Mtg Lore
Compêndio da Lore de Magic the Gathering
EPISÓDIO 05: A NOITE SE ENCERRA
“Cuidado com a floresta, Arlinn,” ele diz.
A voz de seu pai é forte e firme, mas tem um certo rangido – como um carvalho cujos galhos bocejam sob pressão. Lá está ele em sua oficina – ela consegue ver isso tão claramente – cercado pelo trabalho feito por suas próprias mãos. Símbolos sagrados inundam as paredes como mariposas cobrindo uma lanterna. Ele não olha para ela.
Quando ela pisca, ele some.
Anos mais tarde, e depois de viajar pelo Multiverso, ela finalmente ficou corajosa o suficiente para voltar para casa. Pedrada e Rajado sabem o peso do que ela pretende fazer. E, claro, se seus pais humanos a rejeitarem, pelo menos ela tem sua alcateia. A presença deles é constante, sua lealdade conquistada a duras penas. Ela lhes oferece orientação e eles lhe oferecem pertencimento. Há uma força nisso.
Então, ela sobe a colina até a velha forja.
Mas não há nada lá. Ela encontra uma casca: fundações enegrecidas projetando-se da terra. Uma parede que ela rabiscou quando era criança.
Os aldeões não a reconhecem, então eles têm medo de contar o que aconteceu, mas ela descobre eventualmente.
Um incêndio. Deve ter sido algum acidente com a forja. A casa inteira pegou fogo. Uma pena – não pode ser evitado.
Ela pisca. De volta ao presente.
Tovolar está diante dela. Não importa o quanto sua forma mude, seus olhos permanecem os mesmos: ardentes, rápidos, brilhantes como ferretes. Ele mostra os dentes. Um sorriso, ela pensa.
Esta não é a primeira vez. Houve outro ano atrás, quando eles se encontraram em um semicírculo de seus irmãos. Ela tentou e não conseguiu matá-lo; ele tentou e falhou em mantê-la. Ele usava a pele de cervo branco. Ela se recorda, vagamente, que a luta a destruiu, ao ser arrancada dos ombros em um acesso de raiva. Ela também estava com raiva.
Mas não tão furiosa como ela está agora.
O único pensamento de Arlinn Kord é arrancar o sorriso do rosto de Tovolar.
Avança. Pernas poderosas a lançam pelo ar; as mandíbulas dela estão prontas para apertar sua garganta. No entanto, elas encontram um antebraço levantado na hora certa. Sangue enche sua boca do mesmo jeito – espesso e rico em cobre. Suas narinas dilatam-se mesmo quando Tovolar gira, usando seu impulso para jogá-la no chão.
Mas você não pode manter um lobo faminto abatido por muito tempo. No momento em que suas patas traseiras atingem a terra, ela já está de volta, cambaleando em direção a ele novamente.
Ele abre bem os braços. A cicatriz em seu peito também aparece nesta forma. Quando ela pisca, não há branco em seu pelo e a ferida está sangrando vermelha, vermelha, vermelha.
“Venha para casa,” ele diz.
Foi isso que ele disse?
Não importa.
Um uivo sai da garganta dela. Arlinn vai para ele de novo, agarrando-o, os músculos do peito e os braços tensos.
Ele não se move. Garras dilaceram pelos e carne, rasgando-o novamente e, ainda assim, ele não para de sorrir. Como?
Não há tempo para pensar nisso; ele está sobre ela agora, investindo contra sua cintura. Suas costelas gemem, ameaçando rachar; ele não vai soltar tão cedo. Ela planta os pés mais profundamente no chão. Se ele quiser levantá-la, terá que desistir de muito para fazê-lo; a partir daqui, ela pode encher as costas dele de golpes. Sangue corre em rios por seu pelo, cada novo ferimento provocado levava-a ainda mais para as profundezas da selvageria.
No entanto, assim como ele não pode pará-la, ela não pode pará-lo. Apenas três golpes acertam antes que ele a erga sobre a cabeça e a empurre para um tronco de árvore quebrada. Velas voam, despencando com o impacto; fogo lambe as feridas abertas pela madeira.
Ele é um tolo se pensa que isso pode segurá-la. Não importa o pedaço de madeira enterrado em seu ombro. Arlinn força os pés em uma ponta do tronco e os ombros na outra. Um grunhido lhe dá força suficiente para escapar. Ela arranca o tronco do ombro e o enfia direto na perna de Tovolar.
