Mtg Lore
Compêndio da Lore de Magic the Gathering
EPISÓDIO 03
Valerie Valdes
Primeiro trabalho para Magic: the Gathering. Escreveu a trilogia Chilling Effect.
WAYTA
Se alguém tivesse dito a Wayta alguns dias antes que ela e um arqueólogo loxodonte perseguiriam um fantasma em ruínas subterrâneas, ela teria dito para procurar um curandeiro. Além disso, ela teria perguntado o que era um loxodonte.
O fantasma – Abuelo, como ele se chamava – flutuava em vez de correr, seu poncho balançando em uma brisa invisível enquanto ele corria entre as construções. Quint correu atrás dele, com a tromba enrolada para longe do caminho, e Wayta o seguia, examinando os arredores em busca de perigos potenciais.
Infelizmente, estar atrás significava que ela seria a última a ver o que os esperava numa esquina, próximo a um rio subterrâneo.
“Titã!” Abuelo gritou e depois desapareceu em um redemoinho de energia rosa-púrpura. Wayta parou, quase batendo nas costas de Quint.
À frente, uma figura corpulenta se assomava, tinha facilmente o dobro de sua altura. Ela poderia ter confundido aquilo com parte do fungo que crescia nas paredes, até que ele se moveu. Sua cabeça era um enorme cogumelo em camadas, como aqueles que cresciam nas árvores da selva, enquanto seus ombros e peito eram cachos de cogumelos menores de topo arredondado. Espinhos quitinosos e irregulares projetavam-se das costas de suas mãos enormes e subiam por seus antebraços.
Um zumbido baixo e dissonante, mais visto do que ouvido, arrepiou os pelos dos braços de Wayta. Antes que ela ou Quint pudessem fazer mais do que olhar, a criatura avançou sobre eles.
“Recue,” Wayta disse a Quint. Ela brandiu sua espada para atrair a atenção da criatura, circulando em direção ao rio caudaloso e longe de Quint. Tilonalli, destrua meus inimigos, ela rezou.
O titã agarrou metade de uma parede em ruínas e jogou em Wayta. Ela se esquivou para o lado, o enorme bloco de pedra passando rapidamente e caindo atrás dela com estrondo. Seu impacto fez voar pedras e lascas, cortando sua pele nua e arrancando sua armadura.
Com um rugido, o titã trovejou em sua direção e recuou para atacar. Wayta se abaixou, atacando sob o golpe de um braço grande como um tronco de árvore. Ela rolou, agachou-se e cortou a parte de trás da perna, depois ficou de pé. Um humano teria ficado deficiente; o titã não foi afetado. Ele se virou e avançou novamente, e mais uma vez Wayta deslizou entre suas pernas, disparando em direção às suas costas. Ela golpeou com a espada, cortando um pedaço de material fibroso sem efeito algum. Ela poderia muito bem estar lutando contra uma árvore ahuehuete.
A ponta de uma lança atravessou o peito do titã. Huatli, Inti, Caparocti e os outros guerreiros chegaram enquanto Wayta lutava e, juntos, gritaram e atacaram. Eles cercaram a criatura, provocaram, apunhalaram-na, cortaram pedaços até que cogumelos e cascas quitinosas cobrissem o chão. Os dinossauros da matilha foram mantidos afastados para sua própria segurança, mas Pantlaza saltou e arranhou com as garras afiadas dos pés, deixando longas marcas em suas costas.
Quanto mais eles lutavam, mais os músculos de Wayta reclamavam de fadiga, sua respiração queimando irregularmente em seus pulmões. Nenhum de seus ataques diminuiu a velocidade do titã, e ele não mostrou qualquer sinal de dor. Ele derrubou suas lanças, agarrou suas espadas com suas mãos enormes e as jogou nas ruínas. Suas feridas escorriam um fluido preto que formava fios viscosos no chão, entrelaçando-se até solidificarem e explodirem em novos crescimentos de fungos. Ele puxou a lança do próprio peito e virou-a contra um dos guerreiros. A arma errou, mas o braço pontiagudo do titã bateu nela como a cauda de um estegossauro e a jogou para trás, contra uma parede. Ela caiu e ficou imóvel. Mais escuridão jorrou da boca da criatura, e ela cuspiu em um guerreiro próximo, que gritou quando a substância alcatroada corroeu sua armadura. Wayta correu para o lado dele para ajudar, mas a visão de um osso ensanguentado através dos restos de carne do homem lhe disse que era tarde demais.
Wayta oraria pelos espíritos dos mortos mais tarde. Por enquanto, ela lutaria.
“Mais estão vindo!” Quint gritou, apontando para dentro da cidade.
Uma dúzia de novas criaturas os cercava, atravessando a ponte arruinada sobre o rio próximo, rastejando pelas estradas desertas e escalando paredes meio caídas. Versões menores do titã, formadas por cogumelos de diferentes formatos e tamanhos. Alguns estavam armados com armas rudimentares, provavelmente retiradas dos muitos cadáveres deste lugar vazio.
