família, nas falhas de seu pai.
Sita Varma nunca gostou de ficar parada.
Quando seu pai convida o companheiro do jogo de críquete da noite, Sita se troca para suas roupas reais. Quando olha no espelho, vê três rostos: o retrato atrás dela, a máscara em sua mão e o seu próprio.
Sita coloca a máscara.
Pronto. Assim é como ela deveria parecer.
Os Aether Rangers (Corredores do Éter) mantêm sua garagem em uma parte distante da cidade. Uma medida preventiva, disse o mecânico-chefe. Você teria que conhecer bem Ghirapur para perceber que este lugar sequer existe. A maioria dos outros competidores não sabe. Eles estão aqui há no máximo algumas semanas, se entupindo de comida local e prazeres, treinando para uma corrida que Spitfire vai garantir que eles percam.
Mas há uma exceção.
Enquanto Spitfire entra na garagem, o rosto de Chandra Nalaar sorri em todas as telas ao redor. De diferentes ângulos, até. As várias redes não conseguem se cansar dela. E como poderiam? Uma salvadora interplanar, nascida bem aqui em Avishkar, uma defensora da cidade cuja mãe facilitou a Revolução Índigo… por que ela não teria toda a atenção da mídia?
Spitfire franze a testa. Um botão nas suas braçadeiras se conecta com a tecnologia local—ela silencia as telas.
“Ei, eu estava assistindo isso,” chama o mecânico. “Você tem que avisar sua tia antes de perturbar o espaço de trabalho dela.”
“E você tem que me avisar quando ajustar minha direção,” diz Spitfire. Ela se apoia no capô do veículo. Os Aether Rangers (Corredores do Éter) são realmente algo; não há nenhum vestígio do acidente da noite passada. “Precisamos levar essa máquina ao máximo se quisermos ganhar. Não posso fazer isso se não conseguir manter o controle dela.”
Sons de engrenagens, uma explosão de luz debaixo do capô. A mecânica xinga baixinho. “Sensibilidade aumentada significa tempo de reação diminuído. Você precisa se esforçar tanto quanto está forçando a máquina.”
Spitfire franze a testa. Certo. Ela pode ter um ponto ali. Mas há uma pergunta que não sai da sua cabeça. “Era assim que ela gostava de configurar as coisas?”
Pia Nalaar coloca o capô. Ela pega um pano e começa a limpar as mãos. O olhar que ela lança para Spitfire é complexo: simpático, arrependido e dolorido.
“Vocês duas são bem parecidas, às vezes. Eu pensei que você poderia gostar de ter um maior controle, já que vive falando sobre precisão.”
Spitfire suspira. “Somos pessoas diferentes,” ela diz. “Eu entendo de onde você está vindo. Mas não é a minha discussão.”
Spitfire se aproxima e olha sob o capô por si mesma. O que ela vê é o suficiente para arrancar um murmúrio de surpresa genuína dela. “Um sistema inversor de éter de dez cilindros, dois mitigadores ciclônicos separados e… esses são pistões de tempestade dourados?”
A mecânica de Spitfire sorri com desdém. “Mais alinhado com aqueles seus argumentos?”
Sita está, é claro, radiante. Mas Spitfire não pode estar. Nem mesmo em privado. Isso arruinaria toda a estética se as pessoas a vissem como muito humana. Então, ela adota um tom mais profundo e ressonante ao responder: “É um bom começo. Mas precisamos ajustar o ângulo desses…”
Enquanto Spitfire começa a se alongar em um de seus discursos de dez minutos sobre diferenças de dois graus, Pia Nalaar olha novamente para as telas e não diz nada.
“Chandra! Chandra, por favor, olhe aqui! Imprensa do Ghirapur Gazette—”
Saltando entre planos, salvando o mundo, lutando contra o mal, você aprende muitas coisas. Uma coisa que você não aprende é como lidar com os paparazzi. Talvez sair para um chá no meio de um evento esportivo interplanar tenha sido… não uma ótima ideia.
Também não foi uma ótima ideia colocar os suéteres da Nissa e enrolar um cachecol no rosto para tentar se manter disfarçada. O calor insuportável só vale a pena se ninguém a reconhecer, e, bem, todo mundo já a reconheceu.
Chandra pega a xícara de chá com uma mão e acena com a outra. Ela abaixa o cachecol o suficiente para lhes oferecer um sorriso. Isso deve ser o suficiente, certo? Responder algumas perguntas, falar algo sobre a corrida, dar uma gorjeta três vezes maior do que o normal para esse pobre barista…
“Senhorita Nalaar! Mentes curiosas querem saber: onde você encontra o melhor chá da cidade?”
“Isso é fácil. Neste lugar aqui!” Chandra diz. Ela sorri. “Não só o melhor da cidade, mas o melhor do Multiverso também. Eu paro aqui o tempo todo.”
Espere, por que o barista está fazendo uma careta? Não é uma coisa boa promover essa loja?
Vamos lá, Nalaar. Sorria e termine logo com isso. Ela se apoia no balcão com a xícara na mão, o logo voltado para fora. Legal. Casual. Já acostumada com isso. Sem pânico por dentro.
“Eu só tenho tempo para mais algumas perguntas, então vamos torná-las interessantes. Você, de vermelho!”