Isso, finalmente, consegue arrancar o sorriso. Um grande uivo preenche o território do festival – um uivo que atravessa o caos da batalha. Quando ele agarra a madeira em sua mão enorme com um aperto trêmulo; com uma pequena satisfação, a Besta de Arlinn Kord percebe que ela o perfurou completamente.
A vitória durou pouco. Presas afundam nos seus ombros, puxando-a para baixo. Muitas coisas ao mesmo tempo para controlar. Ela cai – sua cabeça batendo contra um capacete solto de um guarda morto. Seus ouvidos zumbem. Por um momento, ela não consegue ouvir nada – nem os gritos dos festivaleiros fugindo, nem as ordens gritadas de Adeline, nem o rugido das chamas de Chandra.
E nem o rosnado dos lobos pairando sobre ela.
Como seus rostos são familiares! Quantas vezes ela os viu no meio de uma caçada! Lá estava Presa Vermelha, fazendo jus ao seu nome, com o quadril erguido; Pedrada estava aos seus pés; ali estava Rajado com as mandíbulas firmemente travadas em seu ombro ferido. Focinhos que ela viu tantas vezes durante as brincadeiras agora caíam sobre ela com a presença assustadora de um predador.
E então Tovolar ergueu-se novamente sobre ela.
Ela tenta se levantar. A tontura a faz recuar cambaleando, seguida logo pelo ombro que ameaça rasgar. A náusea para em sua garganta.
A boca de Tovolar está se movendo. Ela não consegue ouvir o que ele está dizendo – o zumbido em seus ouvidos parece muito com sinos de igreja.
Que igreja estranha é esta, com gritos no lugar de cânticos e sujeira no campo de batalha em vez de incenso.
Ela fecha os olhos.
A Grande Catedral de Thraben. Worrin atrás de uma mesa. O mundo nasceu nas trevas e às trevas deseja voltar. É por essa razão que cada um de nós deve cuidar de sua própria luz.
Foi ele quem a recomendou para o Archmagi.
O que ele faria com ela agora? Seu geist a conheceu quando a viu?
O som das badaladas morre. Tovolar está falando – ela consegue ouvi-lo como se estivesse em outra sala – mas, mais do que isso, ela pode ouvir seus lobos. Aquele rosnado baixo que eles geralmente dirigiam para a próxima refeição.
Mas não é bem esse rosnado, é?
Ela abre os olhos novamente.
Lá está ele, puxando o pedaço de madeira de sua perna. Sangue pinga no focinho dela.
“Casa…”
Esta não é a minha casa.
Ela tenta se sentar de novo, tenta dar uma cabeçada nele, mas os dentes de Pedrada se fecham e ele a empurra de volta.
“Não precisa lutar,” ele diz.
Pela graça do anjo, ela quer vomitar. Sua língua está entrando em seu focinho. Já era difícil entender a linguagem dos lobos sem um ferimento na cabeça.
“Junte-se à caça,” ele diz. “Isto é quem você é. Você não entende? Você não tem que se esconder mais.”
Agora ele está estendendo uma pata para ela. Tudo nela quer esbofeteá-lo. Tudo o que faz é mostrar a ela que ele pode se controlar, mas opta por não fazê-lo. É assim que ele consegue falar nessa forma.
“A Igreja odeia essa parte de você,” ele diz. “Mas eu não. O bando não.”
E é então – talvez pela providência divina – que Arlinn percebe algo.
Paciência não está com seus companheiros de alcateia.
Arlinn engole a bile. Se ela tentar… sim, ela pode sentir o cheiro de que Paciência está por perto. O cheiro é fraco em comparação com o sangue e suor na frente, mas está lá. Seus olhos ainda estão girando, mas se ela tentar, ela pode se concentrar e-
Lá. Na luz do fim do dia, Paciência está esperando por ela. Ela se senta longe dos outros, fora do alcance da mão direita de Arlinn, mas no momento em que seus olhos se encontram, Paciência começa a correr em sua direção.
Tovolar é insistente. “Me diga que você está voltando para casa. Agora. Fale que você está voltando para casa, e eu te deixarei ir.”
Pelo macio contra a palma da mão. Seu estômago se acalma, apenas por um instante.
“Arlinn. Por favor. Queremos você conosco. Você pertence a nós.
Ela fecha os olhos novamente. Lá: os vitrais da catedral.
A luz muda. Uma clareira na floresta e os quatro lobos dentro dela.
Ela caminha para frente, para a luz, e eles a cercam.
