Mtg Lore
Compêndio da Lore de Magic the Gathering
A PERDIÇÃO DA PRESA DE OURO
Tasigur ergueu uma banana da tigela ao seu lado e a virou nas mãos. Um grande ponto marrom manchava a casca amarela. Torcendo o nariz de desgosto, ele o cutucou com o polegar, sentindo a fruta lá dentro ser esmagada e a casca amolecida se romper. Ele olhou ao redor, jogou a fruta estragada no servo humano mais próximo que conseguia ver, e pegou uma uva verde brilhante da tigela.
O arauto ainda estava falando, narrando sem parar os feitos heroicos da guerreira que se postava orgulhosamente diante dele. Yala era o nome da assim aclamada heroína, uma mulher de uma região no quinto dos infernos, praticamente em terras Abzan. Com aquele corpo robusto, ela bem poderia ter sido uma Abzan – provavelmente tinha sido, antes da última conquista Sultai. O lábio de Tasigur se torceu com o pensamento.
“E quando o dragão ficou emaranhado nas redes dos zumbis,” o arauto estava dizendo, “Yala disparou sua besta e enterrou um dardo venenoso entre as escamas da fera!”
Tasigur bocejou alto.
O arauto se moveu incerto, e o marido da heroína, de pé logo atrás dela, à sua direta, quase franziu as sobrancelhas. Yala não se moveu, seu rosto era uma máscara impassível. Tasigur sorriu e o arauto gaguejou, se apressando para terminar antes que perdesse completamente a atenção do khan.
“Com… hã, com veneno correndo por suas veias, o dragão aterrissou com força, as pernas se curvando sob seu peso, esmagando zumbis embaixo da sua barriga pegajosa. Yala correu para o lado dele e a fera lançou sua baforada cáustica em nuvens negras ondulantes. Sem hesitação, ela mergulhou a lança no peito do dragão. Ele se contorceu e estremeceu, derrubando-a e pulverizando-a com seu sangue ácido, mas o golpe de Yala foi suficiente. A fera morreu e os Sultai ganharam o dia!”
Levou um momento para Tasigur perceber que o arauto tinha terminado a história. Ele forçou os olhos a se focarem e jogou outra uva na boca. Então acenou para a heroína dos Sultai vir à frente.
“Yala,” Tasigur ronronou. Ele a viu conter um estremecimento e sua boca se curvou em um sorriso irônico. “Seus feitos heroicos são uma honra para os Sultai. Por favor, aceite minha gratidão.”
Yala caiu em um joelho e abaixou a cabeça. “Estou honrada, meu khan.”
“Sim, você está,” Tasigur disse. Voltando sua atenção para a fruta, ele gesticulou para o arauto mostrar a ela a saída. Tasigur sacudiu a corrente que prendia o zumbi – aquele cujo crânio era parte da tigela de frutas – ao seu trono, trazendo-o para mais perto, ficando mais fácil alcançar o que parecia uma pera muito suculenta.
Seu suco doce escorreu pelo queixo de Tasigur enquanto a heroína dos Sultai era escoltada para fora da câmara.
O estômago de Tasigur roncou quando um zumbi se aproximou de seu trono na manhã seguinte, carregando uma bandeja com comida. O zumbi parou a alguns passos e esperou enquanto um servo vivo era trazido para provar a comida. Tasigur se moveu em seu assento, impaciente e faminto, zangado por um mero servo – um Abzan miserável capturado em uma incursão recente – ter permissão de provar sua comida antes que ele pudesse comer. A comida tinha um cheiro requintado.
O servo pareceu deliciado, saboreando cada mordida com olhos fechados e um sorriso largo no rosto. Sem dúvida essa era a melhor refeição que ele já tivera na vida. Por um momento, Tasigur parabenizou a si mesmo – ele era um soberano gentil e caridoso que concedia os finos prazeres da vida àqueles que o serviam, mesmo se o serviço fosse a contragosto.
Então todo o prazer desapareceu do rosto do servo e seus olhos se arregalaram. Sua mão agarrou o próprio pescoço, e Tasigur se inclinou para frente em seu trono.
“O que está havendo?” o khan exigiu.
Manchas de espuma negra apareceram nos cantos da boca do servo, e ele caiu de joelhos, lutando para respirar.
“Veneno!” Tasigur gritou, pulando de pé.
O servo caiu, se contorcendo e tremendo, e finalmente gritando – uma nota longa e estridente que terminou em um gorgolejo doentio.
O silêncio caiu sobre o aposento.
