Mtg Lore
Compêndio da Lore de Magic the Gathering
A DANÇA DOS MORTOS-VIVOS
Meu querido irmão –
(Até mesmo porque nossos pais nunca acharam por bem me dar outro irmão melhor, o que foi muito egoísta da parte deles, na verdade. Se eles não estivessem interessados em fazer mais devagar, poderiam ter criado algo para mim. Mas como você é o único irmão que tenho e a única pessoa remotamente inteligente o suficiente para entender meu gênio, suponho que você terá, infelizmente, de fazer.)
As coisas estão ficando terrivelmente enfadonhas aqui em Thraben. Começo a desejar que você estivesse aqui, não para guerrear contra mim como fazíamos quando éramos crianças – aqueles dias ficaram devidamente para trás, e é melhor deixarmos enterrados, o que não é uma coisa que eu digo com frequência – mas para construir novas maravilhas para meus queridinhos se oporem. Quase exauri os recursos vivos desta terra outrora fértil e, por mais que me esforce, não sei dizer para onde foram todos os humanos! Certamente, muitos deles morreram, mas como esses ainda estão comigo, de uma forma um pouco mais agradável, parece que seus companheiros deveriam ter ficado também, nem que fosse pelo seu histrionismo ridículo e pelo agitar de tochas.
Sério, irmão, eu tinha esquecido o quanto da diversão neste grande jogo está na imprevisibilidade das peças. Um exército de mortos é uma beleza e uma alegria para sempre, mas não há muita imprevisibilidade em um batalhão que segue todas as ordens impecavelmente e sem hesitação. Sonho com algo digno de se opor a mim!
Apesar de tudo o que você é, uma abominação de queixo caído aos olhos da lua vigilante, querido irmão, eu sonho com você. Entre qualquer oponente digno da honra de minha consideração. Até mesmo dos seus constructos pútridos e inúteis de tendões e pele, formados da carne de bons e honestos zumbis.
Eu trouxe tantos ratos de volta do túmulo. Eles dançam nos telhados de Thraben como o mais talentoso corpo de balé e nunca param, nem mesmo quando perdem a cauda e os dedos dos pés, apodrecendo em um esplendor incessante. Mas de que adianta se ninguém aprecia meus esforços? Realizei nosso maior sonho, conquista absoluta, e o achei mais vazio do que jamais poderíamos ter imaginado.
Sua querida irmã,
Gisa.
Gisa-
Se você está infeliz em Thraben, não pode culpar ninguém a não ser a si mesmo e sua horrível personalidade, que tornou o isolamento algo inevitável desde que éramos crianças, já que ninguém que respira pode tolerar sua companhia por muito tempo. Sempre soube que você só seria verdadeiramente feliz entre os mortos. Bem, você tem o que desejou.
Se você não encontra alegria nisso, é coisa da sua própria cabeça. Não entre em contato comigo novamente.
Geralf.
O pires se espatifou contra a parede, espalhando pedaços de porcelana antiga de valor inestimável em todas as direções. Gisa gritou, o lamento de uma banshee saiu da garganta de uma mulher viva, e pegou a xícara de chá correspondente.
Pela pilha de cacos já amontoados no canto da parede, era óbvio para qualquer um que olhasse que ela já estava nisso há um tempo. Não que restasse alguém para olhar; os destroços de sua birra seriam o artefato de algum arqueólogo do cerco de Thraben, algum dia, quando os vivos retomassem esta cidade-transformada-em-cripta de seu novo regente indesejado.
“Aquele desperdício imundo, sem talento e sem valor de um esqueleto perfeitamente bom!” Gisa gritou, jogando a xícara de chá atrás de seus companheiros. O som que fez quando se quebrou pareceu acalmá-la um pouco, pois ela fez uma pausa enquanto pegava o próximo pires, pesando-o com mais cuidado em sua mão, como se estivesse considerando o ângulo de seu lançamento. Um observador casual que não conhecesse direito poderia ter interpretado essa pausa como uma oportunidade para aparecer e sugerir que ela fizesse algo mais relaxante com seu tempo ou parasse de quebrar xícaras de chá e bebesse uma xícara de chá de ervas calmantes.
