Mtg Lore
Compêndio da Lore de Magic the Gathering
EPISÓDIO 02
Valerie Valdes
Primeiro trabalho para Magic: the Gathering. Escreveu a trilogia Chilling Effect.
WAYTA
Sala após sala, túnel após túnel, Wayta seguiu a poetisa-guerreira e seu assistente loxodonte cada vez mais profundamente no solo. Ela e dezenove de seus companheiros guerreiros reportavam-se a Inti e Caparocti, oficiais enviados pelo imperador para ajudar Huatli em sua missão. Todos estavam armados e prontos para enfrentar qualquer inimigo que encontrassem, mas até agora o inimigo mais perigoso era o pó.
Wayta coçou a pele cicatrizada sob o tapa-olho, o ferimento era uma lembrança tangível de tudo o que ela havia perdido na guerra contra os phyrexianos. Quando ela mentiu sobre sua idade para se juntar às fileiras dos defensores de Ixalan, o caminho que escolheu parecia tão claro e simples. Ela ia aonde lhe mandavam, comia e dormia quando lhe mandavam. Lutou quando foi ordenada. Após a invasão, ela se afastou das outrora reconfortantes selvas de sua casa, agora repletas de fantasmas de seus companheiros caídos. Mas não importa quão longe ela navegasse com a Coalizão Brônzea, não importa quantas vezes ela pisasse nas tábuas do Banco de Areia ou raspasse cracas das laterais dos navios, o Sol Trino a seguia. Cuidava dela. Aquecia-a quando ela estremecia com velhos medos. Gradualmente, as piores sombras em seu coração foram afastadas pela luz. Ela deixou os piratas e voltou ao Império do Sol um ano mais velha, ouviu falar dessa expedição em Pachatupa e sabia que era exatamente o desafio – e a distração – que ela estava procurando.
Agora, aqui estava ela, de volta à sua velha armadura, no escuro, procurando os fantasmas de outras pessoas. Pelo menos o dela permanecia na superfície.
Quint e Huatli examinaram outra pintura em outra sala, iluminada por um globo afixado na placa do peito de Huatli, carregando a luz do Sol Trino. A matilha de dinossauros batia os pés incansavelmente, e até mesmo o geralmente bem-comportado Pantlaza vibrava e rosnava em desagrado. Wayta compadeceu-se.
“Mais sinais de luta,” Huatli murmurou, passando a mão por uma ranhura que danificava a imagem que representava uma batalha.
“E mais daquele pigmento roxo-rosado,” Quint disse. “Você tem certeza de que nunca encontrou isso antes?”
“Tenho certeza,” Huatli respondeu.
Um dos dinossauros se ergueu. Wayta enviou-lhe um pensamento tranquilizante enquanto seu condutor envergonhado puxava seu arnês, as luzes penduradas no couro balançando e projetando sombras estranhas.
“Cuidado,” Inti disse. “Não quero quebrar mais nenhuma cerâmica.”
“Cerâmica?” Quint perguntou, com as orelhas em alerta. Ele seguiu o gesto de Inti e se ajoelhou para vasculhar uma pilha de cerâmicas quebradas e outros objetos. Ele pegou algo com a tromba e tocou na língua. Wayta se encolheu.
“Osso,” Quint disse solenemente.
“Nojento,” Caparocti disse. “Huatli, podemos continuar?”
Relutantemente, Huatli deixou o mural para trás.
Eles seguiram em frente, descendo túneis e caminhando por cavernas escuras e frias. Em quase todos os locais onde o caminho se estreitava, encontraram barricadas e corpos, alguns preparados para o descanso eterno como os da primeira sala, outros caídos em qualquer lugar, com armas agarradas em seus dedos.
Wayta tentou não se perder nas lembranças de suas próprias batalhas; escorregando no sangue, colegas gritando, o cheiro de magia, suor e morte. Ela se perguntou se o conflito seria inevitável, se a paz seria transitória e frágil como ossos e argila.
“Olá, o que é isso?” Quint disse. Ele e Huatli pararam novamente e logo Wayta viu o que os havia parado.
Esta câmara continha um abismo cheio de névoa verde brilhante, o teto esculpido com glifos gigantes cujo significado lhe escapava. Enormes blocos de pedra, cada um com seu próprio glifo, estendidos sobre o abismo como uma ponte. As lacunas entre as pedras dificultariam a travessia.
Caparocti deixou cair uma pedra no nevoeiro. Nenhum som sinalizou a queda.
“Isso é ruim,” observou Inti secamente. Wayta concordou.
“O poema fala disso,” Huatli disse, franzindo a testa, e recitou os versos.
Atravesse as brumas do tempo
Pedra por pedra, pé e mão,
Coração forte, respiração calma, olhos atentos,
Comece de novo para chegar à conclusão.