Tasigur examinou os rostos de todos os servos e cortesãos ao seu redor, procurando alguma pista de traição, alguma indicação de quem tinha sido responsável pelo atentado contra sua vida. Rostos brancos – faces humanas bronzeadas, pálidas de choque, as expressões escamosas inescrutáveis dos nagas, os olhos ausentes dos zumbis – o encaravam de volta, aguardando seu comando.
“Khudal,” Tasigur disse. Ele caiu de volta em seu trono. “Tragam-me Khudal.”
Apenas o silêncio saudou seu comando.
“Eu preciso de Khudal!” ele gritou.
Uma voz sibilou nas sombras atrás do trono. “Meu khan, não se pode simplesmente convocar Khudal.” Shidiqi, sua principal conselheira, deslizou para seu lado.
“Eu não sou a Presa de Ouro?”
“Claro, meu khan,” a naga disse.
“Sim, sim,” Tasigur bufou. “Traga-o até mim agora!”
Shidiqi fez um gesto para as sombras e seis zumbis se adiantaram. Cada grupo de três estava unido por correntes douradas que passavam através de seus peitos, onde seus corações deveriam estar. Os zumbis tomaram suas posições ao longo do trono e, ao comando de Shidiqi, inclinaram-se para erguê-lo do chão. O trono balançou, levando a um xingamento raivoso de Tasigur, mas então se firmou enquanto os zumbis seguiam a naga para fora da câmara de audiências.
Conforme eles se moviam pelos corredores escuros que mal eram largos o suficiente para o trono passar, Tasigur ficava cada vez mais irado. Alguém tentara matá-lo – alguém se atrevera. Como se seus provadores não fossem frustrar a tentativa. Como se ele não pudesse identificar o traidor. Alguém estava prestes a pagar caro por essa traição idiota.
A escuridão se fechou em volta de Tasigur quando a naga o guiou para a câmara do rakshasa. Ele ouviu o leve sibilo da invocação de Shidiqi chamando Khudal de qualquer que fosse o inferno subterrâneo onde ele ficava, e um calafrio desceu por sua espinha.
O rakshasa entrou no sombrio meio-círculo de luz que penetrava no quarto vinda do corredor. “Meu senhor.” Sua voz era um rugido retumbante condizente com sua cabeça felina.
“Alguém tentou me matar,” Tasigur disse abruptamente.
“Sim,” o demônio disse. “Eu vi.”
“Você viu? Então você sabe quem colocou o veneno na minha comida? Eu exijo que você me diga nesse instante!”
“Você exige?” O rakshasa pareceu se divertir, e a fúria de Tasigur ferveu.
“Sim!” ele gritou. “Eu sou a Presa de Ouro, o khan dos Sultai, e minhas exigências devem ser atendidas!”
“De fato,” o rakshasa disse, curvando a cabeça na menor das reverências, mostrando mais zombaria do que deferência.
O rosto de Tasigur ficou vermelho. “Me diga quem é o responsável.”
“Eu possuo o conhecimento que você busca,” Khudal disso. “Peço apenas o menor dos favores em troca do meu serviço pelo meu khan.”
“Seu dever é servir o seu khan – você é obrigado a me dar essa informação.” Tasigur pensou que viu o rakshasa e Shidiqi trocarem um olhar, e amenizou seu tom. “Porém, eu sou um soberano gentil e caridoso, e favoreço aqueles que me agradam.” Mesmo quando o serviço deles é a contragosto, ele pensou. “Que favor você pede?”
A boca felina do rakshasa se contorceu no que poderia ser um leve sorriso zombeteiro. “Depois de nomear o traidor, meu khan, eu peço que você proceda com qualquer que seja a punição que lhe pareça adequada – exceto tirar a vida do traidor. Eu tomarei essa vida para mim, para me alimentar da alma do traidor.”
Tasigur encolheu os ombros. “Um favor pequeno o suficiente. Nomeie o traidor.”
“Yala, aquela que você honrou diante do seu trono ontem, foi quem fez isso.”
A raiva tomou o khan, deixando-o sem palavras e trêmulo. Que aquela assim aclamada heroína pudesse traí-lo depois de receber seus elogios, que seu arauto pudesse trazer alguém tão vil para sua presença – era demais para suportar. Ele abanou as mãos para a naga, que conduziu os zumbis para darem lentamente a volta com o trono. Khudal desapareceu de volta nas sombras.
Quando a procissão desordenada retornou à sua câmara de audiências, Tasigur tinha reencontrado a voz.
