Mtg Lore
Compêndio da Lore de Magic the Gathering
A ÚLTIMA MISSÃO HUSSARDA
Doug Beyer
Escritor e atual designer criativo sênior de Magic: The Gathering para a Wizards of the Coast.
UM
Foi nos últimos dias do desgastado Pacto das Guildas, na câmara do senado do Árbitro-Mor Agostinho IV, que Modar Bejiri avançou para receber seu broche de hussardo de campo. Modar usava seu uniforme de gala, um branco impotente contra sua pele vedalkeana azul, e suas botas ecoavam no salão. Largas colunas de mármore pareciam passar por ele, e os ângulos agudos do enorme Olho Azorius, centrados nos vitrais na parede à frente, aproximavam-se dele à medida que ele se aproximava de seus superiores.
Como um hussardo de campo, ele teria plenos direitos de deixar Prahv. Modar já havia planejado sua rota para as selvas do Décimo Distrito, onde ele poderia exercer a justiça comedida de sua guilda onde ela fosse mais necessária. E a promoção representava tudo pelo que ele havia trabalhado em sua carreira como hussardo da corte. Com a boca em uma linha contida e os olhos fixos no rosto do imperador distrital, ele marchou.
Ele parou diante do imperador e fez uma rápida saudação. O imperador retribuiu a saudação e falou.
“Hussardo Real Modar Bejiri da Guarda de Elite do Senado de Prahv,” recitou o imperador. “Você foi selecionado para dispensa especial por ordem do Senado Azorius. Ao aceitar este símbolo, você recebe o posto, o título e as responsabilidades de Hussardo de Campo do Primeiro Destacamento, e com tal autoridade você deverá promover os princípios da lei e da razão conforme especificado nos Pergaminhos do Regulamento e interpretado pelo Árbitro-Mor do Senado Azorius, e assim você renuncia ao posto, título e responsabilidades de Hussardo Real, com efeito imediato.”
Modar não acenou com a cabeça nem se curvou. Ele se endireitou e disse: “Eu aceito.”
O imperador do distrito desafivelou o velho broche de sinete de Modar e prendeu o broche do hussardo de campo em seu manto. Em algum lugar, fora dos muros de Prahv, corvos ululavam, um som diluído por um vento crescente.
DOIS
“Ovos de pato, frescos como você gosta, membro da guilda,” disse uma idosa tatuada enquanto segurava uma cesta cheia de sacos de couro manchados de azul. A fumaça perfumada de um vendedor de narguilé próximo a envolveu e, do alto do palco que formava o centro do Mercado da Rua do Estanho, um viashino de pescoço arqueado soprou um solo em um chifre retorcido.
O hussardo de campo Modar Bejiri examinou o mercado do alto da sela de seu cavalo. Enquanto ele pressionava suavemente os flancos de Crina Cinzenta, eles caminhavam ao longo das costuras do que parecia ser uma colcha de retalhos – texturas ásperas destinadas a se chocar, mas costuradas em ordem agradável por necessidade mercantil. Ele ficou tão fascinado pela estrutura do Mercado da Rua do Estanho que quase não ouviu o gemido truncado – o som inconfundível do último grito de um homem antes da inconsciência.
Se algum frequentador do mercado ouviu o grito, não deu nenhuma indicação. Modar puxou as rédeas de Crina Cinzenta e girou em direção à fonte do som, um buraco entre duas vitrines. O buraco levava a um beco, um espaço escuro evitado pelos prédios altos que o flanqueavam. Mesmo antes de ver o corpo encolhido, Modar avistou linhas escuras e ondulantes de sangue.
Uma mulher com o uniforme dos Boros estava de pé sobre um cadáver enorme — devia ser um ogro, talvez um guarda-costas ou um trabalhador braçal da estalagem. O sangue ainda estava escorrendo nas linhas de argamassa da rua, cercando cada paralelepípedo com carmesim. Ela não era uma investigadora Wojek – suas mãos, com unhas pretas pontiagudas, pingavam com o sangue da vítima.
“Pare!” Modar gritou ao desmontar. “Como Huss- como Hussardo de Campo do Senado Azorius, sob a autoridade do Árbitro-Mor Augustin IV, eu ordeno que você pare ou enfrente um processo sob as leis do Pacto das Guildas.”
A mulher se virou para ele, sorrindo. Ela afundou suas garras no corpo, e runas em suas manoplas brilharam e sussurraram. Seu sorriso se transformou em um sorriso de escárnio de lábios gordos enquanto seu rosto se transformava diante dos olhos de Modar. Em um momento, ela se tornou um ogro enorme e peludo – Modar olhou para baixo – ela assumiu a forma exata da vítima. As novas mãos carnudas do metamorfo terminavam nas mesmas garras negras ásperas que tinham na forma da mulher Wojek.