Os guerreiros do Império do Sol agora estavam flanqueados e em menor número. Uma das criaturas desarmadas arrancou um cogumelo do próprio corpo e lançou aos pés de outro guerreiro. O cogumelo brilhava com um tom verde sinistro, explodindo em um mofo preto e espesso que envolveu as botas do homem e espalhava-se por suas pernas. Ele tropeçou e o mofo surgiu em sua boca.
O coração de Wayta se apertou com a súbita certeza de que ela morreria neste lugar, para nunca mais ver a luz do Sol Trino.
Então, a maré mudou.
Uma onda irrompeu do rio subterrâneo, derrubando duas das criaturas. Um momento depois, meia dúzia de Arautos do Rio saltou para a costa, juntando-se à batalha com lanças, lâminas de jade e magia.
“Esta batalha está perdida,” disse um dos Arautos. “Venham conosco para a segurança.”
Wayta hesitou. Depois do que aconteceu em Orazca antes da guerra, as relações entre o Império do Sol e os Arautos do Rio ficaram tensas, até mesmo hostis. Eles poderiam confiar nessas pessoas?
A confiança tinha que começar em algum lugar. Poderia muito bem ser aqui.
Wayta procurou por Quint, e o encontrou tecendo um feitiço atrás de uma parede próxima. Uma arma ancestral surgiu do chão como se fosse empunhada por um espírito, girando no ar e se cravando no pescoço de uma criatura em forma de cogumelo.
“Quint, vamos!” Wayta gritou. Ele obedeceu imediatamente e ela abriu caminho para o rio.
Um dos Arautos os notou e agarrou a mão livre dela. Ele murmurou um encantamento, girando o dedo em volta do rosto dela. De repente, o ar tinha um sabor diferente, denso de umidade. Um brilho de arco-íris cobriu Wayta como se ela tivesse sido envolta em uma bolha moldada à sua forma, e ela cutucou o próprio braço, sem sentir nada de diferente.
“Boa viagem, irmãzinha,” o tritão disse, e empurrou-a para dentro do rio.
MALCOLM
O elevador desceu mais fundo no cenote, os cabos rangendo e os suportes de madeira balançando. Malcolm observou seus companheiros feridos pelo canto dos olhos, com um frio de pavor no estômago. Bermuda parecia bem, assim como aqueles que não tinham ido para a caverna com aqueles dinossauros horríveis, mas os outros… Eles não estavam bem.
As marcas pretas nas feridas se espalharam, uma delicada filigrana de círculos e linhas ao longo de qualquer pele exposta. Pior ainda, eles começaram a brilhar em um tom de verde adoentado. Os piratas não reclamaram de dor ou desconforto, quando normalmente resmungariam e pedindo para descansar. Em vez disso, eles alternavam entre um distanciamento confuso e o exame do ambiente com um interesse estranhamente aguçado.
À luz de sua lanterna de ombro, as paredes do cenote brilhavam úmidas, cobertas por crescimentos escorregadios de fungos que se espalhavam em um ritmo alarmante. As cavernas nunca estiveram totalmente secas, mas aquilo era excessivo. À medida que o cheiro de podridão e mofo se intensificava, Malcolm tirou um pano da mochila e amarrou no rosto, cobrindo o nariz e a boca. Bermuda o imitou, e Malcolm quase riu ao imaginar como eles deviam estar engraçados. Como ladrões ou bandidos comuns em vez de piratas.
Não que ele tivesse praticado muita pirataria ultimamente. A Coalizão Brônzea o manteve muito ocupado.
O elevador balançou ao bater em alguma coisa. Uma dos piratas se inclinou na beirada da grade de proteção para verificar.
“Parece um grande cogumelo,” ela disse.
“Você consegue cortar?” Malcolm perguntou.
Ela assentiu, desembainhando a espada. Depois de golpear algumas vezes, o elevador se mexeu. A pirata espirrou e tropeçou para trás.
“Nojento,” ela disse. “Estourou como um saco de farinha.” Ela tossiu e esfregou os olhos enquanto outro pirata batia em suas costas.
Onde ela estava, uma nuvem de esporos verdes e brilhantes ergueu-se no ar, espessando-se como fumaça. Malcolm recuou, os olhos estreitados. Ele olhou para os piratas feridos, impassíveis no centro do elevador, seus ferimentos brilhando da mesma cor. Havia alguma conexão?
Como se em resposta, aqueles piratas atacaram dois dos ilesos e os empurraram para dentro da nuvem de esporos brilhante. Gritos de surpresa se transformaram em tosse úmida, depois em engasgos e vômitos, com um líquido preto respingando no chão.
Tão rapidamente como começou, o súbito ataque de doença cessou. Os piratas afetados levantaram-se bruscamente e encararam os outros. Seus olhos eram vítreos e verdes, e veias pretas se estendiam por seus rostos. O ar sibilava de suas bocas como bexigas de borracha vazando. Malcolm desembainhou a espada e recuou, ajustando a bandana que ainda cobria seu nariz e boca. Os piratas sobreviventes tiveram tempo suficiente para sacar suas próprias armas antes que seus aliados infectados atacassem. O espaço limitado tornava quase impossível se esquivar; cada golpe ou ataque poderia atingir um amigo em vez de um inimigo.