“Obrigado, Senhorita Nalaar! Sou um grande fã do seu trabalho,” diz o jovem Aetherborn. Ele consulta suas anotações antes de decidir o que gostaria de perguntar. “Você pode nos contar algo sobre a sua filosofia de corrida? O que podemos esperar de você durante a corrida?”
“Filosofia de corrida? Vá mais rápido do que todo mundo pode aguentar. Ninguém tem um controle melhor sobre isso do que eu. Além disso, todos os nossos veículos são cuidadosamente aprimorados. Quero dizer, realmente cuidadosamente. Kolodin não corta nenhum caminho. Se você quiser mais detalhes sobre filosofia, deveria perguntar a ele. Próxima pergunta — vedalken, ali!”
O vedalken ajusta seus óculos. “Você soa bastante indiferente sobre isso. Por que entrar na corrida se você não tem a necessidade de velocidade? É o prêmio que te atrai?”
Continue sorrindo. “Todo mundo tem seus motivos, certo? Mas você está errado sobre uma coisa. Eu totalmente tenho a necessidade de velocidade. Meu pai costumava ter o recorde de mais multas de trânsito na cidade, sabia? E ele conseguiu várias dessas comigo, pequenininha, bem ali no colo dele.”
Risos e suspiros de surpresa dos repórteres reunidos. Talvez isso não fosse algo normal para compartilhar? Se ao menos Nissa estivesse aqui. Por outro lado, Nissa odiaria cada segundo disso.
“É mesmo?” O vedalken continua. Quando outro repórter tenta interromper, ele corta na frente dela, suave como um dançarino. “Minhas fontes me dizem que você tem muito interesse no Aetherspark (Faísca de Éter). Que gostaria de levá-lo para casa para seu amante. Isso está certo, Senhorita Nalaar?”
A xícara na mão de Chandra começa a ferver. Ela a cobre com a mão e a coloca de lado. Continue sorrindo, Nalaar. Respira fundo e sorri. Eles não precisam saber o quanto isso significa para ela. Eles não precisam saber sobre todas as promessas que Chandra fez, as discussões que tiveram. O quanto significaria poder consertar o que deu errado—poder atravessar planos e ir para onde quisessem, quando quisessem.
O quanto significaria ver os olhos de Nissa brilharem como antes. A única razão pela qual ela está fazendo tudo isso é para colocar um sorriso naquele rosto.
Quais maiores apostas poderiam existir?
“Não vou comentar sobre isso agora,” ela diz. Melhor cortar isso logo do que mais tarde — as luzes piscando começam a ofuscar sua visão, e o barista se esconde atrás do balcão. Será que ela está trabalhando em um novo quadro negro? Está sim!
“Eu tenho tempo para mais uma pergunta. Vamos ver… Você aí, loiro com os óculos!”
“Obrigado, Senhorita Nalaar—”
“Vocês podem parar de me chamar assim?” Chandra diz. “Senhorita Nalaar é minha mãe.”
O homem de óculos levanta um dedo. “Na verdade, minha pergunta é sobre isso. Como é competir contra sua mãe? Os Aether Rangers (Corredores de Éter) são o time da cidade natal de Avishkar, mas você escolheu não se juntar a eles. Existe algum ressentimento entre vocês duas?”
Chandra não consegue esconder completamente a careta que aparece, nem mesmo com um gole bem cronometrado de chá escaldante. Mas ela tenta. Isso lhe dá alguns segundos para pensar em como quer responder.
“Não, não há ressentimento. Eu desejo a ela tudo de melhor, desde que ‘o melhor’ seja o segundo lugar.”
“Pergunta de acompanhamento, Senhorita Chandra,” diz o homem loiro. Bem, é uma melhoria, mais ou menos. “Você está preocupada com algum outro corredor?”
Dessa vez, Chandra faz uma careta. Ela se vira para os repórteres e se senta no balcão. “São eles que deveriam estar se preocupando comigo,” ela diz.
Ele a odeia.
Não. Essa é uma palavra muito intensa. Ele não odeia as coisas, não realmente. Não consegue encontrar energia para isso. Para odiar algo, você precisa dar atenção a isso. Precisa deixá-lo te distrair.
Winter não pode mais se dar ao luxo disso.
Aquele rosto caloroso, aqueles olhos brilhantes olhando de volta para ele pela tela, nunca souberam o que é sobreviver. Nunca souberam o que é desespero. Cada piada irreverente, cada sorriso despretensioso é uma agulha perfurando seu tímpano—mas ele já se acostumou com essa sensação. Não é nada novo. Nada pode machucá-lo mais. Não de uma maneira que importe.
Então, ele não a odeia. Ele não pode.
Ele só precisa estudá-la—ela e todos os outros corredores.
Quando ele muda de canal, só por um segundo, consegue ver o resto da garagem atrás dele.
A irritação da fumaça pinta seus olhos de vermelho e escurece as olheiras sob eles. Seu colete está gasto e surrado. Ao fundo, os ghouls, esqueléticos como suas esperanças e sonhos, martelam sua máquina.
O pior de tudo é a mandíbula sem pele do demônio olhando de volta para ele.
“Lembre-se das apostas,” diz a criatura. “Traga-nos o Aetherspark (Faísca de Éter), e você estará livre. Falhe, e você pertence à Casa.”
Como se ele pudesse esquecer.
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