Infelizmente, todos que ficaram no que tinha sido a catedral principal de Thraben, exceto a própria Gisa, estavam além de tais sugestões, estando inequivocamente mortos. A invocadora de carniçais tinha feito a coisa certa depois que os zumbis de Liliana tomaram a cidade e a própria Liliana seguiu em frente; ela os protegeu. Isso significava eliminar o máximo possível da população viva restante, já que os vivos eram notoriamente egoístas e tendiam a se opor a serem mastigados.
Não tendo nenhum interesse em ser derrubada, presa, ou pior, ver seus amados mortos serem devolvidos ao solo antes que ela tivesse se cansado deles, Gisa cuidou da ameaça.
Mas a ameaça também era fonte de matéria-prima com a qual poderia expandir seu exército, e não sendo – ugh – um suturador como seu irmão decadente, tomara que ele tenha sido consumido por furúnculos e fardos de carne viva até que se rendesse ao abraço misericordioso da própria morte, ela não poderia colocar suas criaturas juntas enquanto não atingissem um certo nível de dano. A carne deles apodrecia muito mais lentamente do que se estivessem no solo, sem sua vitalidade emprestada para sustentá-los, mas ainda apodrecia. Membros caíram. Mandíbulas soltas; dentes soltaram sua arcada. Ela poderia segurar a cidade por enquanto, enquanto sua legião era forte e seu governo inquestionável; ela não poderia aguentar para sempre.
Imperatriz do túmulo vazio e rainha incontestada de Thraben, Gisa desabou na cadeira de pelúcia que servia como seu trono, deixou cair o queixo sobre os nós dos dedos e ficou de mau humor.
Fora das muralhas de Thraben, na longa e vazia estrada entre ela e a última cidade controlada por humanos no tênue domínio de Gisa – agora destroços fumegantes ocupados pelos geists dos condenados e mortos lentamente aglomerados, deixada para queimar quando recusaram a se erguer – um exército marchava.
Marchava sem fome ou cansaço, sem pausa para descanso. Quando um soldado caía, eles eram deixados na lama, chão para os pés de seus companheiros pisar. Ninguém objetou ou reclamou. Aqueles fracos estavam para trás agora.
À frente da coluna cavalgava um homem com bochechas encovadas e uma juba ainda gloriosa de cabelo, apesar da podridão e do sangue que endurecia perto de seu crânio. Seu corcel era um cavalo de guerra outrora poderoso, cuja pele havia sido quase toda arrancada pela decomposição, deixando-o como uma escultura ambulante de músculos e ossos. Cada passo flexionava seus flancos e fazia com que pedaços caíssem, desgastando-o passo a passo.
Ele carregou seu cavaleiro à frente, obstinado na morte como nenhuma coisa viva poderia ser, e aquele cavaleiro esquadrinhou o horizonte, machado na mão, procurando sinais de movimento perto das muralhas de Thraben.
Ele podia senti-la até mesmo agora, chamando, chamando, chamando sem parar. Ele não era um de seus escravos dementes, por mais que pudesse chamá-la como a arquiteta de sua segunda e melhor existência; ele teria morrido saciado, feliz com a história de sua vida, com as mulheres que cortejou e com os trabalhos que fez, se ela não o tivesse rejeitado tão injustamente. Ele e Gisa foram feitos para ficarem juntos. Que prova mais verdadeira poderia haver do que o fato de que quando ele morreu, ele ressuscitou com a mera lembrança de seu chamado, ainda o homem que era em vida, ainda saudável e bonito e pronto para cortejar, pronto para ser cortejado de volta? Ele iria procurá-la. Ele iria encontrá-la. E ele ocuparia seu lugar de direito ao lado dela, Wilhelt, o De tirar o Fôlego e Gisa, a Gloriosa, figuras dignas das lendas que certamente cresceriam ao redor deles, criando suas raízes no solo fértil de seu amor.