Huatli passou o dedo por um painel fixado na parede, também com os mesmos glifos. “O que será que isso significa?” Vários símbolos estavam quebrados ou faltando, pedaços de pedra espalhados pelo chão abaixo.
Wayta passou as palavras do enigma na língua como carne apimentada. Ela não havia estudado as línguas antigas como Huatli; a guerra roubou-lhe essa possibilidade. Mas se isso fosse como a porta…
“Os glifos na ponte correspondem às palavras do poema?” Wayta perguntou.
Huatli assentiu. “Do mesmo jeito que antes, não diretamente. Tem uma sandália e tem uma palma.” Ela apontou para cada pedra enquanto falava, um caminho se formando na mente de Wayta.
“E ‘começe de novo’ sugere que o padrão se repete,” acrescentou Quint. “Bom trabalho.”
Wayta deu um passo à frente. “Deixe-me tentar, Poetisa Guerreira.”
Huatli assentiu, sua expressão suavizando. “Boa sorte.”
Entregando sua mochila para outro guerreiro, Wayta recuou da beira do abismo e fez uma rápida oração a Tilonalli, o sol escaldante, pedindo força. Ela correu e pulou na primeira pedra.
Ela permaneceu firme sob suas botas. Expirou de alívio e pulou para a próxima.
Ela continuou, uma após a outra, ficando mais ousada à medida que o lado oposto do abismo se aproximava. Sua ousadia a deixou desleixada e, após uma aterrissagem desajeitada, ela tropeçou em uma pedra adjacente.
Sem qualquer aviso, a pedra caiu no nevoeiro.
Wayta saltou e agarrou a pedra certa antes que a névoa a engolisse. Quando se levantou, as plataformas começaram a se reorganizar com um som estridente, e ela quase perdeu o controle. Ela olhou para a esquerda, vendo a morte chegar na forma de uma pedra correndo em sua direção para derrubá-la ou esmagá-la.
Mãos fortes agarraram seus braços e a levantaram. Caparocti a soltou quando estava segura, e ela lutou para acalmar o coração acelerado.
“Obrigada,” Wayta disse.
“Não foi nada,” Caparocti respondeu. “Vamos terminar isso.”
Wayta assentiu e se recompôs, procedendo com mais cuidado. Juntos, eles chegaram ao fim, encontrando um painel de glifos na parede que combinava com os que flutuavam atrás deles e com os quebrados do outro lado.
“O que isso fará?” – perguntou Caparocti.
“Eu acho…” Wayta tocou os glifos na ordem mencionada no poema, e eles brilharam brevemente. As plataformas deslizaram juntas, formando uma ponte sólida, muito mais fácil de atravessar. Caparocti assobiou e gesticulou para que o resto do grupo atravessasse enquanto Wayta se ensinava a ficar quieta.
“Onde você serviu?” Caparocti perguntou, olhar afiado como uma lâmina.
“Tocatli,” Wayta respondeu.
“Qualquer um que sobreviveu lá será um recurso valioso na guerra que se aproximava contra a Legião do Crepúsculo,” disse ele.
Wayta olhou respeitosamente por cima do ombro. “Tem certeza de que a guerra está chegando?”
“Tão certo como o dia segue a noite,” ele respondeu. “Os colonizadores devem ser eliminados, ou nunca deixarão de tentar nos governar. O poder protege o nosso império.”
Wayta pensou novamente nos corpos pelos quais haviam passado nas cavernas e naqueles que enchiam seus sonhos, perguntando-se qual seria o preço desse poder.
MALCOLM
Elevadores, Malcolm concluiu, eram uma forma especial de punição criada apenas para sirenos. Assim como as cavernas.
Ele e sua equipe estavam no décimo – décimo primeiro? – elevador, os faróis e as luzes dos ombros mal cortando a escuridão do cenote. Embora ele pudesse facilmente usar suas habilidades de radiestesia para encontrar minério, encontrar pessoas desaparecidas estava além do escopo de sua magia. Cada vez que chegavam ao fim de um elevador, procuravam por sinais dos moradores da Cidade Baixa, e encontravam uma confusão de rastros na poeira de minério que sugeria muitas pessoas se movendo em uma direção. Cada nível tinha seus próprios recortes e cavernas escavadas nas paredes, e cada um mostrava sinais de que seus trabalhadores se juntaram ao êxodo em massa, sempre para baixo.
A descida foi interrompida com um solavanco e um baque. Malcolm desceu e esticou as asas, olhando em volta.
“SEM OURO, SEM GEMAS,” Bermuda gritou.
“Cala a boca,” Malcolm disse. “Não precisamos que nosso inimigo saiba que estamos chegando.”
Bermuda sacudiu o rabo e caminhou até a entrada de um túnel.