Arlinn abre os olhos. Agora ela entende: ele não vai desistir até que ela diga o que ele quer ouvir.
“Estou em casa,” ela diz. Até mesmo essas três palavras saem arrastadas, até isso é um grande esforço, mas ela consegue.
Não é mentira.
A floresta é casa, os lobos são sua casa, a Igreja também é casa, tudo aquilo.
Até quando ele a ajuda a se levantar, mesmo quando a abraça com força – isso também é o seu lar. Para uma jovem Arlinn recém-transformada, esse simples gesto significou o mundo. E ainda significa, agora, saber que ainda há tanta gentileza nele.
Mas a ferocidade, a impiedade – elas o venceram. Qualquer bondade que ele mostre agora não pode apagar o que ele fez hoje. O Tovolar que cuidou dela se tornou o Tovolar que ataca inocentes, e ela se afastou dele.
No entanto, ela sabe, também, que ele não se afastou dela.
Tonta e sangrando como está, ela não terá muito tempo ou oportunidade de conseguir um ângulo melhor do que este. É desleal. Alguns podem até dizer que não está certo.
Mas se parar esse ataque, então não há nada mais certo em todo o mundo.
Ela enfia suas garras profundamente em seu esterno.
Tovolar dá uma guinada. A percepção demora a surgir; ele a segura, se possível, mais perto.
“Innistrad é casa, Tovolar,” ela diz. “E enquanto eu puder respirar, vou protegê-la.”
Um suspiro é sua única resposta – o aperto dele se torna nocivo enquanto suas garras cavam em seu ombro já ferido.
Ela se levanta, sua mão ainda enterrada nele. “Cancele o ataque.”
Que estranho ver os olhos dele escurecendo dessa forma. Ele é forte o suficiente para viver, ela tem quase certeza, e provavelmente o fará assim que os xamãs derem uma olhada nele – mas ela nunca o viu cambaleando assim. Nem mesmo na primeira vez que eles lutaram na clareira. Não é simplesmente que ela o tenha machucado fisicamente. Algo dentro dele está quebrado, algo que ela não pode sentir daqui.
“Você mentiu,” ele murmura.
“Cancele,” ela repete.
Ele fecha os olhos com força. Ela se pergunta o que ele vê. É a garota que ele encontrou na floresta naquele dia, ou é outra coisa – algo que o levou a esse nível de crueldade inimaginável?
Seja o que for, isso o traz à razão. Em um gorgolejo engasgado, ele diz: “Tudo bem”.
Ela o coloca no chão, retira a mão e se certifica de que ele está sentado. Os outros vão comê-lo vivo se o virem dobrado.
Ele olha para ela novamente, e ela balança a cabeça.
O uivo sobe logo depois disso, um chamado para a retirada que só os lobos entendem.
Ele não pede que ela o siga.
Como formigas rastejando sobre um corpo, mas ao contrário, os lobos deixavam os restos dos ossos esbranquiçados do Massacre do Festival da Colheita.
O nome já havia sido proferido. Dos lábios dos cátaros que agora estão feridos e espancados, das bruxas que vasculham os corpos em busca de quem precisa de sua ajuda, a palavra já se formou: massacre.
Arlinn não pode olhar por muito tempo. Era muito parecido com as Tribulações. Pior, de certa forma, com todas as decorações infantis agora espalhadas como o lixo de tempestade. Abóboras esculpidas esmagadas sob os corpos dos mortos; cidra derramando-se livremente em poças de sangue; cuidadosas bancadas quebradas em duas pelos corpos de seus vendedores.
Menos de uma hora atrás, este era um lugar de esperança.
O que é agora?
Arlinn engole em seco. Ela quer ajudar. Seu lugar é com as bruxas e os cátaros, cuidando dos caídos, mas se Katilda não completar seu ritual, então não haverá ninguém para cuidar. As efígies esmagadas ao seu redor são uma lembrança sombria disso.
Innistrad resiste.
Ela tem que continuar.
Enquanto as bruxas e os guardas restantes cuidam dos feridos, as Velas-Guia continuam sorrindo seus sorrisos estranhos, apontando o caminho para os mortos.
E há tantos mortos.
O festival de Katilda foi um grande sucesso da pior maneira possível. Ver uma multidão de corpos dispostos de uma vez é impensável para Arlinn. Seus pais nunca acreditariam. Eles nunca teriam comparecido, teriam torcido o nariz e murmurado que a segurança estava no isolamento. Então, como agora, ela sabe o que eles realmente queriam dizer – que segurança e medo eram a mesma coisa.