“Você é o próximo, vedalkeano,” zombou.
TRÊS
Onde um momento atrás havia uma oficial Wojek, um ogro agora olhava de soslaio com garras gotejantes. Uma veia grossa saltava em sua bochecha. Modar era testemunha da culpa dele em um assassinato e tinha evidências de que o ogro havia cometido um segundo – contra um membro da guilda Boros. O metamorfo como ogro investiu contra Modar, lançando seu novo peso sobre ele como uma pedra.
O treinamento de Modar entrou em ação antes que sua mente o fizesse – ele deu um passo para o lado e girou seu corpo para deixar o metamorfo passar, e entrou no ponto cego do bruto atrás dele. Modar sacou sua gládio e assumiu uma postura defensiva. Só então ele notou o quão perto o metamorfo havia chegado: a frente de sua túnica tinha um rasgo horizontal irregular, com a carne azul de Modar aparecendo, intacta.
O metamorfo tropeçou e se virou, sorrindo com uma confusão de dentes protuberantes. “Você não deveria ter deixado sua mesa, homem da lei,” ele disse, sacudindo farrapos da túnica de Modar de suas garras. “O que é hoje, um feriado bancário?”
Isso precisava acabar, e logo, pensou Modar. “Cidadããão de Ravnnnica, por orrrdem das leis e estru-tru-turas do Pacto da Guilda…” ele entoou, colocando as palavras de uma prisão sobre o zumbido inicial de um feitiço de amarração, apontando a ponta de sua gládio para a barriga do ogro.
“Nenhuma prisão hoje, homem da lei.” O metamorfo deu um passo e acertou um golpe nocauteador, deixando seu corpo desprotegido; Modar inclinou-se com a gládio, ainda entoando, e afundou a lâmina até o cabo logo abaixo da caixa torácica. O golpe de Modar havia acertado — mas o do metamorfo também, na bochecha de Modar.
A força do golpe girou a cabeça de Modar, seu corpo a seguindo, até que ele se sentiu cair no chão, aterrissando desconfortavelmente sobre uma pilha de seus próprios membros. O feitiço de aprisionamento foi perdido e, possivelmente, também alguns dentes da frente. Ele conseguiu olhar para cima por um olho, enquanto o outro estava fechando rapidamente por vontade própria.
O metamorfo estremeceu de tanto rir, o cabo da gládio balançando com ele. Sangue escorria na parte inferior do punho, deixando cair pontos vermelhos diante dos pés do metamorfo. Ele falou com um chiado úmido. “Você esqueceu; eu não preciso deste corpo.” Ele tossiu uma vez, esfarrapadamente. “Não quando eu posso ter o seu.”
O ogro inclinou-se e agarrou Modar pelo fecho da capa; ele era imensamente forte e levantava Modar facilmente com uma mão como um gato pela nuca. A outra mão do ogro fechou o punho e recuou para um golpe esmagador. Já era, pensou Modar. Prisão estava fora de questão. Era fugir ou morrer agora.
Modar gritou um feitiço de cavaleiro, o mais curto que conhecia, e o ar ao redor do metamorfo nadou com luzes em espiral. Não era muito, mas era o suficiente. O soco do ogro tinha começado a fazer um arco em direção ao peito de Modar, mas agora foi reduzido a um arrastar. Modar soltou o pescoço da capa e pôs-se de pé. Ele clicou sua língua, convocando Crina Cinzenta, e subiu na sela. Seu olho esquerdo estava totalmente fechado pelo inchaço em seu rosto, mas ele viu seu broche de hussardo pendurado na mão do ogro. Pouco antes do feitiço de lentidão terminar, Modar estendeu a mão, arrancou o broche e partiu.
QUATRO
“Prisão está fora de questão, hussardo,” afirmou o imperador distrital, sua voz ecoando na câmara do senado de Prahv. “O Pacto das Guildas proíbe ação direta contra o membro de uma guilda, sem um mandado documentado e assinado pelos senadores presidentes. Você mesmo deu provas de que este não é um mero bandido de rua – que exibiu um comportamento consistente com os integrantes de uma determinada guilda – portanto, seu pedido foi negado. Você pode buscar a aprovação de um mandado com os senadores durante a próxima convenção, daqui a seis dias.
Modar cerrou os dentes. Um dente estava solto, mal alojado em suas gengivas moles onde o golpe do metamorfo havia acertado. Todo o seu rosto estava dolorido.