“GRANDE BOOM?” Bermuda perguntou.
“Não! Você mataria todos nós,” Malcolm gritou.
Ele saltou sobre o parapeito, a falta de correntes de ar forçando-o a confiar em sua magia para voar. Ele deu a volta e agarrou-se às cordas do elevador, que o puxaram para cima e para longe. Abaixo dele, os piratas lutavam desesperadamente, mas, assim como os dinossauros na caverna, os infectados pareciam imunes à dor ou aos ferimentos.
Bermuda juntou-se a Malcolm nas cordas enquanto o elevador continuava a descer. “FUGIR?” Bermuda gritou.
Ao som de sua voz, os infectados olharam em uníssono com seus vis olhos verdes.
“Corte as cordas,” Malcolm disse, com o sangue frio. “Rápido.”
Bermuda segurou a corda com os dois pés e o rabo. Ele cortava uma corda com a faca, enquanto Malcolm serrava a outra. As cordas eram grossas, destinadas a suportar um peso substancial, e estavam cortadas menos da metade quando os infectados começaram a subir pela lateral do elevador.
Embora os músculos de Malcolm ardessem, ele serrava mais rápido. A corda em suas mãos se desenrolou e ficou mais fina, depois se desfez com uma força que a soltou. O elevador deu um solavanco e os piratas infectados lá dentro tropeçaram. Bermuda segurou severamente quando sua corda estalou e, com um silêncio terrível, o elevador desapareceu na escuridão.
Fechando os olhos, Malcolm tentou acalmar as batidas de beija-flor de seu coração. “Vamos,” ele disse finalmente. “Não podemos ficar aqui.”
Ele alternava voando para cima e subindo, com Bermuda acompanhando-o nas cordas. Ele evitou diligentemente uma gavinha de fungo na parede próxima, estremecendo quando um cogumelo estranhamente parecido com um olho pareceu rastrear seus movimentos. Anteriormente, Malcolm teria presumido que era uma invenção de sua imaginação.
Agora, ele se perguntava que criatura terrível poderia transformar piratas e dinossauros em marionetes estúpidas – e por quê.
BARTOLOMÉ
Por mais desagradável que fosse uma cachoeira de rocha derretida, vários jatos disso e até mesmo rios dessa substância eram infinitamente piores. Se o caminho para Aclazotz continuasse por um terreno tão inóspito e mortal, Bartolomé imaginava se, apesar das afirmações de Vito, um deus tão poderoso como o deles deveria ser encontrado.
As criaturas parecidas com goblins que perseguiram o estranho recém-chegado, Kellan, não reapareceram. Mesmo assim, quanto mais a sua peregrinação os levava para o subsolo, mais sinais de habitação descobriam: casas esculpidas em encostas de penhascos e estalactites, marcadores brilhantes cobertos de glifos desconhecidos, jardins de plantas pálidas e sem folhas em solo arenoso. Eles nunca encontraram nenhum habitante, mas sons de fuga e vislumbres de movimento sugeriam que não estavam sozinhos.
Amalia conversou com Kellan, que examinou os arredores com admiração e desconforto. Bartolomé via na jovem cartógrafa a própria filha, ainda tão inocente apesar de ter sobrevivido às privações da recente invasão. Para proteger essa inocência, para proteger o futuro daqueles como ela, ele faria qualquer sacrifício necessário.
Até agora, isso significava se render às ordens de Vito. Quando a Rainha Miralda designou Bartolomé para se juntar a esta expedição, foi-lhe dito para seguir em frente e descobrir as verdadeiras intenções e lealdades de Vito. Ele não tinha percebido quão heréticas as ideias do hierofante haviam se tornado, quão longe ele havia se afastado da igreja. Ele também não conseguiu descobrir quem deu a Vito a lança e o diário do Venerável Tarrian, mas isso sugeria que a oposição à rainha, a facção que apoiava Vona de Iedo e outros chamados profetas, era maior e mais unificada do que eles esperavam.
E se o próprio Aclazotz se aliasse ao Antífice? Bartolomé estremeceu ao pensar nisso.
A Legião entrou em um planalto maior, com vista para duas quedas de lava. De um momento para o outro, o silêncio deu lugar a gritos e barulho de movimentos. Os soldados de Clavileño cercaram os outros de forma protetora, com armas em punho.
Duas dúzias de guerreiros os cercavam, mais altos que os vampiros, mais largos, com rostos como grandes gatos e pelos pintados para combinar. Eles usavam capacetes e armaduras elaboradamente decorados e empunhavam arcos, lâminas e armas de haste serrilhadas de obsidiana de aparência mortal. As presas à mostra prometiam violência e Bartolomé não estava ansioso para testar suas habilidades com armas. Eles tinham um grande número a seu lado, a menos que se contassem os carregadores e prisioneiros da Legião.
“Vocês virão conosco,” disse uma dos povos-gato, brandindo uma lança coberta de glifos.