“Tragam Yala,” a voz dele estalou como um chicote. “E o marido dela. E aquele arauto tagarela.”
Tasigur se mexeu no trono, cuidadosamente criando uma aparência de perfeita despreocupação. Ele puxou um cordão de seu chicote com pontas de navalha, alinhando-o com os outros fios na mão direita. Então colocou o braço esquerdo sobre o braço do trono. Satisfeito, virou a cabeça – com cuidado para não mover mais nada – para se dirigir ao servo humano mais próximo.
“Há quanto tempo a traidora está esperando?”
“Três horas, meu khan.”
“Perfeito. E o marido dela – já foi preparado?”
Shidiqi se aproximou deslizando até a parte de trás do trono e sibilou. “Sim, khan.”
“Excelente. Deixe-a entrar.”
As grandes portas no distante final da câmara de audiências se abriram e um novo arauto conduziu Yala de volta à sua presença. Tasigur sorriu, vendo medo e raiva lutando em seu rosto apesar de seus melhores esforços para se manter calma. Era tudo o que ele podia fazer para se manter sentado imóvel enquanto ela caminhava para a mesma posição que ocupara no dia anterior e o arauto recuava.
“Bem-vinda novamente, heroína dos Sultai!” ele disse calorosamente.
Ela fez uma profunda reverência. “Obrigada, meu khan.”
“Eu lhe devo desculpas,” Tasigur disse. “Em minha impaciência ontem, ansioso para a cerimônia tediosa chegar ao fim, me esqueci de lhe dar um presente em reconhecimento ao seu heroísmo.”
“Seu elogio é um presente bom o bastante.”
“Ah, não. Que nunca seja dito que o khan dos Sultai nega o que é devido aos seus servos leais!” Ele acenou distraidamente, chamando um zumbi à frente.
O cadáver fresco saiu das sombras carregando um travesseiro de veludo. Tasigur observou o rosto de Yala, saboreando o que estava por vir.
O sangue fugiu de sua face quando ela reconheceu o zumbi e caiu de joelhos. Encarando horrorizada o cadáver animado do marido, Yala falou o nome dele, mas nenhum som saiu.
“Não, heroína dos Sultai, não se ajoelhe diante de mim!” Tasigur disse, chamando dois servos corpulentos à frente. Eles flanquearam Yala e rudemente a colocaram de pé, cara a cara com o marido e seus olhos sem vida. Ela virou a cabeça para o outro lado.
O zumbi tentou segurar o travesseiro com uma mão, mas o derrubou. Um colar caiu tinindo no chão de pedra.
“Idiota desajeitado!” a voz de Tasigur estalou. “Pegue-o!”
O zumbi cambaleou alguns passos e ergueu o colar, então se voltou a Yala. Com um solavanco, ele colocou o colar sobre a cabeça dela, acariciando sua bochecha com uma mão fria. Ela estremeceu e tentou se afastar, mas os servos a seguraram rapidamente.
“Por favor, aceite essa prova da minha gratidão por seus feitos heroicos,” Tasigur falou pausadamente.
Yala olhou além dos olhos sem vida do marido e encarou o khan. Devolvendo um olhar zombeteiro, ele estalou os dedos.
Os olhos de Yala se arregalaram e sua boca se abriu conforme o colar apertava ao redor de seu pescoço. Ela se libertou dos servos que a seguravam e agarrou o colar que a estrangulava, tentando em vão colocar os dedos por baixo dele.
Tasigur se levantou. “É assim que você se vê, não é? Uma heroína, a campeã do povo, esgueirando-se no palácio do seu khan nas sombras da noite para envenenar minha comida?”
Ele desceu do zumbi que servia como seu apoio de pés, prostrado no chão em frente ao trono.
“Você esperava reivindicar o trono para si mesma?” ele disse. “Yala Matadora de Dragões, khan dos Sultai?”
Ela caiu de joelhos, e Tasigur estalou os dedos novamente. O colar afrouxou, e Yala inspirou profundamente, ofegando, enquanto curvava seu rosto arroxeado até o chão.
“Amarrem as mãos e me mostrem as costas dela,” Tasigur sussurrou, e os servos que a ladeavam obedeceram rudemente. Ele deixou os cordões do chicote caírem de suas mãos, as navalhas prateadas em suas muitas pontas fazendo barulho nas pedras.
“Não, meu khan,” Yala disse, ainda ofegando. “Eu sou leal à Presa de Ouro!”