Ele se forçou a reorganizar seus pensamentos. Mantenha a perspectiva, Hussardo de Campo. Se os Azorius não cumprirem o Pacto das Guildas, quem o fará? Mas o metamorfo deve ser parado; outros morrerão.
“De acordo com a cláusula sessenta e dois da seção de Procedimento Militar do Código Disciplinar dos Hussardos,” Modar disse, “solicito um mandado de prisão de emergência pela captura de um oficial hussardo.”
“Qual oficial hussardo?”
“Eu. Solicito um mandado de prisão para a minha captura, Hussardo Modar Bejiri.”
Se o imperador do distrito reagiu emocionalmente, ele não demonstrou – mas a pausa foi reveladora. “Para… você.”
Modar não vacilou.
“Mas… um mandado de emergência requer uma relíquia de autoridade. Você não tem uma.
Modar entregou-lhe o broche de hussardo de campo. O imperador olhou para ele por um momento, então assentiu. “Isso está de acordo com o procedimento. O mandado de emergência levará três horas para ser preparado. O hussardo Modar Bejiri será preso neste intervalo de tempo.”
“Estarei no Mercado da Rua do Estanho.” Ele se virou para ir.
“Mas você não é mais um hussardo de campo – você não tem autoridade para deixar Prahv.”
“Coloque isso nos detalhes do mandado,” Modar disse, e saiu, suas botas estalando no mármore vítreo.
CINCO
Modar não tinha muito tempo. Crina Cinzenta sentiu sua urgência e começou a galopar sem as esporas de Modar. Enquanto cavalgava, um momento ficou gravado na mente de Modar – o momento em que ele viu a Guarda do Senado de Prahv pela primeira vez.
Era um exercício de treinamento na praça central de Prahv. Eles ficaram ombro a ombro cromado, cada soldado travado em formação de placa. Modar, um jovem mensageiro de um burocrata intermediário, agarrou o pacote que carregava e, assombrado, esqueceu sua missão.
Os soldados da Guarda avançaram com lanças militares, suas capas azuis ondulando atrás deles como uma onda brilhante e singular. Quando voltaram para uma posição defensiva, Modar se perguntou como eles mantinham um uníssono tão preciso. Eles estavam sussurrando sutilmente um para o outro? O exercício foi tão bem ensaiado que eles internalizaram a passagem do tempo? Modar só soube depois de se juntar aos hussardos que a Guarda do Senado era guiada por comando telepático e que o comandante dos soldados poderia estar a quarteirões ou mesmo distritos inteiros de distância. Modar apenas soube que era assim que ele queria ser – parte dessa estrutura, dessa guilda cujo propósito era governar Ravnica com a glória e a universalidade da sabedoria.
Não que ele sentisse muito dessa sabedoria agora. O que ele havia feito? Ele foi retirado de sua posição, procurando sozinho em uma cidade por um assassino metamorfo e caçado por sua própria guilda devido a suas próprias instruções – onde estava a sabedoria nisso?
Ele esfregou a bochecha, inchada até um vergão preto pelo punho do metamorfo, enquanto Crina Cinzenta desacelerava para um meio-galope dentro do Mercado da Rua do Estanho. É a lei que devo defender, ele pensou — a lei mais elevada, a verdade por trás dos regulamentos. O Pacto das Guildas talvez impeça a prisão desse metamorfo, e a lei Azorius pode me proibir de interferir diretamente, mas a verdade é que essas pessoas, esses homens e mulheres de Ravnica, estão em perigo por causa desse assassino, e devo detê-lo. Mas primeiro devo encontrá-lo.
Modar voltou ao beco onde o metamorfo o havia atacado. Ele havia partido há pouco tempo – o sol estava se pondo agora atrás do horizonte pontiagudo, mas o corpo havia sumido e o sangue havia desaparecido. Será que outros agentes o transportaram e limparam os paralelepípedos?
Ele se voltou para o próprio Mercado. Rostos nadavam diante dele enquanto a luz do entardecer se transformava no brilho mais intenso das estranhas lâmpadas e tochas dos Izzet. Sombras se retorciam ameaçadoramente, cercando-o, fechando-se sobre ele. Os minutos passaram. Modar balançou Crina Cinzenta para um lado e para o outro, tentando alcançar os olhos de cada rosto desconhecido, procurando aquela malícia depravada que ele tinha visto nos olhos emprestados do ogro.