“Quem é você?” Vito perguntou, sua voz fria e autoritária.
“Eu sou Kutzil, campeã dos Malamet,” foi a resposta. “Você virá conosco ou morrerá.”
Bartolomé pigarreou. “Estamos em uma peregrinação sagrada,” ele disse. “Buscamos apenas uma passagem segura por essas terras. Não temos intenção de causar nenhum dano a vocês.”
O olhar furioso de Vito sugeria que ele se ressentia da intrusão de Bartolomé ou de suas mentiras.
Kutzil desviou o olhar, a cabeça inclinada. “Sua missão não é nossa preocupação. O Soberano Okinec Ahau decidirá seus destinos.”
Clavileño olhou para Vito. “Ordens?”
“Já lutamos demais,” Bartolomé disse calmamente a Vito. “O moral e os suprimentos estão baixos. A diplomacia pode servir melhor à nossa causa do que fazer inimigos.”
Vito voltou sua atenção para Kutzil. “Eu conhecerei seu soberano,” ele disse. “Guie-nos.”
Os guerreiros malamet mantiveram suas armas apontadas para a Legião. Com sua arma, Kutzil gesticulou para que a seguissem.
Vito se aproximou de Bartolomé. “Não me sabote novamente,” ele disse calmamente, sua voz cheia de ameaça.
Bartolomé inclinou a cabeça em compreensão.
Eles seguiram Kutzil por mais pontes de pedra, entrando mais profundamente na cidade dessas pessoas, os Malamet. Agora que estavam sendo escoltados, os habitantes das casas apareceram, assim como alguns goblins estranhos e pálidos. Bartolomé ficou maravilhado com o fato de toda uma cultura existir nessas cavernas e túneis e nunca ter viajado para a superfície e feito contato.
Talvez abrir as portas como fizeram levaria a algo frutífero. Ou, dada a desconfiança dessas pessoas, talvez não.
Kutzil interrompeu a companhia. “Olhem,” ela disse. “Vocês são os primeiros estranhos a ver Ban Koj desde a época dos oltecas.”
Bartolomé deu um passo para trás, uma mão subindo à boca em admiração. As poucas cabanas pelas quais seu grupo passou nas horas anteriores não eram nada comparadas a essa visão. Uma cidade inteira – facilmente do tamanho de Alta Torrezon – foi construída num aglomerado de estalactites tão grandes que poderiam ser montanhas invertidas. Algumas construções pareciam escavadas diretamente na rocha nua, enquanto outras apresentavam paredes pintadas de branco como cerâmica. Pontes de corda e redes se estendiam entre as edificações, bem como cabos grossos dos quais pendiam estranhas carruagens, com as rodas em cima para permitir que se movessem para frente e para trás. Passageiros saíram para se juntar a outros malamet enquanto caminhavam pelas inquietantes ruas suspensas.
Bartolomé escondeu seu nervosismo atrás de um exterior plácido enquanto os felinos dividiam a Legião em dois grupos para serem transportados para a cidade. Escapar deste lugar seria quase impossível se a diplomacia falhasse. Alguns dos soldados podiam voar, sendo marchadores celestes, mas todos os outros… Seu olhar deslizou para Amalia, que estava perto de Kellan, a contração de seus dedos perto da espada demostrava sua ansiedade.
Os guerreiros malamet continuaram a protegê-los enquanto marchavam através de uma larga ponte de pedra até a maior das estalactites. Ao contrário das outras, esta não tinha edificações esculpidas no exterior, nem mesmo janelas. Ao invés disso, centenas de enormes glifos cobriam todas as superfícies visíveis, brilhando intermitentemente.
Eles passaram por uma enorme abertura no final da ponte com uma porta giratória no centro. Mais guardas armados ficaram em posição de sentido enquanto eles passavam, silenciosos como os predadores perseguidores que pareciam ser. Um dos carregadores da Legião aproximou-se demais e o guarda mais próximo rosnou.
O interior da estalactite era preenchido por uma enorme pirâmide esculpida na rocha, com centenas de degraus que levavam a uma pequena sala no topo. Um estranho sussurro ecoou no espaço cavernoso, sua fonte invisível.
Felizmente, eles não foram forçados a subir a escada e, em vez disso, foram conduzidos para dentro da pirâmide até uma longa sala ladeada por pilares esculpidos, onde malamets estavam agachados sobre esteiras tecidas. Os adereços de cabeça e colarinhos elaborados sugeriam alguma forma de nobreza ou sacerdócio, e todos olhavam para os membros da Legião enquanto passavam, alguns mostrando presas que faziam os dentes dos vampiros parecerem domesticados em comparação.
Sentado em um trono em um estrado elevado no final da sala, um grande malamet blindado brincava preguiçosamente com uma enorme espada serrilhada. Este, presumivelmente, era o Soberano Okinec Ahau.
“O que você nos trouxe, Kutzil?” Ele perguntou.
Kutzil descobriu a garganta com deferência enquanto falava. “Invasores da superfície, Soberano,” ela respondeu.
“Estamos apenas de passagem,” Vito disse, curvando-se educadamente.