O próximo elevador os esperava do outro lado do cenote. Malcolm estava prestes a iniciar o longo processo de instalação dos contrapesos e verificação das linhas quando Bermuda gritou novamente.
“Eu disse silêncio,” Malcolm sibilou. Mesmo assim, ele correu para ver o que deixava Bermuda entusiasmado.
Um rastro aleatório de ferramentas parecia levar para dentro de um dos túneis, e não para fora, embora fosse difícil perceber a diferença. A forma como as alças caíram, as marcas no chão. Mais reveladoras eram as marcas manchadas nas paredes e no chão, como sangue, mas de um preto esverdeado. O ar cheirava levemente a mofo e podridão, revirando o estômago de Malcolm.
“Vamos,” Malcolm disse, gesticulando para que dois de seus companheiros o seguissem. “O resto de vocês prepare o elevador.” Ele ajustou a luz no ombro e desembainhou a espada.
Quanto mais fundo ele ia no túnel, mais forte ficava o cheiro fétido. O fungo que brotava das paredes tornou-se mais espesso e predominante, seu leve brilho esverdeado era brilhante demais para ser ignorado. Era belo, de certa forma, mas fazia sua pele e penas se arrepiarem.
No final do túnel, uma caverna se abriu, com o teto desconfortavelmente baixo e repleto de estalactites. Estalagmites semelhantes erguiam-se do solo para encontrá-las. O fungo cobria o teto como um tapete grosso, seu brilho lançando sombras estranhas ao redor da sala.
“Um sinal!” Bermuda sussurrou. Ele cutucou algo com sua lâmina. Uma pilha de ossos brancos e sem carne cobertos de mofo preto.
“Esses não podem ser do nosso povo,” Malcolm murmurou. “Não teve tempo suficiente para…” Ele parou, pensando no cadáver do pobre Lank, com cogumelos brotando de seus olhos e boca, se decompondo mais rápido do que deveria.
“Chefe,” disse um dos piratas com urgência, apontando.
Nas sombras do outro lado da caverna, alguma coisa se moveu. Várias coisas.
O outro pirata apontou a lanterna para aquela área. Com um silvo como o de uma barata, algo balançou para o lado, para fora da luz. Flanco manchado, escamas, crescimentos de fungos brotando da carne crua, um lampejo de olho em uma cabeça com mais crânio do que pele.
“Precisamos ir,” Malcolm sussurrou. “Agora.”
Um grito vindo da esquerda de Malcolm recuou para um túnel lateral, terminando abruptamente em um ruído úmido.
“Pelo mar e pela tempestade, o que foi isso?” o primeiro pirata perguntou.
Um rugido respondeu, como o de um dinossauro, mas estranho, encharcado, como um marinheiro respirava quando acabava de ser retirado da bebida. Ao mesmo tempo, os piratas apontaram suas lanternas para o som, as altas batidas de seus corações em staccato para os sentidos sirenos de Malcolm.
Um horror emergiu da passagem ao lado deles. O cadáver vivo de um raptor, com metade do focinho apodrecido, o resto cheio de dentes e tentáculos de fungos que ondulavam como anêmonas. Mais revoltante do que Lank ter partido, porque pelo menos ele estava morto; nada tão deteriorado deveria estar espreitando por aí. Ele se movia de maneira rígida e desajeitada, com as garras quebradas batendo e raspando alternadamente o chão de pedra. Brânquias semelhantes a cogumelos tremulavam em seu pescoço, sibilando nuvens suaves e pálidas de poeira.
Poeira, não. Esporos.
“Cubram suas bocas!” Malcolm gritou, procurando a bandana em volta do pescoço. “De volta ao elevador!”
O raptor saltou sobre a pirata mais próxima, que se defendeu com seu cutelo. Sua lâmpada balançando descontroladamente iluminou mais feras que escapavam do túnel, fios de fungos presos a seus membros parecendo se mover como se fossem puxados por algum titereiro invisível. Suas cabeças giraram em uníssono sinistro para encarar Malcolm.
Qualquer coragem que ele pudesse ter fingido sentir murchou sob seus olhares fúnebres. Malcolm agarrou Bermuda pela gola do colete e correu.
VITO
Um mosaico quebrado adornava a parede, representando uma silhueta com asas de morcego pairando sobre servos prostrados. Aclazotz. Mais um sinal de que a peregrinação de Vito decorria segundo a vontade divina.
Bartolomé estudava a imagem a uma distância discreta, iluminada pelos candelabros encantados presos ao cinto. Vito não alimentava ilusões sobre o diretor da Companhia da Baía da Rainha ou sobre sua lealdade. Bartolomé, sem dúvida, esperava encontrar riquezas em suas viagens para levar à rainha Miralda e seus bajuladores. Eles eram muito devotados a Santa Elenda e às antigas escrituras – e à sua própria ganância – para abraçar as verdades suprimidas de Aclazotz.