O chicote estalou e Yala gritou quando as navalhas dilaceraram seda e pele para riscar suas linhas vermelhas através de suas costas. Ele balançou as garras de prata sobre as feridas, saboreando a dor de Yala. Khudal a queria viva, Tasigur lembrou a si mesmo, então não poderia se divertir com muitas chicotadas.
Na quarta, ela já não conseguia mais gritar. Suspirando, ele cuidadosamente recolheu o chicote novamente e o colocou sobre o trono. Os servos a colocaram de pé e a mantiveram ao alcance do khan.
Tasigur fechou os olhos em um momento de concentração, e suas mãos começaram a brilhar com uma luz púrpura. Com um sorriso largo, ele mergulhou os dedos na cabeça de Yala e esquadrinhou seus pensamentos.
Tanta dor e tanto horror deliciosos, tanto medo, tanto ódio ardente. Ele cutucou o ódio que encontrou, procurando memórias de sua traição. Seu sorriso sumiu. Yala se lembrava de ter passado a noite celebrando com amigos, adormecendo nos braços do marido, e recebendo a manhã com um sorriso nascido do orgulho merecido. Em nenhum lugar ele conseguia achar evidências de que ela envenenara sua comida.
Rosnando sua frustração e descontentamento, ele torceu os dedos e apagou o pouco que restava da vida dela.
Todas as luzes da câmara se apagaram simultaneamente, deixando-a na total escuridão. O caos irrompeu em todos os lugares enquanto servos tentavam achar as tochas e iluminá-las novamente. E Tasigur ouviu um sussurro em seu ouvido.
“Você jurou que eu poderia me banquetear com a alma dela,” Khudal disse.
Tasigur apertou os punhos. “Você mentiu para mim,” ele murmurou.
“Você roubou o que era meu por direito.”
Uma tocha crepitou de volta à vida, e Tasigur se virou para encarar o rakshasa. “Você mentiu! Yala não era a envenenadora!”
“Não,” Khudal disse. “O veneno era meu.”
“Seu? Você tentou me matar?”
“Seu eu te quisesse morto, jovem principezinho, você estaria morto.”
“Mas você… o veneno…”
“Eu queria Yala morta, e agora ela está morta.”
“Você mentiu para mim!” Tasigur disse de novo, sua voz ficando mais alta conforme mais tochas espantavam a escuridão.
“Claro que menti.”
“Tudo para matar aquela mulher?”
“Você é uma criança petulante, Tasigur,” o rakshasa disse. “Olhe para si mesmo, fazendo birra, tremendo de raiva impotente. E por quê? Você conseguiu o que queria – uma vítima para castigar e matar. Mas eu queria a alma dela, e você me negou esse prêmio. Esse foi um erro pelo qual você vai se arrepender por muito tempo.”
“Não, foi você que cometeu um erro,” Tasigur disse. Ele levantou a voz para ter certeza de que todos no aposento pudessem ouvir. “Com suas mentiras e seu veneno, você me mostrou sua deslealdade. Prendam o traidor!”
Ninguém se moveu. O rakshasa rosnou. “Você é tão tolo quanto uma criança. Os humanos governam os Sultai apenas porque os rakshasa e os nagas permitem que assim seja. E sua insolência será o fim dessa indulgência.”
O chicote com pontas de navalha saiu das mãos de Tasigur e estalou no ar onde o rakshasa estivera logo antes.
A voz de Khudal parecia vir das sombras, chegando a cada canto do aposento: “Eis a queda dos Sultai.”
Tasigur o sentiu ir embora – o aposento pareceu um pouco mais iluminado, o ar nem tão opressivo. Ele reuniu os cordões do chicote e se sentou no trono. “Shidiqi!” ele chamou.
A naga sibilou nas sombras atrás dele, e o pescoço de Tasigur repentinamente formigou de medo. Será que a traição o cercava?
“Shidiqi, venha aqui e se curve diante de mim!”
“Eis a queda dos Sultai,” a naga ecoou, e então se foi também.
Mexendo-se desconfortavelmente em seu trono, Tasigur distraidamente esticou o braço para pegar um pedaço de fruta, mas não havia nenhum zumbi com tigela na cabeça pronto para ser alcançado por sua mão esquerda. Todos os zumbis se foram. Sem os nagas e sua necromancia, ninguém conseguia mantê-los sob controle. Alguns simplesmente partiram. Outros ficaram agressivos, arranhando e mordendo qualquer pessoa viva ao alcance até que soldados os suprimiram. E alguns puxaram as próprias correntes até que seus corpos apodrecidos desmoronaram e se desfizeram em nada.