Eles estão errados.
Todos guardando para si mesmos, pensando em si mesmos, foi assim que Innistrad chegou até aqui. Vampiros escalando para a eternidade nas costas dos mortais; lobisomens caçando as pessoas que deveriam proteger. A divisão causou isso. Se os lobos tivessem percebido a importância de manter o dia e a noite em equilíbrio, eles poderiam ter protegido o festival.
Mas esse pensamento é doloroso.
Ela salta à frente. Haverá tempo para lamentar mais tarde, tempo para elogiar os mortos e explicar a suas famílias o que deu errado. Para que tudo isso signifique algo, o ritual deve ser concluído.
Aqueles reunidos sob o Celestus devem saber que ele vale alguma coisa.
Seu corpo dói, suas patas dianteiras e ombros gritam a cada passo, mas ela avança do mesmo jeito – o único lobo indo em direção ao Celestus. Desligue o choro, desligue os gritos – apenas corra.
Mas há uma voz que é impossível ignorar totalmente.
“Arlinn!”
Chandra está chamando. O cavalo branco de Adeline sobe à direita de Arlinn, galopando para salvar sua vida em direção ao Celestus. Algumas horas atrás, ela odiaria ser vencida por um cavalo, entre todas as coisas, mas agora tudo o que ela sente é alívio.
Porque Chandra está estendendo a mão. “Você está mal, venha conosco!” Ela grita. “Teferi foi na frente com alguns dos outros, temos que alcançá-los!”
Alcançar, ficar juntos.
É a única maneira de ir.
Mudando para sua forma humana, Arlinn pega a mão de Chandra.
O cântico as encontra primeiro. Arlinn não consegue distinguir as palavras, mas os sons têm a forma de carvalhos imponentes e rios antigos. Um brilho sobe pelos braços do Celestus, e ela pensa consigo mesma, caída contra Adeline, que eles se parecem com os alicates de seu pai, recém-saídos do fogo.
Isso traz um sorriso vertiginoso ao rosto dela. Mas talvez seja a perda de sangue também.
“Chandra, não parece…”
“Parece que estão quase terminando, sim,” ela responde. Não havia sentido em corrigi-la. Arlinn olha para a frente.
Chandra está certa: o que quer que eles estejam fazendo, deve estar quase completo. É difícil distinguir os detalhes devido à grande multidão reunida em torno da plataforma central, mas isso é mais motivo de alegria do que de preocupação.
Elas vão direto para a multidão. A armadura de Adeline e a chama de Chandra servem como símbolos de sua posição; gotas de fogo dizem para manter distância e que a luta ainda não acabou. Tonta como está, Arlinn consegue distinguir apenas parcialmente os rostos das pessoas ao seu redor – mas a esperança em seus olhos transparece.
E todos eles estão cantando junto com o canto.
Que cadência estranha ele tem, cadenciada e crescente, desafiadora e misteriosa. Sílabas alongadas rastejam por seus ouvidos e dançam, puxando seus pensamentos junto com eles. Se isso é magia, então é magia realmente ancestral. Está se instalando em suas veias agora.
Cada vez mais perto da plataforma central. Elas conseguem ver agora, ver as máscaras do Conventículo do Cervo da Aurora movendo-se para um lado para o outro. Cinco na beirada do tambor da plataforma no ritmo do canto; cinco entre eles conduzindo uma dança dissonante. No centro, dois: Katilda, sua máscara cobrindo grande parte de seu rosto, a Chave de Prata Lunar em suas mãos como algo sagrado e puro; Kaya, de pé em posição, procurando por eles no horizonte.
Quando Kaya as avista, ela começa a agitar os braços e a gesticular.
A ponte de madeira se abre diante delas. Chandra é a primeiro a descer do cavalo e rápida para ajudar Adeline a descer. As duas tentam apoiar Arlinn durante a queda. Com uma cátara de um lado e uma piromante do outro, não há muito espaço para Arlinn se balançar. Melhor assim.
Um passo. Outro. A madeira cede embaixo delas, range, e isso também faz parte da estranha canção da floresta – o canto que agora vive em seus pulmões.
Um passo, outro. O que os anjos pensariam disso? O que a Igreja pensaria? Isso não é nada como um hino, nada como uma oração; é algo diferente, mas tão real. Como é que as palavras saem tão prontamente de seus lábios quando ela nunca as ouviu antes? Elas estavam gravadas em seus ossos todo esse tempo?