Antes de sua própria morte e retorno, ele teria dito que os carniçais não tinham alma, que seja lá o que os animava estava além do sentimento humano. E é verdade, eles sempre pareceram insensíveis quando ele caminhava entre os vivos, quando eram monstros para perseguir durante a noite e aterrorizar os inocentes; mas agora ele sabia a verdade. Agora que ele andava do outro lado da sepultura, ele finalmente viu a bela complexidade que adormecia dentro dos corações dos mortos. Todos os dias, quando seu exército se protegia da pior parte do sol – o cheiro de decomposição queimada pelo sol nunca ganharia qualquer prêmio – ele fechava os olhos e sonhava os sonhos de morto com Gisa.
Gisa, seu propósito. Gisa, seu amor. Gisa, que seria sua rainha assim que aceitasse que seu amor era verdadeiro e suas ações sinceras.
À frente de sua coluna de mortos, Wilhelt marchou sobre Thraben, e o silêncio se seguiu, ininterrupto pelos gritos dos homens ou pelos grasnidos dos pássaros carniceiros. Onde seu exército marchava, ninguém restava para viver.
Caro Carniceiro,
Eu sabia que você era inferior a mim. Nunca imaginei que você pudesse ser tão cruel. Joguei seus estúpidos jogos. Segui suas regras intermináveis, inúteis e insuportáveis. Eu era a melhor das irmãs, a melhor das possíveis irmãs – muito mais delicada do que você merecia – e agora você me abandonaria ao tédio e ao pó? Você não pode nem mesmo enviar algo horroroso e sem sentido, remendado de uma dúzia de pássaros bestiais, para me dar algo para fazer com meu tempo? Eu lamento e mofo aqui, querido irmão, e às vezes, eu até desejo que o povo de Thraben – aqueles que sobreviveram, fracos e covardes que são, corram como fizeram com aquela sua namorada arrogante, Liliana – peguem tochas e espadas e marchem contra mim, como teriam feito antigamente.
Mas, infelizmente, eu sei onde o povo de Thraben está localizado, e eles já estão aqui comigo, todos jurados a meu serviço. Eu poderia ordenar que eles sitiassem minhas ameias e ameaçassem seus companheiros, mas seria pouco mais do que um jogo de sombras, todos os fantoches amarrados à minha mão. Eu poderia liberar alguns do meu controle, deixando-os ficarem ferozes e furiosos, mas eles seriam rapidamente desmontados pelo resto da minha horda, e meus súditos são bons e obedientes e, o mais importante, meus. Sacrificá-los tão levianamente seria cruel ao extremo. Eu não posso fazer isso com eles. Não importa o quão poderosa seja a tentação. Seria injusto.
Veja, eu posso até tratar os mortos em meu domínio com justiça, e você não pode fazer o mesmo por sua própria e uma vez amada irmã! Que tipo de irmão você acabou se tornando.
(Não mais) Sua,
Gisa.
Gisa-
Sou talentoso na minha arte, e mesmo eu admito que você tem um dom para a sua. Nossos pais transmitiram bons ossos e bom sangue ao mesmo tempo, e seríamos realmente tolos se tivéssemos desperdiçado ambos. Como eu sei que você fez uso dos ossos de nossos pais, contra minhas estridentes objeções, devo presumir que você está fazendo bom uso do sangue deles também em seu domínio contínuo de Thraben.
Admito que seu rápido pensamento em reivindicar a cidade e os escravos abandonados de Liliana me impressionou. Eu teria feito o mesmo, na sua localização e dotado de seus talentos. Mas não estou com inveja. Meu próprio trabalho consome todos os meus momentos despertos; Sinceramente, não tenho certeza de como consegui arranjar tempo para responder à sua última missiva choramingando.
Não, não irei salvá-la dos frutos de suas próprias maquinações. Não, não vou intervir neste desastre que você mesmo criou. Você queria isso. Na linguagem comum, você cavou sua própria cova e agora apodreça nela.