Ele limpou a garganta, o som ecoando muito mais alto do que Tasigur pretendia no saguão quase vazio. Metade dos soldados do seu palácio se foram, ou mortos pelas incursões Abzan recentes – era intolerável que eles tivessem adentrado tanto as terras Sultai! – ou desertaram, já não mais com medo de sua ira.
Eis a queda dos Sultai. As palavras tinham ecoado em sua mente desde que Khudal e a naga partiram. Os meses desde então tinham sido uma longa queda em direção ao perfeito cumprimento dessas palavras proféticas. Os Abzan e os Jeskai lançavam ataques frequentes, roubando mercadorias Sultai e capturando o povo Sultai – ou libertando membros de seus próprios clãs que os Sultai tinham capturado antes, quando eram fortes. O povo estava faminto – eu estou faminto! Tasigur pensou – e a cada nova incursão mais soldados desertavam, mais cidadãos Sultai davam as boas-vindas à chegada das forças inimigas.
Enquanto o estômago gorgolejante de Tasigur anunciava seu desprazer no saguão cheio de ecos, um jovem servo veio até o lado dele carregando uma bandeja de comida. Tasigur pegou um prato e trouxe-o para perto do rosto, examinando os pedaços escassos em busca de algo fora do lugar. Os naga tinham conspirado contra ele, Tasigur tinha certeza, e não tinha dúvidas de que eles achariam um jeito sorrateiro de colocar veneno em sua comida muito em breve. Ele não podia mais se dar ao luxo de perder servos provando sua comida, então espetou com a faca um pedaço de carne não-identificada e o cheirou, então o tocou cautelosamente com a ponta da língua. Ele nem cheirava bem, nem tinha um gosto bom, mas não parecia tóxico, e seu estômago roncou de novo, ansioso. Suspirando, ele o colocou na boca. Melhor morrer envenenado do que de fome, pensou ele.
Antes que conseguisse engolir essa primeira mordida, um arauto – um novo – entrou de rompante no saguão. “Dragão!” ele gritou, e uma onda de terror atravessou o aposento.
“Aqui?” Tasigur perguntou, levantando-se sobre seu apoio de pés de madeira.
Como que em resposta, um coro de gritos irrompeu do lado de fora – gritos de aviso, os lamentos dos moribundos, sons incoerentes de terror – seguidos depois de um momento pelo cheiro de algo acre e vil.
“Fechem as portas!” Tasigur gritou. “Me levem para as câmaras interiores!” Servos correram para obedecer seus comandos enquanto meia dúzia de soldados tomava suas posições perto das grandes portas, prontos para defender seu khan se o dragão chegasse muito perto. Seis servos cambaleantes – fortes o suficiente para levantar seu trono, mas incapazes de lutar por conta de outros ferimentos – o carregaram através da saída de trás até suas câmaras privadas nas profundezas do grande palácio dos Sultai.
E o khan se encolheu de medo até que o barulho acabou.
Tasigur estava nas margens do rio Marang. Seus pés nunca tinham tocado na terra antes desse dia, e afundavam na lama fria que se infiltrava entre seus dedos.
Um amontoado de tropas formava um semicírculo ao seu redor. Do outro lado do rio estava o primeiro dragão que Tasigur já vira, ainda maior do que ele teria imaginado – o progenitor de toda a prole Silumgar. Admiração e terror se agitaram em suas entranhas, fazendo sua cabeça flutuar.
“Grandioso soberano dragão Silumgar!” ele gritou. Sua voz parecia pequena e fraca na floresta, mal audível sobre o barulho da água corrente. Ele nem mesmo tinha certeza se o dragão podia ouvi-lo.
“Eu trago-lhe uma oferenda!” ele disse de qualquer forma, e acenou para trás de si.
Seis de seus soldados vieram à frente, carregando o trono que ele abandonara. O assento de jade era adornado com ouro e joias – uma fortuna além do que qualquer mero soldado poderia compreender. Tasigur esperava sinceramente que fosse o bastante.
O dragão cheirou o ar e esticou o pescoço sobre a água. Então se encolheu novamente, esticando totalmente as asas enquanto suas pernas se curvavam sob si, e saltou.
Tasigur sentiu a morte descer sobre si, escurecendo a luz do sol. Ele caiu de joelhos e colocou as mãos na lama. Morte, a morte de todas as coisas, o fim dos Sultai e o fim do mundo, tudo isso estava corporificado naquele magnífico deus de escamas. Sem se atrever a levantar a cabeça, Tasigur observou suas mãos enquanto a terra lentamente as engolia.
Traduzido por Alysteran
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