Ainda havia a cartomante Amalia Benavides Aguirre. Ela parecia mapear cuidadosamente o progresso deles com sua magia, mas às vezes ele a pegava caindo em silêncio, olhando para o nada, seus lábios se movendo como se ela estivesse falando. Será que ela também estava ouvindo Aclazotz chamando-a?
Não. Vito foi escolhido para esta tarefa e só ele servia como instrumento do divino. Ele se mostraria digno trazendo Aclazotz para Alta Torrezon, encerrando os cansativos debates teológicos que atormentavam seu povo. Eles abraçariam sua força vampírica e rejeitariam a humildade e a moderação hipócritas pregadas por Santa Elenda. Nunca mais Torrezon seria acorrentada, física ou espiritualmente.
Ele acariciou a capa do diário do Venerável Tarrian. Ali, pelo menos, havia uma alma gêmea. Se o que o diário dizia era verdade, não era de admirar que a igreja não quisesse que ninguém soubesse disso.
“Hierofante,” Clavileño disse, interrompendo seu devaneio. “Encontramos outra porta.”
Tal como a primeira, esta porta também era precedida por um altar e ranhuras semelhantes no chão. Mais uma vez, Aclazotz pedia um sacrifício. Vito ficou muito honrado em oferecê-lo.
Desta vez, não pediu ajuda a Amalia. Ela era fraca, como muitos eram entre a nobreza. A guerra havia penetrado algumas de suas camadas de tecido, mas não todas.
Clavileño e outro soldado seguraram o servo enquanto Vito cortava sua garganta, sangue escorrendo pelo altar de obsidiana e em direção à porta. A brilhante magia negra abriu o portal, que se moveu pesadamente, abrindo sulcos no chão. Vito limpou a faca enquanto olhava para dentro, enrijecendo de surpresa.
Onde antes ele havia encontrado túneis estreitos que conduziam às profundezas da terra, agora Vito enfrentava um enorme deserto subterrâneo, com uma luz sobrenatural filtrada pelos túneis no teto. Pilares de pedra bruta e buracos como redemoinhos perturbavam a superfície lisa do oceano de areia. Um monumento desabado a algo diferente de Aclazotz fora derrubado e parcialmente engolido pela borda distante da caverna, como se até a terra desprezasse a sua blasfêmia. Enormes passagens do outro lado do mar arenoso, suavemente escavadas como poços de minas, levavam para cima e para a direita.
“Envie um batedor,” Vito disse a Clavileño. “Encontre o túnel com sinais de Aclazotz.” O diário não mencionava um lugar como este, mas Tarrian já estava ausente há muito tempo. A mudança era inevitável.
Clavileño passou as ordens a um batedor, que se aproximou da beira da areia com a lança na mão. Ele deu meia dúzia de passos, usando sua arma para se equilibrar. Sem aviso, rápido demais para emitir qualquer som, ele desapareceu. Uma covinha na superfície marcava onde ele estivera, mas nenhum outro sinal permaneceu.
“Isso é areia movediça?” um dos soldados perguntou. “Já ouvi falar disso.”
“Não deveria ser tão rápido,” Bartolomé respondeu. “Como podemos atravessar tanto disso?”
Vito não seria dissuadido. “Clavileño,” ele disse. “Verifique por cima. Encontre lugares estáveis para atravessar este mar traiçoeiro.” Ele não considerou o que poderia acontecer se nada fosse encontrado. Alguma coisa seria encontrada. Ele tinha fé.
As pernas de Clavileño se dissolveram em fumaça enquanto ele subia no ar. Ele voou de um lado para o outro pelo deserto, descendo para testar diferentes áreas com sua lança, marcando terreno sólido desenhando um grande X em cada local. Quando ele voltou para o lado de Vito, os soldados estavam trazendo tábuas de madeira dos quartos por onde haviam passado, portas e restos de móveis e qualquer outra coisa longa e larga o suficiente para ficar de pé. Formaram uma ponte improvisada até o primeiro local marcado por Clavileño, que a considerou robusta o suficiente para suportar várias pessoas.
Vito foi na frente, carregando a lança do Venerável Tarrian como estandarte. Atrás dele, seguiam-se passos cuidadosos e o relincho inquieto dos cavalos. Eles tinham madeira suficiente para alcançar o primeiro terreno sólido, mas os soldados no final da coluna tiveram que trazer a madeira consigo, movendo-a pela linha para ser colocada na frente. O progresso era tedioso e a areia sugava as bordas do caminho instável, grudando-se nas botas e tingindo o ar com gosto e cheiro de sal.