O metamorfo poderia ser qualquer um agora. Seria inteligente o suficiente para assumir outra forma – o que significava que havia matado novamente. Modar cravou suas esporas nos flancos do cavalo, um xingamento brotando em sua garganta. Por que ele chegou a pensar que o bruto ainda estava no mercado? Ele poderia estar em qualquer lugar agora. E ele não tinha magias para vasculhar uma área tão ampla. E a Guarda do Senado vinha atrás dele, com suas lanças de prata na mão, seu próprio mandado concedendo-lhes autoridade sobre ele.
Ele sabia apenas uma verdade sobre o metamorfo. Um fato sobre esse vilão se destacou e Modar esperava que fosse o suficiente. Ele parou Crina Cinzenta no palco elevado do mercado, onde um vidente estava gritando profecias delirantes sobre o ressurgimento de antigos titãs. Modar desmontou e pediu a palavra.
SEIS
“Eu sou Modar Bejiri, Hussardo de Campo da Guarda do Senado Azorius, e exijo a atenção de vocês,” Modar entoou com toda a extensão de seus pulmões. Ele trovejou o anúncio sobre o barulho do comércio crepuscular, e os rostos se voltaram para o palco com reações que variaram de aborrecimento a impaciência. “Estou conduzindo uma investigação de várias mortes neste mercado. Para minha investigação, recebi o posto de imperador, dando-me amplos direitos neste distrito e no Senado Azorius. Se alguém tiver informações que possam levar à captura dos responsáveis, por favor, traga ao meu conhecimento. Obrigado.”
Então, para irritação de todos os frequentadores do mercado ao alcance da voz, ele repetiu seu anúncio. Então ele repetiu novamente e soletrou seu nome claramente.
Ele esperava que isso fosse o suficiente. Ele havia dado ao metamorfo tudo o que precisava — a promessa de uma posição de poder, detalhes de sua identidade pessoal e seu paradeiro exato. O próximo movimento teria que ser do doppelganger.
Uma linha heterogênea de humanóides o seguiu do palco até uma tenda de churrasquinho próxima. Ele conduziu uma série de questionamentos, cada uma seguindo o mesmo padrão:
“Diga seu nome, cidadão.”
“Enfie na sua cavidade retal, burocrata.”
“Você tem informações sobre esse crime?”
“Tenho um ‘informação’ aqui para você. Você não é do meu tipo. Fique longe da Rua do Estanho.
“Estou procurando um ogro que…” E então o entrevistado ou bufava bruscamente e saía da barraca, ou virava qualquer cesta ou balde de mercadorias velhas que ele ou ela estava segurando na frente do uniforme de Modar, então resmungava rispidamente e saía da tenda.
Depois de muitos desses interrogatórios, Modar olhou para o próximo delinquente da fila. Ele podia ver as estrelas saindo pela abertura da tenda; ele estava ficando sem tempo. O mandado de prisão para sua prisão provavelmente já foi expedido, e a Guarda do Senado logo…
“Você vai me entrevistar, homem da lei?” disse o troll barbudo diante dele.
Ao mesmo tempo, Modar ouviu o tropel uníssono de cavalos em formação vindo de fora. “Só um momento, senhor,” ele começou.
“Sua Guarda do Senado está aqui; eles vão querer um relatório seu, imperador,” disse o troll, e prendeu sua enorme luva ao redor da garganta de Modar. “E eu pretendo dar a eles um bom.”
Modar sentiu as garras cortando seu pescoço e soube que tinha encontrado seu homem. Instintivamente, ele pegou sua gládio, mas a bainha estava vazia. O troll sorriu, mostrou uma lâmina e enfiou-a bem debaixo do queixo de Modar: era a gládio de Modar, agarrada pelas reluzentes garras negras do metamorfo.
“Diga adeus, homem da lei,” disse o metamorfo.
Houve um som áspero de lona rasgando quando a barraca se dividiu espontaneamente. Uma equipe de prisão de soldados Azorius estava em formação montada, liderada pelo imperador do distrito em uma pose de conjuração. “Modarrrr Bejiri, por ordem das leis e estru-tru-turas do Pacto das Guildas,” começou o imperador.
O último pensamento de Modar quando ele agarrou os pulsos do metamorfo e forçou seu corpo para baixo – enquanto os dois tombavam sobre a barraca de churrasquinho e se espatifavam atrás dela – enquanto ele reunia toda a sua força para puxar as garras do metamorfo de seu peito – enquanto os ossos do metamorfo começavam a se reorganizar na anatomia de um cavaleiro vedalkeano – enquanto a risada do vilão ressoava quando ele tomava a forma de Modar – era que agora, a justiça seria devidamente feita. Ele fechou os olhos e imaginou as torres de Prahv e as bandeiras azuis tremulando ao vento.
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