Geralf.
Gisa espreitou a varanda da catedral, circulando a torre de novo e de novo, o vento chicoteando seus cabelos e puxando suas roupas para um desalinho quase não notado. Alguns morcegos mortos guincharam sua adoração quando ela passou por eles, e ela reconheceu o serviço deles com um movimento de seus dedos, incapaz até mesmo de sentir prazer na lealdade de couro alado. Invocar pequenos roedores, mesmo os voadores, era trabalho de criança; Geralf certamente zombaria se os visse e perguntaria naquele tom presunçoso e superior se ela não achava que havia superado esses passatempos infantis.
Eca. Como ela sentia falta do som de sua arrogância monótona, a maneira como ele estendia as vogais como se elas pudessem julgar por si mesmas, a maneira como ele pensava que sabia mais do que qualquer outra pessoa, não importava o assunto. Ela nunca conseguiria admitir na cara dele, e teria negado até a morte, mas ela sentia falta de seu irmão.
Era estranho, estar longe dele há tanto tempo por motivos diferentes de um ou ambos estarem presos por tolos de mente pequena que não conseguiam entender o poder do gênio Cecani. Morrer a serviço do sobrenome era um privilégio, não um direito, e as pessoas não deveriam reagir tão mal à honra. Especialmente porque não era como se eles ficassem mortos por muito tempo.
Gisa olhou para o céu noturno nublado, como se ousando fazer algo que a ofenderia mais do que a última missiva de seu irmão. Então ela fez uma pausa.
Alguém estava cavalgando pela estrada para Thraben.
Ninguém vinha cavalgando por aquela estrada há meses. Ela tinha sido abandonada desde que os mortos de Liliana – agora os mortos de Gisa – tomaram a cidade, e nenhum vivo ousou se aproximar de seus limites! Mas agora alguém estava chegando, uma luz cintilando na arma em suas mãos, e o que parecia ser uma legião completa de homens marchava atrás deles. Gisa apertou os olhos às formas se movendo ao longo da estrada.
Não, não eram homens. Eles se moviam como um, estranhamente organizados, mas sem a suavidade dos vivos; seus pés subiam e desciam no ritmo espasmódico dos mortos. Esses eram homens ressuscitados, e isso significava que a figura à frente deles devia ser seu invocador de carniçais. Seus olhos se estreitaram. Ninguém reivindicaria seu território. Ninguém iria desafiá-la por ele.
E era algo a fazer, o que era delicioso além das palavras. Ela girou e correu para as escadas, descendo para as profundezas da catedral, morcegos mortos-vivos tremulando em seu rastro e guinchando em um registro que mesmo a maioria dos mortos não conseguia ouvir.
Wilhelt alcançou os portões de Thraben, fechados e enferrujados, sem a supervisão de mãos humanas por muito mais tempo do que deveriam, e encontrou Gisa já esperando, seu glorioso cabelo solto, seu belo vestido rasgado do mais artístico e elegante dos farrapos. Ela deve tê-lo feito para comemorar sua chegada, pois por qual motivo ela estaria tão bonita para qualquer homem inferior?
“Linda Gisa,” ele gritou, e sua voz ainda era clara e forte, apesar da escuridão do túmulo. Certamente isso diria a ela que ele não era um carniçal comum! Quantos ressuscitados poderiam falar tão claramente, poderiam lembrar o nome da mulher que eles amaram em vida? Ninguém em sua companhia conseguiu tal façanha! “Finalmente a sua solidão chegou ao fim, pois vim para me juntar a você!”
Gisa olhou para ele, aqueles lábios perfeitos se curvando em um sorriso lento, aquela sobrancelha perfeita se franzindo no que parecia ser confusão. Finalmente, inclinando a cabeça para o lado, ela perguntou: “Eu te conheço?”
Wilhelt olhou para ela. “Claro que sim,” ele respondeu. “Eu sou Wilhelt, o De tirar o Fôlego, e vim para tirar o seu fôlego.”