“Você fala quando falarem com você,” Kutzil rosnou, apontando sua arma para Vito. Com um sorriso de escárnio, Vito a ignorou.
O Soberano Okinec Ahau olhou para Vito com curiosidade. “Qual é o seu propósito em meu reino?”
“Somos peregrinos,” Vito respondeu. “Estamos em uma jornada para a terra de Aclazotz, nosso deus.”
“Não há deuses aqui além de mim,” disse Okinec Ahau, segurando sua espada. “Poq,” ele disse, olhando para um grupo de conselheiros vestidos à sua direita. Um malamet corpulento e de pelo castanho deu um passo à frente, com os braços cruzados atrás das costas. Usava um arnês prateado simples, ricamente gravado com glifos e pictogramas. Seu cabelo caía em mechas, com pequenos medalhões prateados nas pontas.
“Poq é meu tecelão de mitos,” Okinec Ahau disse, apresentando o malamet. “Ele falará. Com nossas palavras, ele verá através das suas.”
Poq assentiu. Ele ergueu os braços na frente do peito e disse uma palavra pequena e suave. O cheiro de chuva, relâmpagos e o calor de um dia seco de verão encheu o ar. Uma névoa verde rodopiante apareceu entre suas garras, fundindo-se em formas que se construíram sobre si mesmas, revelando uma imagem turva, mas discernível: um rosto rosnante, com presas à mostra e crescendo. O rosto se contorceu, ondulando, ao notar o malamet ao seu redor. Com um guincho, ele avançou, mordendo o tecelão de Mitos Poq como uma fera mordendo comida.
O tecelão baixou as mãos, descartando a imagem. Ele olhou para Okinec Ahau, balançou a cabeça e voltou para seu lugar entre os conselheiros.
Okinec Ahau levantou-se e dirigiu-se aos malamet reunidos, falando acima dos soldados da Legião. “Uma invasão gera outra,” Okinec Ahau disse. “Não vamos permitir isso.”
Os soldados da Legião mudaram para posturas defensivas. Bartolomé pousou a mão no braço de Amalia e trocaram um olhar preocupado.
O Soberano Okinec Ahau gesticulou para as figuras sentadas. “Eu condeno esses invasores a serem jogados na areia. Que minha justiça seja feita.”
Alguns vampiros desembainharam as espadas e Vito apontou a lança para o soberano. Antes que pudessem atacar ou se defender, porém, o malamet que os flanqueava rosnou e levantou os braços.
Glifos brilhantes queimavam o ar, imitando as manchas no pelo dos malamets. A magia atacou e envolveu os membros da Legião como correntes, forçando-os a se ajoelharem. Vito lutou, mas sua lança foi pressionada inutilmente diretamente contra seu peito. Ele olhou para Bartolomé de forma tão venenosa que, se olhares pudessem matar, Bartolomé já estaria morto.
“Isso não é justo!” Kellan gritou na parte de trás do grupo. “Não fizemos nada!”
O Soberano Okinec Ahau mostrou suas presas. “O fogo não se preocupa com a justiça. Ele simplesmente queima.”
Um por um, os guerreiros carregaram a Legião até uma grande fonte, com uma cabeça de onça no topo. Mas em vez de água, areia fluía da boca esculpida, acumulando-se abaixo e escoando para um grande buraco. Vito foi o primeiro do grupo a chegar à estrutura, com os olhos brilhando de raiva.
“Ainda que eu esteja cercado de inimigos,” entoou Vito, “meu deus me concederá força e vingança. Sua vontade será feita.”
Bartolomé observou o malamet jogar seus camaradas na bacia de areia, alguns sucumbindo silenciosamente enquanto outros gritavam ou lutavam. Vito entrou de cabeça, a lança ainda presa a ele pelas correntes mágicas que o mantinham preso. Clavileño o seguiu, sibilando e mostrando as presas. Amalia permanecia imóvel e estranhamente calma enquanto afundava, primeiro as pernas e depois os braços desaparecendo abaixo da superfície. Ela murmurou algo para si mesma que ele não conseguiu ler em seus lábios, com os olhos arregalados e cegos. Kellan, na frente dela, lutou e se debateu na areia, o pânico óbvio em seu rosto enquanto deslizava para mais perto do ralo aberto.
Pouco antes de Amalia desaparecer, ela disse a Kellan, “Prenda a respiração.”
Ela recebeu uma visão? Bartolomé esperava que sim, porque senão a missão deles chegaria ao fim e a culpa era dele. Ele seguiu o exemplo dela e deixou que os malamet o levantassem em seus braços grandes e peludos, lutando contra o próprio medo enquanto era jogado sem cerimônia na bacia da fonte. Seu único consolo enquanto as areias o reivindicavam era que Vito não teria a chance de causar mais prejuízos em Torrezon. Ele só queria que esse objetivo não tivesse um custo tão alto.