Algo se moveu nas proximidades. Vito olhou furioso, sem saber o que estava vendo.
Cinco formas pálidas deslizaram pela areia em um movimento estranho e deslizante. Pernas longas e finas, corpos de inseto estreitos e segmentados, braços cruzados dobrados contra o peito. Como um cruzamento entre um louva-a-deus e uma aranha.
“Devemos…” Clavileño começou.
Mais rápido do que se pensava, duas das aranhas-louva-a-deus deslizaram até a coluna de peregrinos. Seus braços se abriram, capturando um carregador e um prisioneiro, arrastando-os enquanto eles gritavam e se debatiam. Com movimentos rápidos e eficientes, as criaturas usavam antebraços afiados para desmembrar suas presas, mandíbulas enfiando os pedaços em bocas irregulares.
O caos estourou. Os cavalos empinaram e tentaram fugir. Os humanos se encolheram juntos enquanto os vampiros se moviam para proteger a si mesmos e a seus servos.
“Expurguem essas abominações!” Vito gritou. “Pelo sangue e pela glória!”
Clavileño repetiu o grito de guerra enquanto brandia sua lança, lançando-se no ar, deixando um rastro de névoa negra onde antes estavam suas pernas. Vários de seus soldados seguiram o exemplo e atacaram o inimigo mais próximo como uma unidade, dois soldados flanqueando enquanto um voava mais alto para atacar por trás. Vito admirou a eficiência brutal deles enquanto examinava o resto dos combatentes.
Amalia murmurou um feitiço que Vito não reconheceu, erguendo a espada defensivamente contra as criaturas. Um deles congelou, aparentemente preso por sua magia. Bartolomé desenrolou um chicote e atacou, enrolando-o no pescoço do monstro. O encantamento do chicote transformou a ponta em uma terrível lâmina curva, que decapitou habilmente a aranha-louva-a-deus com um movimento do pulso.
Vito agarrou a lança de Tarrian como um estandarte enquanto seu olhar se voltava para os vampiros voadores, que abriam feridas abertas nas aranhas-louva-a-deus com lâmina e lança. Logo todos os quatro foram derrotados, afundando na areia, e nenhum outro parecia estar se aproximando. A vitória era deles.
“Quantos perdemos?” Vito perguntou a Bartolomé.
“É difícil contar aqui,” Bartolomé respondeu. “Talvez seja melhor fazer isso quando chegarmos ao outro lado.”
Vito concordou com a cabeça. “Continuem andando,” ele disse. Seu povo obedeceu, e até mesmo alguns humanos correram para ajudar aqueles que tremiam de medo ou passaram para um reino interior que os deixava com os olhos vazios.
Por fim, chegaram ao outro extremo da caverna, onde um caminho sutilmente marcado com asas de morcego esculpidas os atraiu. Bartolomé organizou os carregadores e os prisioneiros, enquanto Clavileño formou fileiras de seus soldados. Relataram que além dos dois levados pelos monstros, um carregador, um soldado, dois prisioneiros e um cavalo haviam caído na areia.
“Honraremos o sacrifício deles,” Vito disse solenemente, examinando seu povo. “O derramamento de sangue é inevitável para garantir que a glória de Aclazotz seja restaurada. Não vacilem em suas convicções e sua recompensa será imensurável.”
Ele passou por Bartolomé ao entrar no novo túnel e, por um momento, a expressão do diretor mudou de uma neutralidade cuidadosa para algo menos otimista. Não importa. Se Bartolomé tentasse atrapalhar a missão, seria eliminado.
Aclazotz voltaria e os inimigos de Torrezon cairiam.
QUINT
Explorar novos lugares nunca seria entendiante, Quint tinha certeza.
Diante dele se estendia uma caverna com muitos quilômetros de largura, cheia de construções de pedra e ruas estreitas de ponta a ponta. Uma cidade, Quint maravilhou-se, construída nesta cavidade profunda. Ele sorriu, lembrando-se de uma outra cidade embaixo da terra. Pelo menos nessa ele não correu o risco de morrer na queda.
“Ó peregrino,” sussurrou Quint. “Que viajante te construiu?”
A cidade foi construída com blocos de pedra cobertos por um fungo luminescente, as superfícies marcadas como um recife de coral. O brilho azul e verde das estranhas protuberâncias era estranhamente regular, quase matemático, como alguns dos complexos círculos mágicos ritualísticos que Quint estudara em Sapioforte. Mais interessantes eram as linhas rosa-púrpura gravadas na pirâmide central da cidade, aparentemente feitas do mesmo pigmento que encontraram repetidamente desde aquela primeira sala, já há muito tempo.
“O que você acha?” Wayta perguntou a ele, gesticulando para a cidade com o queixo.