“Ainda estou usando meu fôlego,” disse Gisa.
O olhar de Wilhelt se tornou uma carranca. “Nós nos conhecemos na floresta! Foi um dia glorioso, ainda mais pelo brilho combinado de nossa presença.”
“Ah,” disse Gisa, em reconhecimento repentino. “Wilham. Eu me lembro de você. Você era aquele lindo, lindo lenhador que conheci enquanto procurava naquele antigo túmulo por novos amigos. Você era menos interessante do que qualquer uma das coisas mortas que eu encontrei, e eu o deixei com suas árvores. Não tenho espaço real para vaidade em minha vida; não com Geralf tão consumido pela necessidade de desmaiar por causa de seu próprio gênio.” Quando ele não se mexeu, ela ergueu uma das mãos e acenou languidamente, como se isso fosse o suficiente para apressá-lo.
Não foi o que aconteceu. Ele ficou boquiaberto, olhos mortos incrédulos. “Eu vim até aqui… você vai me rejeitar uma segunda vez, depois de tudo que fiz por você? Eu morri por você!” Bem, isso não era totalmente verdade. Mas a queda da árvore que o esmagou certamente possuía um ar romântico.
“Parece que não funcionou, e você se ergueu sem o benefício de um invocador de carniçais, ao que parece,” disse Gisa, e Wilhelt ficou chocado ao ouvir rejeição em seu tom. “Tsc. Um trabalho desleixado, se você quer saber. Qualquer idiota pode plantar um arbusto. É preciso um mestre para transformar esse arbusto em um elefante.”
Wilhelt continuou olhando enquanto ela levantava as mãos e assobiava, uma nota longa e baixa que parecia se enganchar em torno da base de sua coluna e puxar, como um anzol deslizando em um peixe. Ele se deparou com o desejo repentino e quase irresistível de largar o machado e ir até ela, de se render à ferocidade da vontade que o invocou da sepultura para levantar um exército próprio e ir para o lado dela. Ser um escravo e não um comandante, sujeito aos caprichos e manias do seu desejo.
Seu braço tremia, os músculos repentinamente cansados de segurar sua grande arma no alto, e ele também tremia, com a força da resistência. Ele tinha vindo aqui para se juntar a ela como um igual, não como um escravo, mas aos olhos de Gisa Cecani, os mortos nunca poderiam ser iguais, nunca poderiam ser semelhantes, poderiam ser amados, certamente, mantidos como animais de estimação eram mantidos, mas não poderiam ser sua casa ou conforto.
Ele não era uma posse. Ele era Wilhelt, apelidado De tirar o Fôlego por todas as mulheres que já o viram – todas as mulheres, exceto uma – e era essa a única mulher que poderia ter sido boa o suficiente para ele. Ele convocou seu próprio exército, apesar de não ser considerado um invocador de carniçais em vida, e eles marcharam ao seu comando. Ele não cederia. Gisa puxou. Wilhelt recuou. Gisa puxou com força. Wilhelt quase tropeçou, sua vontade cedendo, antes que ele recuperasse seu controle mental e puxasse em resposta, quebrando o laço entre eles quando o assobio de Gisa morreu, sufocado em sua garganta.
Ela tossiu, cuspindo algumas notas dissonantes, depois olhou para ele com os olhos semicerrados. “Então, é para ser assim?” ela perguntou.
Ele rosnou. “Eu não sou um boneco para ser atraído para seus jogos! Dê-me uma chance, linda Gisa, e eu provarei que sou sua igual na gloriosa morte!”
Os olhos de Gisa se estreitaram. “Muito bem, então. Eu estava ficando entediada de qualquer maneira.” E ela recuou pelos portões de Thraben, batendo-os decisivamente atrás dela, deixando Wilhelt e seu exército parados na frente da cidade, com o impulso quebrado, mas a mente ainda era totalmente dele.