WAYTA
Wayta cambaleou pela escuridão fria do rio. Uma corrente incrivelmente rápida puxou-a para frente, a luz do Sol Trino afixada em seu cinto lançando sombras selvagens ao seu redor. Ela percebeu que conseguia respirar, sem dúvida graças ao feitiço que o tritão havia lançado. Mesmo assim, ela tinha pouco controle sobre para onde ia e só podia fazer o possível para não ser jogada contra as paredes ou o leito do rio.
Às vezes ela vislumbrava uma caverna mais ampla acima dela, ou o chão aberto abaixo dela como um lago ou cenote. Às vezes, flashes verdes brilhantes apareciam nos limites de sua visão, ou o túnel se bifurcava, e ela vislumbrava algum caminho alternativo inacessível.
Apesar de tudo, a corrente a carregou em direção ao seu destino desconhecido. Finalmente, depois de um tempo, uma nova luz apareceu à distância.
Com um breve aumento na pressão, ela irrompeu em águas abertas, frias e claras. Wayta avançou até a superfície, procurando pelos outros, encontrando alguns deles já nadando em direção à costa mais próxima, incluindo o batedor que a empurrou. Guardas tritões permaneceram por perto, suas nadadeiras ondulando enquanto eles pipocavam no lugar, observando seu progresso, mas não se movendo para ajudá-la ou atrapalhá-la. Ela logo caiu no chão, feliz por ver Quint ao lado dela já sentado e olhando ao redor com admiração indisfarçável.
Uma enorme cidade de pedra surgiu de um oceano subterrâneo – de água doce, não salgada – e se estendeu até as profundezas, formando templos para o Sol Trino. Lâmpadas brilhantes ardiam acima de edificações baixos, enquanto longas fileiras de bolhas bioluminescentes e cestos contendo incendiários iluminavam as ruas e vielas visíveis. Para onde quer que olhasse, os Arautos do Rio caminhavam, nadavam ou descansavam, observando os recém-chegados com cautela e conversando entre si.
Huatli torceu as roupas, examinando a área. “Deve haver milhares de Arautos aqui,” ela disse, estremecendo quando Pantlaza se sacudiu e jogou água para todos os lados.
A jovem batedora tritã alargou as guelras. “Minha mãe diz que é o maior grupo de tritões que Ixalan já conheceu.” Ela estendeu a mão para Wayta, que aceitou e se levantou. “Eu sou Nicanzil,” ela disse. “Seja bem-vinda.”
Huatli franziu a testa. “Por que você está aqui, se não for muito ousado perguntar?”
“Aguardamos a abertura do portão final para a fonte,” Nicanzil disse, apontando para a porta corroída no topo da escadaria do templo. “Minha mãe, a Grande Modeladora Pashona, pode lhe contar mais. Ela encontrou este lugar após a morte da Árvore Raiz Profunda.”
Huatli olhou para a porta, apertando os olhos como se quisesse vê-la melhor à distância. “Será que é Matzalantli?” ela murmurou. “Será que realmente descobrimos a porta que leva ao berço da humanidade, o lar dos deuses, como afirma o poema?”
“Se for,” Quint disse, “imagino o que mais eles encontraram aqui. Será que o Império da Moeda chegou tão longe ou permaneceu mais perto da superfície? E imagine quais artefatos historicamente significativos podem estar escondidos em algum armário ancestral.” Ele verificou os selos dos seus pergaminhos, aparentemente satisfeito por tudo estar intacto.
Wayta olhou para ele com curiosidade e leve desconforto. “O que você faria com os artefatos se os encontrasse?”
“Eu adoraria estabelecer um sítio de escavação adequado,” ele disse. “Para ter certeza de que tudo será tratado com o maior cuidado possível.”
“E depois?” Wayta perguntou. “Você desenterra as coisas e as deixa lá?”
“Não necessariamente deixar lá,” Quint disse. “Suponho que depende do que todos vocês querem fazer. Se querem guardar tudo aqui, ou levar alguns itens para Orazca, talvez até montar um museu.”
“Então, as pessoas viriam aqui para… admirar as coisas?” Wayta franziu a testa. “Que estranho.”
Quint riu. “Suponho que pareça estranho. É uma forma de garantir que as histórias do passado não sejam esquecidas.”
“Ah, como a poetisa-guerreira,” Wayta disse, olhando para Huatli.
“Sim, exatamente!” Quint exclamou. “Eu faria anotações ao longo da escavação e depois escreveria um relato detalhado para meus colegas em Arcávios, para compartilhar o que encontrássemos.” Seu olhar ficou distante. “Talvez eu devesse publicá-las em todo o Multiverso, de alguma forma…”
O olhar de desagrado de Wayta se aprofundou. “Mas não é a sua história.”
As orelhas de Quint se alargaram ligeiramente. “Bem, não, eu seria apenas aquele que contaria.”
“Por que você?” Wayta pressionou. “Você não é de Ixalan. Você não é do Império do Sol, nem dos Arautos do Rio. Você não deveria contar nossas histórias por nós.”