Um passo, outro. As bruxas estão reunidas diante deles. De repente, elas se voltam para Chandra, Adeline e Arlinn. Os olhos encontram-se sob galhos e ossos dobrados. Prata gira dentro das íris das bruxas – sim, isso é magia ancestral, de fato.
Imediatamente, as bruxas falam em suas vozes simultâneas: “Arlinn Kord.”
Ela engole em seco.
Chandra e Adeline trocam olhares sobre seus ombros. Juntas, eles a ajudam a chegar ao altar. Diante dela está uma tigela dourada, própria para a luz do sol e o mel, cercada por ervas secas e ossos velhos.
Os olhos de Innistrad estão sobre ela.
“Eu vim,” ela responde. Parece a coisa certa a se dizer.
“Filha do Sangue e Presas. Você está na linha da Aurora, onde Noite e Dia se encontram. Você vai nos emprestar sua força.”
Faz muito tempo que não sou criança, ela quase diz, mas não se pode interromper velhos rituais. Katilda devia saber mais sobre ela do que pensava. “O que você precisa?”
Ela se dirige a Katilda, pois embora toda a multidão reunida agora fale como uma só, ela tem certeza de que é Katilda puxando as cordas. Tudo cheira a ela.
“Você vai derramar seu sangue pelo dia? Suas presas protegerão aqueles que vivem com medo?”
Seus olhos vão de uma bruxa para outra, para Teferi e Kaya, para Chandra e Adeline. Ninguém parece entender o que exatamente isso significa.
“Eu vou,” ela responde. Disso, ela tem certeza.
“Unja a Fechadura de Ouro Solar.”
Sangue e presas, certo? Ainda tonta, usando o altar para se apoiar, Arlinn toca a ferida dolorida em seu ombro. Então ela esfrega no interior da tigela – a superfície é surpreendentemente quente ao toque. Em seguida, ela pega uma das ervas e morde. Um gosto amargo enche sua boca, um alívio bem-vindo do gosto do metal. Ela coloca a mistura sobre a pequena mancha vermelha.
A tigela começa a zumbir.
O Celestus também. Grandes engrenagens gemem quando voltam a ganhar vida; lá em cima, as sombras mudam conforme os braços se esforçam contra a ferrugem e as raízes que os prendem. O chão se move abaixo dela, mas ela mantém as mãos no altar. Uma boa coisa também, ou então ela teria caído.
Kaya posiciona a Chave de Prata Lunar quando Katilda gesticula para ela.
“O Conventículo oferece raiz e alma.”
Ela pega uma raiz nodosa do tamanho do braço de Arlinn, algo provavelmente tão antigo quanto a própria Innistrad. Às vezes você sabe a idade apenas ao olhar. Antes que Arlinn possa começar a se perguntar de onde aquilo veio, Katilda bate na ponta com o dedo. De repente, ele se transforma em cinzas. Katilda esfrega as cinzas no interior da tigela, diretamente oposta ao sangue de Arlinn.
A raiz foi contabilizada. Mas e quanto a alma? Arlinn não gosta de pensar nisso.
Ela está prestes a perguntar quando Katilda conecta seus olhos aos dela. A aura saindo dela – não haverá perguntas aqui, nenhuma interrupção. O ritual deve continuar.
E são os olhos de Katilda que a denunciam: um brilho prateado cai sobre eles e depois se esvai. Sua boca se abre e também há um fluxo de prata – e estes se combinam, derramando-se na tigela.
As outras bruxas enlaçam seus braços nos de Katilda para apoiá-la enquanto seu corpo começa a ficar mole. O medo cresce no peito de Arlinn. Isso não é… permanente, não é? Seus olhos vão das bruxas para Kaya. Ela murmura: Isso está certo?
Mas ela não consegue uma resposta.
Porque Kaya está olhando para outra coisa, e uma sombra se aproxima sobre o altar.
Alguma coisa cheira a morte.
Acontece mais rápido do que um olho humano pode acompanhar, mas convenientemente rápido o suficiente para Arlinn: uma faixa vermelha e dourada como um relâmpago do céu; Katilda engoliu em seco em sua cor impossível. Dentro daquele rastro: Olivia Voldaren. Não há dúvida; ela nunca ia deixar que alguém a confundisse. A mão estendida em direção à Chave de Prata Lunar está com o selo Voldaren estampada, assim como o resto de sua armadura.
E não há nenhuma chance de eles permitirem que ela pegue a chave.