Gisa bateu a porta e girou para se pressionar contra ela, como se seu corpo estreito fosse a barreira final para impedir que aquele homem e sua legião violassem as paredes de sua cidade. Imagine, Wilham, aqui! Em Thraben, onde nunca tinha sido convidado a estar, valsando como se fosse o dono do lugar! E ressuscitado sem ajuda, como se isso não fosse indizivelmente desajeitado!
Pessoas morreram, tornando-se cadáveres. Invocadores de carniçais os puxaram de volta ao mundo, transformando-os em carniçais. Ou açougueiros como o irmão dela usavam a ciência para imbuí-los de uma paródia hedionda e desonesta da vida, como se a eletricidade e as conexões químicas pudessem substituir a boa e velha necromancia! As pessoas não morrem e simplesmente voltam por conta própria! Ou, melhor, voltavam, ela sabia perfeitamente bem que voltavam, mas não deviam! Era inapropriado! Era desnecessário! Era…
Era deselegante. Sim, essa era a palavra que ela queria.
Deselegante, mas bem-vindo ao mesmo tempo, porque era algo para fazer. Geralf poderia pensar que ele era o único oponente que ela poderia ter, mas ela sabia mais, e isso… Wilham havia conseguido algo improvável e irritante o suficiente para apresentar um desafio decente. Não havia nada como a oportunidade de testar a si mesma e seus amados brinquedos contra uma força adversária! Ah, ela estava esperando por algo como este dia.
Quando algo bateu contra o lado de fora da porta, Gisa se endireitou, assobiou seus súditos de volta para ela e correu. Não que ela tivesse medo de um homem morto, ah não, nem um pouco, mas ele estava com todo o seu exército na estrada diante de sua cidade, enquanto ela estava assistida apenas pelos poucos que estiveram perto o suficiente para se juntar a ela sem aviso prévio. Se ele viesse com sua força, ele se encontraria com ela em toda a sua glória, e eles veriam quem era o superior na dança dos mortos-vivos. Ele aprenderia, como todos os outros antes dele, que aqueles que subestimaram Gisa Cecani o fizeram por sua conta e risco.
Eles raramente faziam qualquer outra coisa depois disso, a menos que ela pedisse.
Os cascos do garanhão de Wilhelt batiam contra as portas enferrujadas de Thraben com ecos profundos e retumbantes enquanto Wilhelt incitava a besta, até que a porta desmoronou entre um golpe e o seguinte e a cidade ficou aberta diante deles. Wilhelt incitou suas tropas através da abertura, escolhendo – sabiamente – cavalgar no centro da formação, em vez de subir na frente. Eles precisavam dele para dirigi-los, e ele não poderia fazer isso se não pudesse ver para onde estava indo.
Sim. Essa era absolutamente a razão, e não o medo vago do que uma invocadora de carniçais furiosa poderia fazer quando encurralada em seu próprio covil. Ele incitou seu exército a avançar e eles, não tendo vontade própria, foram. Ele cavalgou bem envolto nos corpos em decomposição de seus companheiros e não percebeu que o céu acima dele começava a escurecer.
Eles passaram por baixo de uma ponte de pedra e, quando cavalgaram para o outro lado, o céu ficou escuro como se tivesse uma sombra acima deles. Wilhelt ergueu os olhos.
O véu rodopiante de morcegos e corvos, gralhas e abutres abriu bocas apodrecidas, gritou com gargantas apodrecidas e desceu.
Somente os invocadores de carniçais mais poderosos podem assobiar as bestas de suas tocas, chamá-las para fora de seus ninhos, mas aqueles que podem tendem a ter um afeto notável pelo enxame, o ninho de ratos ou bando de morcegos que caiu em suas mãos. Gisa, dada a população de uma cidade que se curvava aos seus projetos, não era diferente. Pássaros mortos-vivos e apodrecidos caíram do céu para atacar Wilhelt e seus homens com suas garras. Em vão, eles golpearam seus atacantes enquanto Wilhelt protegia o rosto com os braços antes de rugir com fúria e balançar seu machado em um grande arco, pássaros despedaçados caindo como chuva. Ele balançou de novo, e de novo, e riu quando seus súditos começaram a arrancar coisas voadoras do ar e a parti-las em dois.