“É incrível,” Quint respondeu. “Isso me lembra Zantafar.” Ele desejou que Asterion pudesse ver este lugar. Seu antigo mentor teria ficado emocionado.
“Não teste os ossos com a língua aqui,” Wayta aconselhou. “Não gosto da aparência desse mofo.”
Quint estava inclinado a concordar.
Eles continuaram nas profundezas da cidade, Inti e Caparocti enviando guerreiros em busca de armas ou armaduras interessantes, enquanto Huatli e Quint continuaram a examinar quaisquer glifos e pinturas que encontrassem.
Também havia mais corpos aqui, mas, ao contrário de outras salas, nenhum parecia ter recebido ritos fúnebres. Em vez disso, esqueletos petrificados jaziam onde haviam caído, alguns com os braços estendidos, outros curvados com os joelhos no peito, todos despidos até os ossos. Piores eram aqueles engolidos pelos fungos, cogumelos brotando de seus orifícios como buquês macabros.
Um leve brilho rosado ao longe atraiu a atenção de Quint. Ele piscou e a imagem desapareceu, e por um momento ele pensou que tinha imaginado aquilo. Então aconteceu de novo. Ele o seguiu pacientemente pelas ruas, vagamente consciente de que havia deixado todos para trás, menos Wayta.
No centro de uma praça, em frente a uma fonte seca, Quint finalmente encontrou uma pilha de panos e contas, surpreendentemente bem conservados. Ele examinou o tecido, temendo que ele se desfizesse sob seu toque. Em vez disso, uma magia emanava das contas e dos fios feitos daquele onipresente mineral rosa-púrpura, uma magia ao mesmo tempo familiar e diferente.
Ele estendeu o pano cuidadosamente no chão, alisando-o com a tromba e colocando as contas ao lado. Na verdade, vários cordões de contas e nós conectados. O pano fora tecido em tons de roxo, verde, azul e vermelho bem escuro.
“Isso é um poncho?” Wayta perguntou.
“Você saberia melhor do que eu,” Quint respondeu. “Vou tentar um feitiço que possa responder a todas as nossas perguntas.”
Ele ergueu as mãos e começou a traçar os selos do “Refrão”, suas magias arqueomânticas aprendidas pelo treinamento e repetição. O feitiço atingiu seu ápice, e o poncho brilhou com uma chama sem calor enquanto uma leve náusea revirava seu estômago. Então, de repente, a cor da chama mudou, iluminando o rosa púrpura das contas e dos fios tingidos.
O poncho levantou-se, pairando no ar. Um brilho turquesa vindo de dentro se fundiu na forma de um velho usando a vestimenta, com o cabelo preso no topo da cabeça. Ele semicerrou os olhos para Quint e Wayta.
“Quem são vocês?” a figura fantasmagórica perguntou.
“Quintorius Kand,” Quint respondeu. “E você é?”
“Eu sou chamado…” O fantasma fez uma pausa, confuso. “Não sei.”
“Ele se parece com meu avô,” Wayta murmurou.
O rosto do fantasma se iluminou com um sorriso. “Abuelo! Sim! Eu conheço esse nome. Alguém me chamou assim.” Seu sorriso desapareceu. “Mas onde está…?” Ele olhou em volta, como se estivesse vendo o ambiente pela primeira vez. Sua boca abriu e fechou, então seu olhar se voltou para Quint. “Devo avisar Oteclan sobre a infestação micoide. É tarde demais. A porta deve ser fechada!”
Sem mais palavras, o fantasma correu para fora da cidade infestada de fungos.
Oteclan? Micoide? Porta? Quint reconheceu uma dessas palavras, e era importante dado o seu destino. Ele não hesitou; apesar do estômago embrulhado, ele começou a correr para ver aonde o fantasma o levaria.
MALCOLM
Malcolm já havia lutado contra dinossauros antes. Estes eram diferentes.
Sua espada cortou um peito coberto de cogumelos, o aço deslizando pela pele com uma facilidade incomum. A criatura não reagiu, não recuou, não gritou de dor. Simplesmente tentou mordê-lo novamente. Ele girou, subindo pela lateral de uma torre rochosa, saltando entre várias outras antes de se lançar em direção a um espaço livre no chão.
Os outros membros da coalizão não estavam se saindo melhor. Eles se esquivaram entre as estalagmites, evitando garras e dentes. Se a batalha durasse muito mais tempo, eles se cansariam e ficariam desleixados, e então—
“BOOM?” perguntou Bermuda, erguendo-se para que ele e Malcolm ficassem de costas um para o outro. Ele havia trocado seus lançadores por uma faca em cada mão e outra presa pelo rabo.
“Aqui não,” Malcolm disse, olhando para as pontas afiadas das estalactites. Ele não queria correr o risco de ser empalado. Havia algo mais que ele poderia fazer, embora não tivesse certeza se funcionaria.