“Talvez não conte, então,” Quint disse, olhando para a água. “Gravar. Divulgar. Sou treinado nisso, sabe,” acrescentou com uma pitada de ira. “Não vou atropelar toda a sua história.” Ele tirou os óculos da cabeça com a tromba e começou a limpá-los com um pano. Wayta bufou, perguntando-se por que ela se importava tanto. Por que isso a incomodava. Claro, ela já sonhou em seguir o exemplo de Huatli e algum dia ganhar o manto de poetisa-guerreira. Mas a guerra destruiu esses sonhos, assim como a cerâmica que encontraram nessas cavernas. Ela foi soldado e pirata, às vezes ajudando a Coalizão Brônzea a roubar e vender não apenas artefatos de Torrezon, mas também do seu próprio povo. Esses roubos pagaram sua passagem e a mantiveram alimentada, nunca lhe dando mais do que uma sugestão ocasional de culpa. Ela merecia mais do que recebeu do exército, não? Mas ela havia deixado tudo isso para trás. E agora ela era… o quê? Uma exploradora? Ela também poderia ser uma colecionadora de histórias? Daqueles da sua terra natal e do seu povo?
Huatli, que estava sentada em silêncio por perto enquanto a conversa prosseguia, agora ofereceu a Wayta um sorriso suave. “Nem todo mundo entende o poder das palavras,” ela disse. “O controle que pode dar sobre os outros.” Ela começou a recitar parte de um poema que Wayta não reconheceu.
Quando meus ossos dormirem na terra,
Quem compartilhará memórias minhas?
Amigos podem erguer monumentos
Enquanto inimigos profanam meu túmulo.
Quando eles também passarem
Do que seus filhos se lembrarão?
“É triste pensar em quanto se perdeu,” Wayta murmurou, olhando para a estranha porta no topo da pirâmide à distância.
Huatli apertou o ombro de Wayta amigavelmente. “E ainda assim, tanta alegria quando algo perdido é encontrado e quando o que foi encontrado é compartilhado.”
Wayta olhou para Quint, depois para Inti e Caparocti, organizando os outros soldados e emitindo ordens silenciosas. Talvez fosse melhor que algumas coisas permanecessem enterradas, dependendo do que as pessoas pretendessem fazer com elas. Talvez alguns monumentos merecessem ser derrubados.
Ela esperava que o que quer que estivesse por trás daquela misteriosa porta dourada para o chamado lar dos deuses fosse uma bênção e não uma maldição.
MALCOLM
O túnel onde Malcolm e Bermuda se instalaram para recuperar o fôlego cheirava a seco e fora de uso, possivelmente abandonado depois que os veios se esgotaram ou porque nada foi encontrado que justificasse uma exploração mais aprofundada. Ele e os criadores do túnel tinham muito em comum: não desejava ir mais fundo. Seus músculos doíam e sua cabeça latejava por usar muita magia.
O mistério dos desaparecimentos em massa da Cidade Baixa estava quase certamente relacionado a todo aquele mofo e fungo. Ele não entendia completamente como funcionava, mas já tinha visto o suficiente do que poderia fazer para ficar com medo. Seus suprimentos estavam no fundo do poço do elevador, e das oito pessoas que ele trouxe para cá com ele, apenas ele e Bermuda sobreviveram.
“Tudo morto, sem ouro,” Bermuda murmurou melancolicamente.
“É verdade,” Malcolm concordou.
Eles deveriam continuar ou voltar? Se saíssem agora, Malcolm teria que informar a Vance que havia encontrado poucas respostas e ainda mais perguntas. Se houvesse sobreviventes da Cidade Baixa ou de seu esquadrão da Baía do Raio Solar em algum lugar no escuro, ele estaria os abandonando à própria sorte — e algumas dessas pessoas eram seus amigos, e nenhuma delas merecia ser deixada para trás. Além disso, a Cidade Baixa permaneceria vazia e o recrutamento de novos mineradores seria difícil, se não impossível; quem queria trabalhar em um lugar onde todos os habitantes anteriores haviam desaparecido? E se ninguém estava a minerar, então nenhum dinheiro estava a fluir para a Coalização Brônzea, e era apenas uma questão de tempo até que a frágil economia se fragmentasse nas antigas frotas piratas rivais.
Malcolm adorava passar o tempo velejando, navegando, voando livre sobre as ondas ondulantes, sob o sol e a tempestade. Sentindo a emoção de despojar comerciantes mimados de seus produtos e piratas rivais de suas vidas. Mas depois da guerra, ele ficou quase aliviado por conseguir uma existência mais estável. Perder isso agora… Não era algo para se considerar levianamente, não quando ele ainda poderia resolver o problema. Não quando ele poderia salvar pessoas se escolhesse não desistir ainda.
“O que você acha, Bermuda?” Malcolm perguntou, encostado na parede do túnel. “Será que voltamos e vivemos para falhar outro dia? Ou continuamos mergulhando no desconhecido?”
Bermuda tirou o chapéu e coçou a cabeça, depois encolheu os ombros. “SEM MINA, SEM OURO.”
“Existem outras minas,” Malcolm disse. Mas nenhuma tão grande ou produtivo quanto a Cidade Baixa, para falar a verdade. “E de qualquer forma, os mortos não podem gastar moedas, certo?”