E ele seguiu em frente.
Eles passaram pela entrada da cidade e entraram na larga avenida que antes havia delimitado o pequeno, mas movimentado, distrito comercial. As lojas estavam vazias, as portas entreabertas e as janelas escuras. Wilhelt incitou seus homens a avançar.
Eles estavam na metade da avenida quando os mortos surgiram dos prédios nos dois lados, as mãos levantadas, prontos para pegar, rasgar e matar.
“GIIISSSSAAAAA!” rugiu Wilhelt, brandindo seu machado enquanto a batalha se desenrolava ao seu redor. Seu cavalo empinou e bateu, cravando os cascos ossudos e afiados em crânios frágeis.
“Você não precisa gritar,” disse uma voz irritada da passarela acima. Wilhelt ergueu a cabeça.
“Ora, Wilham, não tem que ser assim,” ela disse. “Por que não entregá-los a uma invocadora superior? Será um final melhor do que o que eles estão encontrando agora…”
Desesperado, Wilhelt olhou de volta para seus homens. Eles estavam lutando bravamente, mas enquanto ele tinha um exército, Gisa tinha uma população. Para cada um que seus homens destruíram, outros três corriam para tomar seu lugar, e sem parar de aparecer mais dos prédios quebrados. Se continuasse assim, eles perderiam. Ele se voltou para Gisa.
“Não,” ele rosnou. “Vou provar que podemos ser mais do que brinquedos!”
“Mas aqui está você, brincando com seus soldadinhos.” Gisa suspirou. “Muito bem. Adeus, Wilham.” Em seguida, ela saiu apressada pela calçada, sem olhar para trás, enquanto seus soldados avançavam.
Ela ainda era linda. Wilhelt a observou partir, melancólico como sempre fora, enquanto os mortos de Gisa lutavam contra suas próprias fileiras em uma luta apática e brutal. Eles não tinham como vencer – agora ele entendia. Mas talvez uma queda de braços (e pernas e cabeças decepadas) não fosse o único caminho para o coração de Gisa.
Wilhelt enfiou a mão sob o peitoral e tirou a carta que carregava ao lado de seu coração que não batia desde sua ressurreição. Ela havia sido escrita antes que seus dedos se enrijecessem além da formação de palavras simples e ainda era muito legível para um carniçal. Sério, como ela poderia deixar de ficar impressionada com ele?
Voltando-se para seus homens, ele selecionou um dos menos decadentes, que parecia razoavelmente ágil, e empurrou a carta em sua direção. “Vá,” ele comandou. “Você é meu presente para ela. Corra até que ela diga para parar, apenas garanta que a carta seja entregue antes de se entregar ao domínio dela.”
O homem pegou a carta e correu, arrastando os pés e tropeçando, na direção que Gisa tinha ido.
Gisa se posicionou bem no centro da praça, flexionando as mãos e respirando rapidamente. Ela não deveria ter ficado tão animada com a ideia de uma briga com alguém que não fosse o estúpido, estúpido Geralf, mas ela estava; este “Wilham” pode não ser nada além de um carniçal, mas ele ainda conseguiu levantar um exército próprio e vir para enfrentá-la. Ele era muito pegajoso – ela não iria convidá-lo para compartilhar seu covil tão cedo – mas ele era intrigante. Ela estava disposta a admitir isso.
Um único ghoul correu para a praça, indo direto para ela, um envelope na mão. Ela assobiou e sentiu o gancho de sua música afundar em sua mente apodrecida, arrancando-o das garras de Wilham em um instante. Ela sorriu quando o menino caminhou mais calmamente para o lado dela, agora devidamente sob seu controle, e arrancou o envelope de sua mão.
Dentro havia uma única folha de papel. Ela piscou, lendo duas vezes antes de amassá-lo em uma bola e jogá-lo no chão.