Malcolm começou a cantar.
Sua voz infundida de magia ecoou misteriosamente na caverna, como uma canção de ninar há muito esquecida ou uma melodia meio lembrada de um sonho agradável. Todos que ouviram, piratas e dinossauros, pararam para ouvir. Até mesmo Bermuda deixou as facas caírem frouxamente ao lado do corpo.
Metodicamente, Malcolm abriu caminho através do inimigo enquanto cantava, esperando que eles não fossem capazes de atacar se estivessem em pedaços. Logo, os dinossauros foram reduzidos a pilhas trêmulas de órgãos. Ele parou de cantar, foi até um canto da caverna e vomitou as duas últimas refeições.
“Ahoy, isso foi horrível”, ele murmurou. Mas, pelo menos, estavam vivos.
Os outros piratas emergiram de seus devaneios, ainda atordoados, como se estivessem bêbados. Bermuda foi o primeiro a se recuperar totalmente, tirando o chapéu para coçar a cabeça, depois recolocando-o no lugar e caminhando até o lado de Malcolm.
“Nem gemas, nem ouro,” Bermuda disse tristemente.
“E nenhuma pessoa,” Malcolm disse. Ele examinou seus aliados em busca de ferimentos, estremecendo com as garras e mordidas visíveis nos braços nus ou através de roupas rasgadas. Bermuda parecia bem e ele também teve sorte.
“Vamos voltar para os outros,” Malcolm disse. “É melhor nos reagruparmos. Depois nos limpamos, fazemos curativos e seguimos em frente.”
Ele liderou o caminho de volta pelo túnel iluminado por fungos, até o cenote e os piratas que estavam concluindo os preparativos para continuar a descida. Nada estava errado ali, para seu alívio.
“Agora, então,” ele começou, voltando-se para seus companheiros feridos. Ele engoliu o que estava prestes a dizer, franzindo a testa.
As feridas deles… não desapareceram, mas mudaram. Marcas pretas como crostas substituíram os cortes e arranhões, embora nenhum deles tivesse lançado qualquer magia de cura, usado poções ou emplastros. Mais alarmante ainda, a escuridão parecia estar se espalhando em padrões rendados, como círculos conectados por veias negras luminescentes.
“Vocês estão bem?” Malcolm perguntou.
“Eu me sinto bem,” disseram, não exatamente em uníssono.
Os olhos de Malcolm se estreitaram. Ele não gostou nada daquilo. Ele poderia deixá-los aqui ou mandá-los de volta, mas ainda tinha que resolver o mistério de para onde os moradores da Cidade Baixa tinham ido. Ele poderia usar as mãos extras se encontrassem mais daqueles dinossauros, e talvez eles realmente estivessem bem, como disseram.
Talvez estar tão profundamente no subsolo estivesse começando a afetá-lo. Quando isso acabasse, ele descansaria por um longo tempo em uma praia ensolarada em algum lugar. Vance lhe deveria isso, caso ele conseguisse.
Malcolm caminhou até o próximo elevador, com passos desconfortavelmente pesados para uma criatura do ar. As profundezas do cenote acenavam, frias e desconfortáveis.
AMALIA
Este foi o terceiro marco de pedra que encontraram desde que deixaram o deserto para trás. Mais alto que Amália, coberto de glifos e coberto por uma escultura que lembrava a boca rosnante de algum gato gigante. Isto era um monumento? Uma declaração?
Ou era um aviso?
Um som sinistro aumentava e diminuía ao redor deles, ecoando nas paredes e depois diminuindo até ser um sussurro. Isso lembrou Amalia do óleo sagrado sendo derramado em uma pia batismal, mas em uma escala insondável. Seu sangue fresco preencheu mais seu mapa desses espaços subterrâneos. Era difícil mapear a topografia adequadamente, dada a quantidade de níveis diferentes, nenhum uniforme. Ela semicerrou os olhos para ver algumas das novas linhas e cores; o que era aquilo lá na frente? Fogo?
Amalia lembrou-se das visões e estremeceu.
“Você não está com frio, está?” Bartolomé perguntou. Ela balançou a cabeça.
Se fosse, pensou Amalia, não seria tão cedo.
Precisamente no local indicado pelo mapa, eles encontraram a fonte do ruído misterioso. Em uma enorme caverna atravessada por pontes naturais, uma estrondosa queda de lava desceu em cascata pela lateral de uma parede, brilhante o suficiente para iluminar todo o espaço. Em alguns dos afloramentos rochosos erguiam-se construções de pedra, enquanto outras haviam sido esculpidas diretamente nas grandes estalactites. Como alguém poderia alcançar aquelas sem poder voar, ela não conseguia imaginar. Como todas as áreas que encontraram, estas pareciam desertas, embora em melhor estado de conservação.