Arlinn mergulha para pegá-la, segurando-a perto de seu estômago enquanto ela atinge o solo. O chiado de sua pele é um pequeno preço a pagar para mantê-la segura. Nessa altura, Olivia foi levada para o céu acima deles. O corpo de Katilda paira inerte em seus braços. Olivia zomba deles, seus ombros subindo e descendo com o zunido de sua horrível risada.
“Parece que estamos em um impasse,” ela diz. “Eu estou com sua bruxa; você está com minha chave.”
Arlinn fica de joelhos, a chave ainda segura. Algo nela parece diferente agora – mais fria. “Nada disso é seu.”
“Pelo contrário,” Olivia responde. “Essa chave é muito minha. Eu preciso dela terrivelmente, sabe. O que eu não preciso é de uma velha bruxa enrugada.”
Kaya está ao lado de Arlinn em um instante. Ela se alegra com a companhia, mesmo que a notícia que Kaya traz provoque um calafrio na espinha de Arlinn. “Há algo acontecendo com a alma de Katilda. Durante o ritual, eu a vi deixar o corpo dela, e então…”
“E então?” Arlinn diz.
Kaya franze a testa. “Olivia apareceu. É difícil ver o que aconteceu depois.”
A próxima é Chandra, as mãos se contraindo, os olhos fixos na vampira flutuante. “Nós explodimos ela, certo?”
“Não posso fazer isso. Pode atingir Katilda,” Kaya responde.
Lá em cima, Olivia solta um suspiro teatral. Com todo o talento de uma viúva extremamente entediada, ela crava as garras no peito de Katilda. O sangue jorra sobre as bruxas encolhidas, a multidão hipnotizada. “É uma proposta muito simples. Estou ficando entediada de esperar por uma resposta. Ou você me dá essa chave e eu começo a planejar minhas festividades ou você fica hesitante e sua amiga morre.”
Arlinn franze a testa. “E se completarmos o ritual?”
“Temos tempo para isso? Sabemos como fazer isso?” Kaya sussurra.
Tempo. Sua mente vai para Teferi, por aqui em algum lugar, mas mesmo se ela pudesse encontrá-lo, ele não poderia assegurar tempo o suficiente. Desacelerar o sol não é uma tarefa fácil – ela não ficaria surpresa se ele ficasse fora de ação por alguns dias.
Deve haver outra resposta.
Seus olhos pousam em duas das outras bruxas. “O ritual?” ela vocifera.
Mas elas balançam a cabeça. “Tinha que ser ela,” responde uma. “O feitiço é muito antigo para nós-”
“Que tédio!” grita Olivia. Ela levanta a mão para outro golpe –
Simplesmente não havia tempo suficiente. Não é suficiente para considerar tudo, não é suficiente para encontrar uma outra maneira de superar tudo aquilo, não é suficiente para força bruta.
Innistrad deve sobreviver.
Arlinn arremessa a chave com seu braço bom.
Os olhos de Olivia se iluminam. Mais uma vez, acontece rapidamente – ela pega a chave no ar com a mão livre. Observar a chave apenas atiça o fogo de sua alegria, mesmo quando fumaça começa a subir de seus dedos.
“Solte Katilda!” Arlinn grita.
Alegria se transforma em desgosto. “Isso não é maneira de tratar uma futura noiva,” ela diz.
“Acordo é acordo,” diz Kaya. Arlinn fica um pouco surpresa ao ouvi-la, surpresa de ser ela quem compreende, mas aceitará a ajuda. “Entregue-a.”
“Tudo bem,” responde Olivia. “Segura.”
No futuro, Arlinn pensará sobre este momento e o que ela poderia ter feito de forma diferente. Se ela tivesse se movido um pouco mais rápido, teria sido tão ruim? Se ela tivesse agido antes, se tivesse escolhido outra coisa – o que teria acontecido?
Uma coisa é cair de uma grande altura e outra completamente diferente é ser lançado por uma vampira. O corpo de Katilda avança em direção ao altar em uma velocidade surpreendente.
É tudo o que Arlinn pode fazer para amortecer sua queda – lançar-se entre eles – mas mesmo isso não é muito. Ossos se quebram quando ela se choca contra Arlinn, e Arlinn se choca contra o altar.
No momento em que o mundo para de girar, a vampira se foi. Voou para longe dos olhares – uma mancha preta distante contra o céu já escuro.
A chave se foi com ela.
O Celestus ficou em silêncio.
É noite em Innistrad.
Será noite até a eternidade.
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