“Linda Gisa-
Eu vivi para você. Amei por você. Eu morri por você. Eu me levantei por você.
Tudo o que fiz em minha existência foi para merecer sua consideração.
Faça-me o mais feliz dos homens ou carniçais, e seja minha rainha.
Wilhelt.”
WILHELT. Até parece que ela erraria o nome dele, se ele importasse metade do que pensava! A presunção do homem de vir ao território dela, negar-lhe os carniçais que eram dela por direito e, então, sugerir que ela poderia estar errada sobre algo tão básico como um nome!
Ela resolveu destruí-lo.
O exército invasor entrou na praça, seu líder bonito e podre à frente. Pela primeira vez, ele desceu do cavalo, avançando com um machado na mão.
“Gisa!”
Ela revirou os olhos. “Sim, Wilham, eu sei meu próprio nome. Esta é sua última chance – entregue seus carniçais, e você mesmo, a mim, e eu vou deixar você – bem, não viver. Mas você entendeu.”
Ele olhou para a folha de papel amassada no chão e seu rosto caiu. “Ninguém jamais resistiu aos meus encantos.”
“Querido Wilham. Há uma primeira vez para tudo.” Ela assobiou, forte e rápido, e ele sentiu o controle sobre seus homens ser agarrado novamente por aquela força invisível. Ele sabia que era Gisa lutando para arrancá-los. Wilhelt rugiu e deu um puxão para trás, encantado em ver Gisa tropeçar, mesmo que apenas um pouco; ele era forte, viu? Ele poderia fazê-la ouvir!
Então Gisa gritou, e todos os morcegos em Thraben desceram.
Não parecia possível que algo tão pequeno como um morcego pudesse ter tantos dentes afiados ou atacar com tanta ferocidade. Para cada um que Wilhelt ou seus homens davam um tapa no ar, mais quatro avançavam, soltando gritos estridentes e rasgando qualquer carne exposta. Nem mesmo a armadura era uma defesa contra um fluxo interminável de roedores voadores cujo próprio senso de autopreservação havia sido eliminado.
No final, com os cambaleantes remanescentes de seu exército ao seu lado, Wilhelt foi forçado a se virar e fugir, para que sua segunda vida, presumivelmente final, não terminasse tão abruptamente quanto a primeira.
Gisa saiu do vidro quebrado que cobria os degraus da catedral, gritos dos mortos ainda soando em seus ouvidos, altos o suficiente para quase obscurecer o martelo calmante de seu coração. Geralf nunca a deixaria ouvir o fim de tudo se ela morresse antes dele! Pedaços de corpos quebrados estavam espalhados pela praça, humanos ou não; um par de corvos mortos-vivos bicou os olhos do cavalo de Wilham, caído e decapitado, a cabeça – e os olhos – a alguma distância do resto.
O próprio Wilham havia partido. Gisa não conseguiu encontrar um único pedaço dele.
Ela olhou ao redor da praça coberta de sangue e suspirou. Era o fim do jogo, então. Bem, sempre havia o próximo.
E Geralf não ficaria feliz em vê-la?
Meu querido irmão –
Concluí que você está perdido sem mim e precisa da minha presença amorosa de irmã para dar sentido à sua vida desperdiçada. Estou a caminho de você agora e devo chegar ainda esta semana. Arrume um quarto para mim. Mal posso esperar para ver o que você tem feito enquanto eu estava ocupada governando a cidade que sua namorada inútil abandonou!
Mais uma vez, sua adorada irmã,
Gisa.
Gisa,
O quê? Não! Não exijo a sua presença, que nunca foi amorosa, e só pode ser chamada de irmã na tecnicalidade de que infelizmente somos parentes! Você só vai atrapalhar minha pesquisa. Por favor, por favor, se você precisa deixar Thraben, vá para qualquer outro lugar no mundo, eu imploro. Qualquer lugar exceto aqui.
Certamente NÃO seu,
Geralf.
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