Talvez não tão deserto. Alguém emergiu de uma construção próxima, perseguido por meia dúzia de figuras menores. Ele correu por uma das pontes em direção aos vampiros, empunhando estranhas espadas brilhantes que deixavam rastros de partículas de luz. Suas roupas eram incomuns, uma túnica vermelha e branca com meia capa e o que pareciam galhos cobrindo a parte superior do peito.
“Ei vocês, com licença!” ele gritou para a Legião, seu sotaque estranho. “Uma ajuda seria muito útil!” Seus perseguidores apareceram: criaturas parecidas com goblins, mas pálidas e sem pelos. Um deles jogou uma lança no homem, que girou graciosamente e cortou o osso afiado em três pedaços.
Amalia deu um passo à frente, a mão caindo sobre a própria arma. Bartolomé agarrou seu ombro, segurando-a. Vito dispensou os dois com um olhar imperioso, continuando no caminho original.
Certamente ele não pretendia deixar essa pessoa entregue ao seu destino, certo?
Mesmo que ele pretendia, ela não faria isso. Amalia pegou a pena encantada e desenrolou o mapa das cavernas, concentrando-se na sua localização atual. Sua ponta traçou a linha da ponte que o homem cruzou. Se ela não tomasse cuidado, esse feitiço poderia matá-lo. Ela murmurou o encantamento e canalizou sua vontade em seu instrumento, a ponta brilhando como uma noite estrelada.
Com um delicado arranhão na pena, Amália mudou o mapa e mudou o mundo.
A ponte de pedra desapareceu parcialmente. Dois dos goblins pálidos caíram gritando pela repentina abertura sob seus pés. Um terceiro tentou e não conseguiu parar de correr e os seguiu pela beirada.
Amalia calculou mal o suficiente e o homem quase caiu também. Ele parou com a parte superior do corpo no afloramento recém-criado e, com esforço, subiu o resto do caminho.
“Muito bem,” Bartolomé murmurou, surpreendendo Amalia. Ela sorriu para ele, aliviada por ter ajudado.
Até que ela viu a expressão irritada de Vito.
Enquanto ela tentava descobrir como se desculpar, o estranho correu, respirando pesadamente. Agora que ele estava mais perto, ela percebeu que sua pele era bronzeada como a das pessoas do Império do Sol. Porém, ao contrário deles, suas orelhas terminavam em pontas delicadas.
“Estou em dívida com você,” ele disse, curvando-se educadamente.
“E você é?” Vito perguntou friamente.
“Eu sou Kellan,” o homem disse. “Não tenho certeza do que fiz para provocar aqueles… o que quer que fossem, mas estou muito feliz que você tenha aparecido.” Suas lâminas sumiram, deixando-o segurando empunhaduras que pareciam galhos elaboradamente tecidos. Ele as prendeu no cinto.
“De onde você veio?” Bartolomé perguntou.
“Eldraine,” Kellan respondeu. “Eu estava-”
“Não importa,” Vito interrompeu, olhando feio para Bartolomé. “Ele não é da nossa conta.”
“Ele morrerá se o deixarmos aqui,” Bartolomé protestou.
“Estamos em uma missão sagrada e não podemos nos permitir distrações.”
Amalia pigarreou. “Eu assumirei a responsabilidade por ele. Perdemos muitos – talvez ele possa ajudar.”
Vito e Bartolomé olharam para ela em silêncio, até que finalmente Vito mostrou os dentes.
“Relate qualquer coisa suspeita para mim imediatamente,” Vito retrucou. Ele voltou ao seu lugar na frente da expedição, com a lança erguida como um farol.
Bartolomé aproximou-se do ouvido de Amalia. “Não o desafie abertamente de novo,” ele sussurrou.
Amalia assentiu, sem ousar imaginar as consequências de ser vista como inimiga de Vito.
“Obrigado,” Kellan disse a Amalia. “Eu acho.”
Amalia sorriu fracamente e vasculhou sua mochila em busca de curativos. Ela podia sentir o cheiro do sangue dele – estranho e potente, como vinho condimentado. “Você consegue costurar suas feridas,” ela perguntou, “ou precisa de ajuda?”
“Eu posso fazer isso,” ele respondeu. “Seria rude perguntar quem são vocês?”
“Vou explicar enquanto avançamos,” Amalia disse. E ainda assim, aquela promessa tinha gosto de sangue velho em sua boca, porque ela não tinha certeza do que poderia dizer a esse estranho. Não sem colocar ambos em perigo no processo.
Eles entraram em outro túnel, a luz e o rugido da lava desaparecendo atrás deles, a escuridão sendo sua terrível promessa.
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