Era isso, então. Ele quase se convenceu a ir embora. Vance poderia enviar outra pessoa — muitas pessoas, Malcolm recomendaria. Embora isso possa acabar com muito mais pessoas transformadas em… o que quer que tenha acontecido com seus companheiros.
Um leve brilho no poço chamou sua atenção. Malcolm levantou-se com dificuldade e espiou pela borda do túnel, com uma mão no punho da espada.
O fungo subia pela parede, crescendo a uma velocidade impossível. Gavinhas negras formavam redes de círculos que desabrochavam em vários cogumelos, alguns pequenos e emplumados, outros escalonados como escadas, outros estriados como coral. O efeito era caótico e assustadoramente belo, mesmo revirando seu estômago.
Algumas gavinhas se moviam como tinta em uma página. Enquanto observava, Malcolm percebeu que o fungo estava formando palavras, escuras demais para serem entendidas. Lentamente, essas palavras começaram a emitir o mesmo brilho verde doentio que tomou conta de seu povo perdido.
SEGURO, a primeira palavra lida. Então, EMBAIXO.
Isso era uma trégua ou uma armadilha? Malcolm não tinha certeza. Mas agora ele sabia que o que quer que tivesse feito tudo isso era senciente. Se fosse esse o caso, talvez a diplomacia não estivesse fora de questão. Talvez os moradores de Cidade Baixa realmente estivessem vivos em algum lugar abaixo, e ele pudesse tirá-los de lá com segurança.
A esperança era a arma mais perigosa de todas, e Malcolm sentiu-a deslizar entre as costelas e chegar ao coração, afiada como uma lâmina.
AMALIA
A areia pressionava o corpo de Amalia, densa e pesada, pior que a água. Os grãos entraram em suas roupas, no nariz, até na boca e nos olhos, embora ela os fechasse o mais firmemente que podia. Distantemente, ela se lembrou de ter dito a Kellan para prender a respiração, e ela também fez o mesmo. Quanto mais ela segurava, mais ela se perguntava se suas habilidades vampíricas a protegeriam da asfixia, se ela passaria a eternidade presa neste rio de areia, incapaz de morrer, incapaz de beber sangue vital.
Como se convocadas pelo seu medo, as visões mais uma vez a consumiram.
A porta misteriosa, redonda e coberta de glifos, mais clara do que antes. Estava incrustada na pedra da parede de uma caverna, com a superfície acobreada tingida de corrosão verde.
Um céu cheio de nuvens levemente roxas, só que além do céu havia… chão? Como se alguém segurasse um enorme mapa em algum lugar acima dela, pintado com todas as cores que deveria representar, verdes e marrons e azuis e branco como a neve.
Uma esfera brilhando intensamente como o sol — seria o sol? Não poderia ser. Estranhos restos de metal flutuavam em torno dele, lembrando Amalia de uma armadura quebrada. Mais pedaços eram arrastados para trás como destroços de um naufrágio, brilhando em um tom rosa-púrpura.
Venha até mim…
A pressão em torno de Amalia diminuiu repentinamente, tornando-se uma sensação de queda. Sem aviso, ela bateu na água, com os olhos abertos. Como eles chegaram ao oceano? Não, isso era água doce. A desorientação a fez nadar na direção errada, em direção ao que parecia ser uma cidade, antes que ela percebesse que os prédios estavam debaixo d’água. Ela se virou e nadou para o outro lado, finalmente chegando à superfície com um suspiro. Ao seu redor, outros fizeram o mesmo, incluindo Kellan, para seu alívio.
Eles não estavam mortos. Ela tinha tanta certeza de que os malamet matariam todos eles, e então a areia movediça faria esse trabalho, porém mais uma vez eles sobreviveram. Simples sorte? Ou a vontade de Aclazotz?
Antes que ela pudesse sentir mais do que uma pontada momentânea de alívio, uma onda de movimentos na água os cercou. Arautos do Rio, dezenas, todos armados com suas estranhas armas de jade e magias elementais.
“Não nos provoque,” disse um dos tritões. “Venham em silêncio ou vocês serão subjugados pela força.”
Vito rosnou e Bartolomé lançou-lhe um olhar preocupado. Certamente, tentar lutar contra os Arautos em seu elemento parecia uma tarefa tola.
Kellan tossiu e nadou para mais perto de Amalia. “Não posso acreditar que esta é a terceira vez que sou emboscado em um dia,” ele disse tristemente.
Amalia bufou uma risada. “Cuidado para não fazer disso um hábito. Pode ser difícil de quebrar.” Kellan sorriu e espirrou água nela de brincadeira, então eles seguiram os outros vampiros enquanto os tritões os conduziam em direção à costa para um destino desconhecido.
Comentários
Magic the Gathering é uma marca registrada pela Wizards of the Coast, Inc, uma subsidiária da Hasbro, Inc. Todos os direitos são reservados. Todas as artes e textos são de seus respectivos criadores e/ou da Wizards of the Coast. Esse site não é produzido, afiliado ou aprovado pela Wizards of the Coast, Inc.